Conectando Puntos

Yes, we can

2010-05-08T10:08:00.002+02:00

Pues sí, no hay nada como el poder de la opinión pública. Hoy he leído que, sin duda, acuciados por la irresistible presión mediática generada por mi último post, Carrefour (“el carreful” para los amigos) ha decidido volver a dar bolsas aunque hay versiones contradictorias sobre si vuelven a la bolsa de toda la vida o a esas de fécula de patata de las que hablé.

En cualquier caso, como esto es así, si usan las de plástico ya saldrán los defensores del planeta a quejarse y si optan por las de féculas por una parte surgirán voces quejándose de que, debido a la industria de las bolsas, la comida escaseará en el mundo y por otra, también espero al representante de los agricultores patateros (dicho esto sin ánimo de ofender en lo que se refiere estrictamente al adjetivo) quejándose de que mientas el kilo de bolsa de fécula de patata se vende a cinco euros a ellos le compran el kilo a treinta céntimos.

Pero bueno, en lo esencial podemos decir que es un gran momento para la libertad de expresión y el poder de la opinión pública. Eso siendo modesto, que sin serlo yo diría que es un pequeño paso para este blog pero un gran paso para la humanidad.

Ecoilogico

2010-04-23T13:21:00.005+02:00

Siempre digo, y aquí lo he dicho más de una vez, que no me gustan los “–istas” porque con alguna excepción que habrá por ahí ( que ahora no encuentro pero que seguro que la hay) normalmente los grupos “istas” terminan en su extremismo por parecerse los unos a los otos y sus propósitos o ideologías por muy loables que sean terminan pervirtiéndose ente el dogmatismo y la intolerancia. A veces digo que yo soy bético porque me jodería ser sevillista que no deja de ser un “ista”. Es solo una broma, todos sabemos que ser bético es en realidad una virtud congénita.

Pero en fin, todo este prefacio es para decir que desde siempre me han fastidiado los ecologistas. Uno puede ser ecológico que es además un término bonito lo mire por donde lo mires y que, tal vez por lo de lógico, da una idea de inteligencia y mesura o puede ser ecologista que es cuando la lógica ya comienza a rozar la obsesión.

Sin embargo con la ecología me pasa como con los devotos de Al Gore y su iglesia del quinto advenimiento del calentamiento global. Es cierto que tiene un toque de extremismo y a veces se pasan tanto en sus argumentos como en su desprecio y censura a todo aquel que ose contradecir mínimamente sus razonamientos. Pero no es menos cierto que, si analizas la cuestión y con todas las dudas que a mí me ofrece todo aquello de lo que me intentan convencer sin darme argumentos, las posturas de estos grupos y su propuesta no son dañinas en su mayoría y en mi opinión, nunca está mal tenerlas en cuenta.

Digo en su mayoría porque claro, cuando estos tipos comienzan con el fundamentalismo pues terminan planteando absurdos. Como anécdota ilustrativa yo he visto una manifestación ecologista porque se pretendía construir un campo de golf en una zona donde habitaba una especie de arbusto conocida como los lugareños como “jaramago de los cojones” por lo difícil que es de erradicar. Otra cosa curiosa es que a la manifestación todo el mundo asistió en coche (la mayoría todo-terrenos) que aparcaron en un descampado en donde, mire usted por dónde, lo único que había eran los jaramagos de los cojones antes mencionados y que quedaron aplastados por los transportes ecologistas. He de decir que la manifestación surgió efecto y gracias a dios, ahora los lugareños no tienen un campo de golf que iba a generar doscientos empleos directos pero eso sí, disfrutan a menudo del gracioso escozor que la especie salvada te produce cuando lo rozas.

Aunque sé que es imposible, intentaré pedir aquí que nadie malinterprete lo que digo. Insisto en que, en su mayoría, los colectivos ecologistas son necesarios aunque sólo sea por su función de “pepito grillo”.

A mí, que me encanta el campo siempre y cuando esté limpio, no haya bichos y se mantenga una temperatura ente 21 y 24 grados me gusta que haya un ecologista obligando a la marca de mi todoterreno a hacer un motor más eficiente y con menos emisiones. De hecho, gracias a eso y a la conciencia que se ha instalado en la sociedad, los todoterrenos actuales contaminan menos que los utilitarios de hace una década.

Pero sin embargo yo echo en falta una presión ecologista y de la sociedad en general sobre un asunto que, por una parte contribuye en forma más que considerable al gasto de energía y consumo de recursos (algunos escasos y otros no tanto pero en cualquier caso costosos). Se trata del “sobre-embalaje”. Esa manía que tienen los fabricantes de elementos de consumo de embalar cosas de forma absurda. Por más que lo analizo no encuentro ningún tipo de razón ni ventaja.

Mucho cuidado, que cuando digo lo del sobre-embalaje no me refiero por ejemplo a las bolsas de los supermercados. Para mí eso es un ejemplo de la parte irracional que tiene esa presión ecologista de la que hablaba antes porque vamos a ver.. si queremos favorecer al medio ambiente podríamos haber introducido bolsas con materiales degradables como esas que existen y se hacen con fécula de patata. Es como si para librarnos de los CFC’s hubiésemos vuelto a las nevera de hielo. En la práctica lo que Carrefour ha hecho no es “salvar a la humanidad” sino quitarse unos cuantos millones de coste que por cierto dudo que hayan revertido en bajar precios. Así pues, yo confieso abiertamente que a mí me encanta el Hipercor donde te cobran más pero llegas a la caja y te dan una bolsa como dios manda.

Otro ejemplo de perversión del tema ecológico lo lei no hace mucho hablando sobre el coche hibrido de Toyota, el Prius. Aparte del hecho de que parece que por hacerlo más ecológico tienen que hacerlo más feo, resulta que solo en la fabricación de las baterías se gasta más energía y se vierten más componentes tóxicos que en todo ese supuesto ahorro de emisiones. Sería muy largo de explicar pero curiosamente, las células de las baterías usan una cosa que se llama “espuma de níquel” que no sé que es pero no parece precisamente que sea inocuo y para hacer esto llevan contenedores de Canadá a China para tratarlo. El transporte pensaron en hacerlo en barcos de vela o solares pero al final como no llegaban dijeron, mira, mejor los hacemos diesel aunque claro, un barquito de esos parece que echa mucha cosa negra a la atmosfera (pero eso si, donde nadie lo ve). No obstante la cuestión de este viaje no es el cómo sino el porqué... bueno si alguien piensa en las restricciones medioambientales a las industrias en Canada y en China podría encontrar un buen argumento. Después de todo esto, ahí lo tienes un coche feo y que gasta más que un utilitario normal y corriente.

Aun así uno de los mandamientos de la iglesia de Al Gore es.. “conduce un híbrido” y esa es la causa de que los actores de Hollywood y todo el “quien es quien” de estados unidos vaya a las entregas de premios en su Prius. Es una suerte para el planeta que Brad Pitt recorra los últimos km en un Prius cuando se desplaza de su mansión de LA a la del valle en helicóptero.

Mucha gente seguramente leyendo estos últimos párrafos pudiera incluso escandalizarse por mi nula conciencia ecologista pero sin embargo asumen como lógico y normal el hecho de que el yogur además de su vasito lleve un cartón pintado y tratado químicamente o el paquete de chicles este recubierto con un blíster de plástico duro o te den una camisa y tengas que pedir una tarde libre en el trabajo para desembalarla.

Hay tantos ejemplos que es difícil quedarse con uno pero a mí me ha pasado hace muy poco uno que me inspiró este post. Sabiendo que iba de viaje a Francia una amiga me pidió que le trajese un dvd de una película francesa de los años ochenta que no encontraba en internet. Yo tuve la suerte de encontrarla y la compré . El dvd iba metido en un blíster de plástico que protegía el envoltorio que era de cartón. En un primer momento incluso pensé en que sería la nueva forma ecológica de envolver los dvd’s. Por el camino me preguntaba que sentido tenía una caja de cartón si después tenias que meter un blíster para protegerla. Lo curioso fue cuando al dársela a mi amiga la abrimos y comprobamos que dentro de la caja de cartón donde aparecía la portada de la peli y los créditos, había una funda típica de toda la vida de dvd en plástico con la misma etiqueta con la portada de la peli y los créditos.

La pregunta, alguien me puede decir que aporta eso?. Aparte de cortarte con el “puto plástico de los cojones” que es como yo llamo al blíster cuando lo abro y me hago el corte en el mismo sitio de siempre y tener una cajita de cartón que tarde o temprano va a la basura.. que ganamos con eso?. No tenemos ya una funda?. Si me apuras, un dvd debería ir con un sobre d cartón y punto, pero si ya quieres embalar, acaso no te basta con la funda de plástico?. Riéndonos del asunto mi amiga dijo, y menos más que no es la versión coleccionista, sino seguro que te dan una caja de lata donde meten la caja de plástico donde va metida la funda de plástico donde va insertado el disco.

A los pocos días, volví a hacer mi compra semana y volví a darme cuenta de que tienes dos opciones, o gastas tiempo (que no sobra) quitándole cartones y plásticos innecesario a los productos, o gastas energía enfriando cartón y plástico en la nevera. El hecho es que, después de una compra media, lo normal es prácticamente llenar la bolsa de basura de cartón y de embalajes. Total y absolutamente innecesarios. Y siempre que paso por este proceso me pregunto donde están los medios de presión ecologistas en estos casos. Señor mío, no me quite usted la bolsa del supermercado, la necesito para llevar el blíster donde va la caja en la que se agrupan las cajitas donde van las funditas de celofan en las que se envuelve el papel de plata donde están los chicles.

Y si me obliga usted a llevar tantos paquetes y cuarenta bolsa de rafia (dos o tres que tienes que comprar cada vez que se te olvida llevarte las tuyas) nos se queje de que me haya comprado un todoterreno para ir al súper porque en el Toyota Prius, como hay que meter las baterías de espuma de niquel, no me caben.

Yo soy así (y a veces no me gusto)

2010-03-26T09:17:00.000+01:00

A las cada vez menos personas que me hacen caso yo le suelo contar que soy un asocial, que tengo un defecto terrible que consiste en hacer siempre lo que quiero cuando quiero y que a veces, por razones desconocidas hasta para mí de pronto me da por algo o decido algo aparentemente irracional.

Imagino que para consolarme mucha gente me dice que ser así no es malo sino que, muy al contrario es una especie de lujo que poca gente se permite.

Y yo, imagino que para aceptar el consuelo y no volverme loco les admito la excusa y la tomo como propia. Yo no soy raro, soy interesante. Yo no es que pase de la gente, es que soy especial. A mí no es que se me vaya la olla es que tengo gran capacidad para auto-inventarme.

Todo perfecto, si no fuese porque a veces ocurren cosas que me demuestran que en realidad mis razonamientos no son un engranaje perfecto y que a menudo (o al menos a veces, no quiero pasarme en mi auto-flagelación) surgen roces que a veces chirrían demasiado y entonces ocurre algo que para mí es insufrible y es mi falta de acuerdo conmigo mismo.

Hace unos meses dejé este blog. Las razones pueden parecer poco definidas y para algunos poco creíbles pero se resumen en una sola: no me apetecía escribir. De hecho, no sólo no me apetecía escribir sino que incluso no entraba en la página. Podría decir que estaba muy ocupado y sería verdad, que emprendí algunos viajes y es cierto pero todo eso también pasaba cuando escribía con cierta frecuencia. Simplemente dejó de apetecerme. No hay más. El porqué de esto ni yo mismo lo sé.

Y bueno, hasta aquí todo bien pero como pasa muchas veces cuando decido hacer algo porque me apetece no valoré ninguna de las consecuencias. En realidad, dejar de escribir un blog no creo que sea una acción que acarree desgracias para nadie pero yo ni siquiera caí en la cuenta de las pequeñas cosas que a veces son importantes. Yo escribía un blog y había quien me leía. Eso supone un tiempo dedicado a leer mis comeduras de olla (quien haya leído algunos posts de mis blogs entenderá que a veces supone un esfuerzo considerable y en ocasiones no muy agradable). Y yo, simplemente pasé de todo y no di siquiera una mísera explicación.

Que nadie confunda esto con prepotencia. Ya sé que no hubo víctimas mortales y que probablemente nadie me echo de menos más allá de la pura curiosidad pero si es cierto que debería aprender al menos a explicarme o disculparme.

Pero no sólo eso, la falta de escritura y lectura de mi blog la llevé en el mismo nivel a mi correo asociado. Accedí a él después de muchísimo tiempo y me encontré con varios correos en los que algunas personas me preguntan por mi blog, por la falta de actualización y otros con los que, sin conocernos físicamente establecí algún contacto me preguntan por mi y por las causas de mi desaparición. Incluso alguno se pregunta si habré tenido algún percance.

Me ha dolido mi falta de tacto y de educación con todas esas personas pero lo que más me ha dolido es comprobar como una persona a la que le tengo un particular aprecio y cariño y a la que aunque no he visto en persona me niego a decir que no la conozco me ha enviado un correo del que he deducido que había perdido a una persona muy especial para ella.

Y digo he deducido porque en un alarde de discreción ni siquiera me lo ha dicho directamente lo cual me hace auto-humillarme aún más.

Y que hago yo?, le digo que lo siento mucho con seis meses de retraso?. Me invento excusas para decir que me fue imposible?.

Pues no lo sé, porque la verdad da igual lo que diga. Me consta que ella me perdonará rápidamente pero es que en estas ocasiones y aunque sea una muestra más de egoísmo, mi mayor problema es que mi decepción es conmigo mismo.

Así pues, valga este post (que supongo no leerá casi nadie después de tanto tiempo) para pedir disculpas públicas a todo aquel al que le debía una mínima explicación y para expresar, al menos tan torpemente como puedo, mi disgusto por mi propio comportamiento.

Y a esa persona, a la que nunca me he dignado explicarle lo especial que es para mí, sólo decirle que, lamentablemente, yo soy así.

Plagio descarado

2009-10-13T19:37:00.005+02:00

"..Conté mis años y descubrí, que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante, que el que viví hasta ahora...

Me siento como aquel chico que ganó un paquete de golosinas: las primeras las comió con agrado, pero, cuando percibió que quedaban pocas, comenzó a saborearlas profundamente.

Ya no tengo tiempo para reuniones interminables,
donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos, sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo para soportar absurdas personas que, a pesar de su edad cronológica, no han crecido.

Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades. No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados.

No tolero a maniobreros y ventajeros. Me molestan los envidiosos, que tratan de desacreditar a los más capaces, para apropiarse de sus lugares, talentos y logros.

Detesto, si soy testigo, de los defectos que genera la lucha por un majestuoso cargo. Las personas no discuten contenidos, apenas los títulos. Mi tiempo es escaso como para discutir títulos. Quiero la esencia, mi alma tiene prisa........

Sin muchas golosinas en el paquete...

Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana.

Que sepa reír, de sus errores.

Que no se envanezca, con sus triunfos.

Que no se considere electa, antes de hora.

Que no huya, de sus responsabilidades.

Que defienda, la dignidad humana.

Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez. Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena.

Quiero rodearme de gente, que sepa tocar el corazón de las personas..

Gente a quien los golpes duros de la vida, le enseñó a crecer con toques suaves en el alma.

Sí.. tengo prisa. Por vivir con la intensidad, que sólo la madurez puede dar. Pretendo no desperdiciar parte alguna, de las golosinas que me quedan. Estoy seguro que serán más exquisitas, que las que hasta ahora he comido.

Mi meta es llegar al final satisfecho, en paz con mis seres queridos y con mi conciencia.

Espero que la tuya sea la misma, porque de cualquier manera, llegarás....."

Esto parece que lo escribió un tipo brasileño que se llama Mario de Andrade y está en mil blogs y mensajes de mail que esos que se reenvían constantemente. Pues bien quiero denunciar desde aquí públicamente que si bien puede ser cierto que lo escribiera ese señor no deja de ser verdad que eso lo pensé yo hace tiempo. Tengo como prueba fehaciente tropecientos posts al respecto que lo demuestra. Además no hay que ser un genio para darse cuenta que esta basado en mi propia historia.

Ahora mismo el tema lo lleva mi equipo de abogados y no descartamos ningún tipo de acción legal al respeto. Mario, "te vas a cagal".

Primero Rio nos quita la olimpiada y ahora este brasileño me roba el pensamiento... que manía le estoy cogiendo a esta gente...

Adios everyone

2009-10-05T17:28:00.004+02:00

El otro día a las seis y media de la tarde yo era uno (no sé si muchos o poco) de los que cruzaba los dedos para que no le dieran la olimpiada a Madrid. Si señor, ya sé que muchos me dirán que soy el espíritu de la contradicción o que me gusta hacerme notar. Pues no, en realidad es que le he cogido tanto asco a la candidatura que me alegro.

Hace unos meses, por cuestiones de trabajo y en las que no puedo ahondar demasiado me enteré de primera mano de una de estas cosas que nadie va a decir y que todo el mundo negará. En el ayuntamiento no había un duro (nada confidencial ni asombroso hasta aquí) así que se suspendían (algunas temporalmente, otras definitivamente) todo tipo de proyectos y obras incluyendo algunas tan sensibles como las obras referidas a la accesibilidad, el apoyo a la ley de dependencia, colegios y residencias geriátricas.

Cosas de la crisis. Pero, ¿todas las obras?, no. Había unas obras que se habían salvado de la quema. Ni más ni menos que las referidas al proyecto olímpico. Era la gota que desbordaba el vaso de mi hartazgo por el señor Gallardón y su capricho/juguete. Todo el mundo. Absolutamente todo el que entiende en algo de esta lotería de las olimpiadas tenía claro que lo de la rotación continental era algo de cajón con lo que la candidatura era una pura quimera. No es casualidad que ninguna ciudad europea siquiera lo intentara además de Madrid.

Pero el señor Gallardón tenía una corazonada, un sueño, un anhelo y una ilusión. A mí los sueños de los demás me merecen mucho respeto pero claro, cuando no me tocan la moral, los cojones y los bolsillos. Este señor que ha ido yendo en mi consideración de muy arriba al más profundo de los avernos, se empeñó primero en poner patas arriba Madrid para conseguir que siga habiendo unos atascos de tres pares de narices y después se empeñó en tener las olimpiadas. En plena era del photoshop y de la realidad virtual, el señor Gallardón apostó por hacer las infraestructuras antes que le dieran la olimpiada para demostrar que iba en serio. Curiosamente tanto la vez pasada como esta se ha escogido una candidatura que presentaba poco menos que un powerpoint… “y así quedará el estadio.. y aquí pondremos la villa olímpica…”.

Que nadie se confunda, yo soy un convencido de la inversión productiva y en especial de infraestructuras pero digo yo, aparte de conseguir una foto con Nadal cada año, para qué coño sirve una caja mágica para jugar al tenis?. Bueno, además de la foto de Nadal también sirve para que muchos megapijos sepan por donde queda Villaverde. Creo que Feliciano Lopez alucinaba en colores.. o sea no?

Lo gracioso de todo es que luego si viene la Davis nos vamos a las ventas. Y como ese hay decenas sino cientos de casos. El presupuesto de la candidatura está cubierto supuestamente por empresas privadas. Lo que nadie dice es lo que se le ha dado a esas empresas privadas para que colaboren. Yo conozco el caso de los prestigiosas consultoras. Digamos para hacerlo rápido que si yo fuese socio de cualquiera de ellas no estaría muy enfadado.

El resultado de todas las corazonadas del señor Gallardón ha conseguido una deuda absolutamente faraónica. Y quien pagará eso?, los turistas que vengan a ver la olimpiada?. Pues no, los cada vez menos que vivimos en Madrid.

Lo mismo que la política subsidiaria del señor presidente nos va a costar un 2% de todo lo que compremos (por cierto, de facto es literalmente una bajada del 2% de las pensiones, porque díganme ustedes cuantos pensionistas no se gastan la pensión integra cada mes), el sueño y la corazonada de Gallardón nos cuesta a los madrileños un pico. Hablamos de subidas acumuladas del 400 al 600% en el IBI y la aparición de tasas extintas (supuestamente integradas en el IBI) como la de la basura. Por cierto, en un alarde de austeridad, aunque los impuestos han subido un 600% en Madrid el alcalde solo se subió el sueldo poco más del 100%.

De hecho, por una casualidad casi mística, la misma tarde de la decisión yo, imbuido por ese espíritu nacionalista y patriota que se había instalado en el subconsciente colectivo, comenzaba a pensar que tal vez no estaría tan mal e incluso me alegré cuando eliminaron a Chicago. Segundos después, alguien llamo a mi casa. Dos cartas certificadas. La nueva tasa de desechos urbanos (creo que se refieren solo a la basura). Uno para el pisito, otro para el garaje (claro, un garaje suele generar mucha basura). Total, casi doscientos euros de bellón que rima con Gallardón y con Cabr….

Así que cuando el colega del CIO dijo RIO.. yo me reí. Y solté un sincero.. a tomar por culo everyone Gallardón.

En cualquier caso la alegría me duro poco. Media hora después de la decepción nacional se anunciaba la apertura de un concurso para el diseño del logo de Madrid 2020…. Vuelve la ilusión.

Contando hasta diez

2009-09-20T17:34:00.011+02:00

1992
- Pues nada que me voy.
- Pero vas a dejar un puesto fijo por un “tal vez”?.
- Pues si, el tal vez me atrae más.
1995
- Y ahora te vas?
- Sip. Ya me hice a la idea de irme a Madrid.
- Pero si te ofrecen un puesto aquí, porque no te quedas?
- Me gusta más el de Madrid.
1998
- A Zaragoza?.
- Me gusta lo que me ofrecen .
2003
- Con lo bien que estas aquí, puesto fijo, buen sueldo, posición… y te vas para montar una cosita que no sabes si saldrá o no?.
- Ya ves.
1985-2009
- Lo tuyo es aversión al compromiso.
- Vale, pues será.

A veces me ha llamado la atención en mi propia intrahistoria como siendo un tipo bastante serio y responsable al que le encanta la rutina (o sea básicamente aburrido) si miro hacia el pasado me encuentro con cierta costumbre de darle esquinazo al destino previsible. Ya hace tiempo que no me planteo si es una virtud o un defecto, simplemente soy así.

Puedo escribir y no disimular
es la ventaja de irse haciendo viejo
no tengo nada para impresionar
ni por fuera ni por dentro.

Hace un tiempo, por razones largas de explicar (y más aún para mí) me estaba empezando a hartar de mi situación. No era una sensación nueva ni las circunstancias eran novedosas. En realidad, los observadores externos dirían que mi situación era privilegiada e incluso a mi mismo me costaría encontrar algún aspecto negativo que obligara a un cambio de rumbo en mi vida. No obstante, como aquel que siente un ligero malestar y adivina que ha pillado la gripe, yo ya comencé a barruntar que necesitaba algo. Un día, no se muy bien porqué, se me metió en la cabeza que necesitaba cambiar de aires, y decidí que lo mejor sería cruzar algún charco y buscar allende los mares.

La noche en vela va cruzando el mar
porque los sueños viajan con el viento
y en mi ventana sopla en el cristal
mira a ver si estoy despierto.

La idea que se me instaló en el coco no era ni pasar dos semanas de vacaciones ni irme a vivir definitivamente a otro país sino más bien algo intermedio. Mi idea era pasar temporadas aquí y allá aprovechando que mi trabajo siempre ha necesitado pocas maletas.

Si la novela de mi vida hubiese estado ambientada en el siglo XVIII hubiese sido un dardo y un mapa pero como estamos en el siglo XXI busque con el Google earth y encontré un sitio frente al mar. No buscaba sol y playa aunque el destino lo tuviese. No quiero vivir en uno de esos resorts de vacaciones, así que encontré una ciudad vivible.

A los pocos que les he ido adelantando algunos de mis planes han reaccionado más o menos como me esperaba. Hace mucho que me conformo con no conocerme así que no aspiro a que me entiendan. Ya he dicho que ni yo mismo sé cómo puede ser que a alguien amante de la rutina se le crucen a veces los cables y se lance (aunque cada vez con más red, es cierto).

Y no volveré a sentirme extraño
aunque no me llegue a conocer
y no volveré a quererte tanto
y no volveré a dejarte de querer

la idea que surgió como una locura fue tomando forma de insensatez completa y un día (bendito/maldito internet) en media hora compre un billete de avión, alquile un apartamento y un coche y me lancé a la aventura de conocer. Dicho y hecho, casi nueve horas de avión te colocan en un mundo distinto, mucho más ineficiente, más incomodo y mucho más dulce y amable. Y en circunstancias totalmente distintas, con destinos casi opuestos, yo volví a sentir como ese chaval de ventitantos que llegaba a la gran capital con la sensación de punto y aparte.

ya lo tengo todo controlado
y alguien dijo no, no, no, no, no
que ahora viene el viento de otro lado
déjame el timón
y alguien dijo no, no, no

Y aquí estamos, con nuevo vuelo confirmado y preparando para comprar un apartamento con vistas al mar. Buscando ropa para vestir al muñeco y, más por educación que por convicción, intentando explicar que no estoy loco, que hoy en día plantearse una vida a caballo entre uno y otro lado del atlántico no es tan tremendo y que no tengo ninguna razón especial ni de carácter económico, ni de carácter sentimental. Que la cosa tiene algunos inconvenientes y muchas ventajas, que vivir consiste en caminar no en llegar y que tener cuarenta y dos años y proponerse un cambio no significa forzosamente que tenga ningún complejo ni que no se me levante.

En definitiva que eso del concepto de la seguridad no es más que una leyenda urbana que no sé muy bien por qué nos empeñamos en propagar. Que a veces es conveniente contar hasta diez pero que muchas veces diez es demasiado tarde. Y que, en cualquier caso, y aunque normalmente mis saltitos suelen estar muy medidos, si alguna vez caigo mal tampoco será el fin del mundo. Ya me han dado besos y pegado alguna que otra bofetada y casi todas, con el tiempo, se recuerdan con cariño.

Lo que no llegará al final
serán mis pasos, no el camino.
No ves que siempre vas detrás
cuando persigues al destino.

Siempre es la mano y no el puñal
nunca es lo que pudo haber sido
no es porque digas la verdad
es porque nunca me has mentido.

No voy a sentirme mal
si algo no me sale bien
he aprendido a derrapar
y a chocar con la pared
que la vida se nos va
como el humo de ese tren
como un beso en un portal
antes de que cuente 10.

Y en estas estamos cuando escucho la nueva canción de fito y claro, con esa manía que tengo (y me consta que no soy el único) de asociar canciones a vivencias me da por unir puntos.

Mi mama me mima

2009-07-18T15:45:00.003+02:00

Yo me he criado en un matriarcado. Creo que en eso he tenido suerte. De mi propia experiencia y observación he conocido muchos casos donde en la familia quien dirige la cosa es la madre y en otras donde es el padre y en casi todos los casos la cosa ha ido mucho mejor cuando el timón lo lleva la mujer. Todos sabemos que la mujer es mucho más juiciosa y prudente en general y por eso tampoco es tan extraño.

En mi caso mi madre siempre ha sido la lider y mi padre, una persona a quien todo el mundo quería, se dejaba llevar. Ese papel de mujer fuerte le viene a mi madre de herencia. Su madre (mi abuela) era una mujer menuda pero de armas tomar. Gracias a sus viajes como acompañante y cuidadora de su tío cura (una institución que se ha perdido pero que fue un clásico en las familias españolas durante siglos) conoció ambientes que entonces eran ignotos para una chica de pueblo manchego como ella. Gracias a su determinación por ejemplo mi madre estudió una carrera universitaria. No es muy difícil imaginar lo transgresor que pudo ser en 1945 que una familia manchega enviase a estudiar a una mujer a Madrid. Costó el esfuerzo y el trabajo duro de toda la familia porque entonces la cosa funcionaba así. El trabajo de mi abuelo y mis tíos mayores permitió a mi madre estudiar y nada más acabar la carrera y comenzar a trabajar (obviamente no había paro en el sector) ella se encargó de pagarle los estudios a su hermana. Pero más allá del esfuerzo económico lo verdaderamente meritorio desde mi punto de vista es el hecho de plantearse que un hijo, y más difícil aún, una hija en una familia de pueblo en la postguerra española, tuviese estudios.

Mi madre sacó muchas cualidades de mi abuela como la determinación, la independencia (en su caso incluso económica gracias a su carrera profesional) y la inteligencia. Mi padre siempre fue una persona amable, querida y respetada pero en cuanto a llevar las riendas de la casa no tenía nada que hacer. Como las apariencias son las apariencias, mi madre se encargaba siempre de hacer ver que quien mandaba era él pero todo el mundo sabía lo que había. De hecho, mi padre siempre quiso y admiró a mi madre por eso y aprendió a vivir con ello.

Tal vez por eso, cuando yo era un chaval y me pedían cualquier cosa que incluyera el permiso paterno yo solía referirme a mi madre porque sabía que era quien, al final, decidiría. Llegado a este punto no se si es correcto u oportuno decir que siempre me han dicho que me parezco a mi madre pero es la verdad.

Pero las circunstancias especiales de mi madre (especiales en su tiempo porque hoy día son las habituales) tenía su cara menos agradable. Por ejemplo, mi madre trabajaba y obviamente no podía estar en casa a todas horas. Creo que cuando yo estaba en tercero de EGB era el único niño de la clase al que no venía a recoger su madre. También el hecho de ser la autoridad y su particular forma de ser derivó en que mi relación con mi madre nunca fue demasiado mimosa. En realidad digamos que en mi casa quien nos consentía era nuestro padre y la que se ponía firme era mi madre. Por otra parte, y por cosas que suceden en mi familia siempre hemos sido muy independientes. Es curioso porque cuando nos juntamos para eventos sociales a todo el mundo le llama la atención lo bien que nos llevamos pero en la práctica cada uno de los hermanos ha ido "a su bola"

Tal vez ese sea el verdadero secreto de que no nos peleemos. Con mi madre no recuerdo la última vez que discutí o me enfadé. Probablemente tenga que retrotraerme a la adolescencia primera (hace nada). La razón estaba en el hecho de que desde muy joven yo he vivido emancipado y en general no he involucrado a mi familia en mis cuitas personales o profesionales. Por poner un ejemplo, jamás he llevado a una novia a mi casa. Eso a mucha gente le parecerá tremendamente extraño e incluso malo pero tiene sus ventajas. Cero discusiones sobre mis parejas, cero explicaciones, cero disgustos.

Hasta hace poco, la relación con mis padres solía consistir en una llamada semanal y una visita cada dos o tres meses aparte de la consabidas fiestas familiares como la Navidad. Siempre cordiales, siempre agradables y siempre cortas (y no quiero decir que lo uno implicase lo otro o vicerversa pero puede que algo hubiera). Sin embargo con la enfermedad de mi padre y definitivamente con su fallecimiento algo ha sucedido con mi madre y creo que también conmigo.

Ahora, si no llamo un día mi madre se pone triste y voy prácticamente cada mes a verla. Para rizar el rizo incluso cuando regreso de una de esas visitas en el momento de partir a mi madre se le escapa alguna lagrimita. No solo eso, me pide opinión para todo y me hace caso!!!. Algo inaudito hablando de quien hablo. En definitiva, mi madre se ha convertido en una mama mimosa e incluso un poco empalagosa. Quien la ha visto y quien la ve.

Pero no solo eso. A mí también me está afectando. De todos es conocido que no hay nada que moleste más a una mujer (por mucho que seguro que reciba comentarios negándolo) que un hombre "madrero". Yo, como ya he explicado, jamás lo he sido. Aparte de que con esta práctica que yo llamo "separación de cariños" nunca me he tenido que preocupar de que a mi pareja le caiga bien mi madre ni vicervesa. Tampoco se me conoce una referencia y/o comparación a las bondades de la cocina de mi madre, o a lo bien que planchaba o cualquiera de las tipicas cosas que tanto molestan a las mujeres.

Sin embargo últimamente, imbuido de este sentimiento materno-filial novedoso y un pelín cursi no sólo hablo de mi madre sino que en algunas ocasiones la llamo "mami" (horror!). Ayer mismo una chica me dijo que le hacía gracia (aunque sonó un poco a lo contrario) que un tío como un armario (se refería obviamente a mi musculatura hercúlea) hablase de su "mami". Aún estoy lo suficientemente lúcido como para darme cuenta de que, efectivamente, es un poco ridículo pero mucho me temo que como esto siga así en poco tiempo le responda a la que se atreva a referirse a ello la famosa frase de "Oye, tú para hablar de mi madre te lavas la boca!".

Y bueno, lo dejo ya que tengo que llamar a mi mami.

Les presento a McGuffin

2009-07-15T09:38:00.005+02:00

En realidad, les debería presentar a "un McGuffin" porque en realidad no se trata de una persona. Ni incluso, aunque pudiera parecerlo se trata de una magdalena grande. Un McGuffin para todos aquellos que no estén familiarizados con el mundo de la erudición (e incluso para los que los estén) es un recurso argumental que se usa como mera excusa para introducir una historia.

Dicen que quien bautizo al McGuffin fue Alfred Hitchcock pero en realidad el McGuffin se usa desde siempre en relatos. Incluso la biblia tiene sus McGuffins (imagino que este será un plurar correcto) y sino que alguien me explique que es la famosa Arca de la Alianza. De hecho la famosa Arca fue reutilizada como McGuffin siglos más tarde en la no menos famosa película de Inidiana Jones.

El McGuffin se presenta como un elemento crucial en la historia pero luego simplemente se diluye o desaparece y sólo cuando todo ha sucedido nos damos cuenta de que en realidad era una mera excusa. Tal vez el McGuffin más famoso de la historia cinematográfica sea el "Rosebud" de Ciudadano Kane que se presenta como un misterio y no es más que una excusa para desarrollar la trama. Hitchcock que, como ya he mencionado, creo que fue el que lo bautizó, dijo sobre el McGuffin "En historias de rufianes siempre es un collar y en historias de espías siempre son los documentos". En la práctica el McGuffin no sólo permite la introducción de una historia sino que a veces sirve para desconcertar al lector o espectador e incluso para rellenar espacio o tiempo.

Los McGuffins se usan de forma intensiva (a veces extensiva) en todos los formatos narrativos. La serie Perdidos esta plagada de McGuffins como por ejemplo el oso polar o la escotilla. Para mí el ejemplo perfecto de utilización de McGuffins se da en los Simpsons. De hecho algunas veces se usan encadenados produciendo giros increíbles en los argumentos. Ahora me viene a la mente el capítulo donde la bebe (me pasa como a Hommer que no recuerdo nunca el nombre) se come una revista y su madre le lleva al médico. En realidad este hecho solo sirve como excusa para que Hommer vaya a comprar y humille al chico que mete la comida en las bolsas y estos hagan una "huelga salvaje". Pero esta huelga sólo sirve como excusa para continuar con el hecho de que, al no poder comprar comida, todos los habitantes del pueblo comienzan a pasar hambre. Y ni por esas. El hambre no es más que otra excusa para explicar el porqué Hommer sigue al perro hasta el desván sospechando que ha encontrado comida y allí encuentra un paquete de galletas antiquísimo. Hommer se come una galleta rancia y cuando parece que ahí estará el argumento en realidad lo que sucede es que descubre una figurita de una promoción que indica que le ha tocado un viaje a Africa. Y este es el argumento principal del capítulo: Los Simpsons se van a África.

Es aquí cuando a mí me surge la duda. En el párrafo anterior he escrito "su madre le lleva al médico" pero no sé si es correcto usar "su madre la lleva al médico". Y es que esto de vivir en Madrid está produciendo algunos efectos en mi sentido de la corrección gramatical de forma que lo que antes me hacía daño a los oídos como era el laísmo ahora me resulta natural. De hecho he preguntado a varias personas y ninguna me sabe decir si lo correcto (o tal vez debería decir lo más correcto) es usar el "la" o el "le". De hecho tengo tan oxidados mis conocimientos gramaticales que dudo incluso de si se trata de complemento directo o indirecto porque aunque se trata de una persona en realidad yo creo que estamos hablando de un complemento directo y no indirecto.

Como veis, mi duda es poco relevante. Tan poco que necesitaba algo con que envolverla así que me he dicho: "...pues vamos a meter un McGuffin".

Pilar Bardem número cinco, Cuarto B

2009-04-28T08:47:00.004+02:00

Hoy me he enterado (seguramente la noticia es antigua) que van a cambiar el nombre de una calle en Sevilla para ponerle “Pilar Bardem”. Me parece lamentable la cosa por varias razónes. En primer lugar porque no se trata de bautizar a una calle nueva sino que para eso se quita el nombre anterior que era “General Merry” que, como parece que nadie sabía hasta ahora, fue un general español en la guerra de Cuba. Por cierto, en medio del penoso espectáculo general la mayoría de los concejales creían que la calle se llamaba así en memoria del hijo de ese general que fue capitán general de la región militar en la transición y al que acusaban de que tenía esa calle por méritos contraídos en la época de Franco.

De hecho, es por eso que se decide algo tan desagradable como quitarle a alguien el honor de que una calle lleve su nombre. Según se dice se trata de aplicar la famosa ley de la memoria histórica. Así pues, en Sevilla somos (o son, que yo administrativamente soy madrileño ya) tan chulos que nos permitimos aplicar la ley de la memoria histórica basándonos en una falta de memoria histórica y a la vez, aplicar un exceso de memoria histórica extendiendo el alcance hasta la guerra de Cuba.

Esto de aplicar la ley de la vergüenza histórica (que es lo que realmente es) a la guerra de cuba es algo con lo que seguro que Fidel (y su amigo Chaves) está plenamente de acuerdo con el cambio de nombre. De hecho no sé cómo no exige la inmediata retirada de las calles dedicadas al general realista Domingo de Monteverde.

Aparte de la anécdota que no hace sino volver a incidir en la pésima cultura de nuestros políticos (y dejadez porque para saber a quién estaba dedicada sólo tenían que consultar un libro interesantisimo donde se explica el origen de los nombres de las calles de Sevilla que fue publicado por el mismo ayuntamiento al que pertenecen), a mí es que eso de que le pongan nombres de personas vivas a las calles me chirría bastante. Y mucho más si se trata de personas con marcada ideología. Porque el nombre de una calle al fin y al cabo se convierte casi en un dato personal para quien vive allí. A mí no me gustaría vivir por ejemplo en la calle "Jose Maria Aznar" , "Anguita", "Acebes", "Rubalcaba", "Fraga" o "Zapatero" por poner ejemplos de todos los lados. Con el tiempo, cuando pasan décadas o siglos, las cosas se van suavizando. Seguramente dentro de doscientos años alguien pueda decir que vive en la calle de Aznar que "fue un presidente que hubo a finales de siglo XX" sin que nadie recuerde forzosamente la foto de las azores o que Zapatero "fue presidente en la época en que Bibiana Aido fue ministra" sin recordar que... bueno, sin recordar que hizo algo en alguna ocasión. De hecho, yo que vivo en una calle con nombre de literato no admitiría un cambio de nombre por un político, salvo tal vez si se trata de Pepiño Blanco ("Calle del conceto", estaría bien).

La calle donde vivían mis padres en Sevilla pasó de tener un nombre muy bonito a tener otro que nadie conocía y bastante feo. A base de google y algún libro antiguo descubrí que esa calle tenía el nombre un alfarero que vivió hace siglos en Triana y al que se le considera responsable del estilo típico de la zona. Nada que objetar. A lo mejor este tipo era un monstruo, un pésimo marido y un desastre como padre pero ¿quién se acuerda?. Nadie va a objetar nada al respecto por dos cosas. Una es que tiene méritos objetivos ya que la alfarería de Triana es famosa en el mundo entero (incluso más allá del puente de Triana) y otra es que el tiempo ha limado cualquier posible arista o duda sobre este señor. De hecho, en Sevilla (y supongo que en el resto de mundo) hay muchas calles dedicadas a personajes que con el tiempo se supieron que nunca existieron (lo mismo que santos como San Valentin).

Pero no, a partir de ahora habrá unos cientos de personas que pasarán de hablar de su calle como General Merry y no tener ni idea de quien fue para residir en una calle dedicada a la memoria de una señora famosa básicamente por insultar a todo el que se pone por delante, ser condescendiente (o al menos nada tajante) con la violencia de Eta, capitanear manifestaciones, defender el canon digital o ser "madre de" (que digo yo que al menos le podrían haber puesto calle de la madre que parió al novio de Penelope Cruz). Y seguro que hay muchos (de hecho, en ese barrio creo que mayoría) los que comparten sus opiniones pero a otros muchos seguro que les jode que, además de pagar el canon digital y parte de sus impuestos para subvencionar la industria responsable de tanto bodrio de cine español, tengan que ir a renovar el DNI por culpa de esta señora que, para redondear la cosa dice que nació en Sevilla porque "en algún sitio hay que nacer". Y si bien es cierto que a mí esa señora me cae mal (sin ninguna razón personal porque no la conozco) espero que se entienda que exactamente igual de mal me parecería si la calle se dedica a personajes de cualquier otra ideología o que incluso me resultaran simpáticos (lo que elimina categóricamente a cualquier político). Vamos que por si hay dudas, estaría igual (o más) de indignado si se dedicara la calle a Pio Moa, Cesar Vidal o a alguna artista-intelectual de derechas como Norma Duval.

Puede que alguien opine que en realidad se le otorga este honor a Pilar Bardem no como ideóloga comunista y santa patrona de la cofradía de la ceja sino es su faceta más artística. Seamos serios. La señora Bardem no es que haya destacado demasiado como actriz y en cualquier caso chirría un poco que la propuesta del cambio de nombre venga precisamente del partido en el que ella milita (incluso siendo candidata). Hay un caso que presenta más dudas y es el de Saramago (que parece ser que también ha sido agraciado en la lotería) que siendo un hombre de marcada ideología no deja de ser un escritor ilustre.

En definitiva, si quieren cambiar el nombre a una calle para evitar molestar -y entiendo perfectamente que se cambie la calle "Alfereces provisionales" o "Caudillo" o "General Mola" (mola más teniente-general)- que le pongan calle de la libertad, calle de la fraternidad o calle del "ministerio de Bibiana" pero que no busquen entre los intelectuales y políticos actuales porque la verdad, hay poco donde escoger y de ello poco o nada medianamente aceptable. Esto lo han entendido perfectamente en los pueblos pequeños donde, en muchos casos, las avenidas del generalisimo, de Franco o de Azaña se han convertido en "Calle de arriba", "Calle de Abajo" o "Camino del pozo" que es como se deberían conocer todas las cosas. En Sevilla mismo hay ejemplos clarísimos de la sabiduría popular, Así por ejemplo la avenida del generalísimo pasó a ser la Avenida de la Constitución pero daba igual porque todo el que se ha criado en Sevilla sabe que se trata de "La avenida", lo mismo que el puente de Isabel II siempre ha sido el "puente de Triana" y el campo del Betis siempre ha sido "el campo del Betis" por más que algún tonto quiera regalarse la vanidad poniendo su nombre.

De hecho, me apuesto lo que sea a que la calle General Merry será la calle General Merry por mucho que se afanen en cambiarle la placa. A no ser que, como ya se dice en algún periódico (poco afín, todo hay que decirlo) la gente comience a llamarla la calle de la pancarta.

El macho alfa en brazos de la mujer madura

2009-03-30T09:23:00.010+02:00

Hace unos días un amigo me invitó a salir a tomar una copilla junto con un grupo. Ellos iban a cenar antes y después irían a un sitio del que yo había oído hablar a veces ya que es bastante conocido pero en el que yo jamás había estado. Como es habitual, decidí saltarme la cena y asistir directamente al sitio de copas y me encontré con que, aunque sabía más o menos donde quedaba el garito en cuestión, no conocía la dirección exacta. La solución: “San Google bendito”. Metí el nombre en cuestión y como es normal salieron cientos de resultados. Comenzó ahí una sesión de investigación “fascinante”.

Parece ser que ese sitio levantaba pasiones de todo tipo porque me encontré varias páginas en las que se daban opiniones. Una de ellas, muy curiosa desde el punto de vista sociológico, era un blog donde los comentarios se centraban en el hecho o no de que fuese un garito frecuentado por futbolistas. Parece ser que eso le otorga un caché distintivo a un sitio de copas. De hecho las opiniones negativas no incidían en lo absurdo de que un sitio sea mejor o peor por el hecho de encontrarte en él a un futbolista sino más bien en el hecho de que los futbolistas que asistían eran de la cantera madridista lo cual es una terrible desilusión ya que no dejan de ser jugadores de segunda B. Una chica, con vista de lince e instinto inversor evidente, llegó a puntualizar que es precisamente cuando un futbolista está en la cantera cuando es “ligable” porque cuando sube al primer equipo ya se vuelve inaccesible. Le auguro un provechoso futuro a la niña.

Otras opiniones (por cierto, la mayoría negativas) hablaban del hecho de que era caro, de que los porteros eran mal educados y arbitrarios (donde vamos a llegar, un garito con porteros maleducados….) o de que era carísimo. No obstante, lo que de verdad me hizo gracia fue un foro donde se hablaba de este sitio como uno de los muchos donde acuden “maduritas”. Como ya he confesado en más de una ocasión, yo he sido siempre un amante de la mujer madura. Otra cosa es que ahora la mujer madura sea a veces menor que yo. El caso es que en estos foros se hablaba de un tipo de mujer madura especial. Se trata de la mujer de treinta y tantos o cuarenta, buenorra, con un mercedes descapotable y un ático en un buen barrio de Madrid y que en cuanto ve a un chaval de dieciocho a veintipocos años se tira directamente a por él metiéndole mano. Para terminar, parece ser que estas tías buenorras no solo se tiran al chaval sino que despues les hacen el desayuno con amor maternal y les dan las llaves del descapotable y pasta para que salgan con los colegas.

He de reconocer que me intrigó bastante este prototipo de mujer que, puedo dar fe, cuando yo era un ventiañero nunca me encontré. Por supuesto que me encontré a mujeres maduras muy similares a Kim Bassinger que nada más verme entrar por le puerta me metían mano y si bien es cierto que tenían un pedazo de Mercedes en la puerta, jamás de los jamases fue descapotable. Seguí investigando por los foros conectando puntos y ya en este caso mi investigación se centraba mucho más en las historias de ligues con maduritas que en el garito en cuestión. Descubrí una larga lista de sitios (algunos de ellos los conozco) donde efectivamente según los múltiples comentarios y experiencias de los foreros, abundan las mujeres maduras buenorras que al ver a un chavalin se deshacen como mantequilla. De hecho, si hacemos caso a los comentarios de los foros (y nada hace pensar que no sean absolutamente ciertos y fidedignos a no ser que seas particularmente desconfiado) parece ser que si tienes veinte años es muy habitual que una “vieja” de treinta y tantos se te siente encima de las rodillas y te meta mano de forma descarada . No sabe uno si sentir envidia o alivio al no ser protagonista de tan comprometedor y vergonzoso espectáculo.

No me hicieron gracias algunas referencias de estos chavales a los viejos. Como “pureta” de más de cuarenta considero ofensivo que se defienda que las mujeres de cierta edad están hartas de los “tios viejos con barriga a los que no se les levanta”. Esta es una de las razones principales, según parece por la que los chavales de veinte años están tan solicitados entre las mujeres maduras ya que es imposible resistirse a su brío y potencia juvenil. Uno de ellos incluso aportaba un dato revelador. Con dieciséis años es obvio que produces el mismo efecto entre tus profesoras y las madres de tus amigos (no sé yo este chaval admitía que sus amigos produjeran el efecto en su madre) pero tienes un problema que es tu inexperiencia. Ya con dieciocho la cosa cambia y a la potencia adolescente se une el “expertise” en las artes amatorias lo que te hace definitivamente irresistible.

Esto de la chulería del experto es quizas lo que más diferenciaba a las fantasías de "mi época" con maduras. Cuando yo era un chaval nuestras fantásias eran del tipo "en brazos de la mujer madura" donde la mujer en cuestión nos veía como unos chiquillos dulces y se apiadaban de nosostros enseñandonos algunos de los secretos de la vida. Estos chavales de los foros no. Estos tíos con veinte años le enseñan a estas viejas lo que es bueno porque, es obvio, hasta ahora no sabían lo que era estar con un chaval como ellos.

Por supuesto, tomé conveniente nota de todos esos sitios donde las maduritas van a “follarse vivos” a los jovencitos. También decidí comenzar inmediatamente un tratamiento de rejuvenecimiento intensivo para ver si puedo pasar por un chavalin. En el peor de los casos puede que haya alguna mujer que cuando salga de caza no de con una pieza joven y me elija a mí como segunda opción.

Cuando ya me estaba cansando un poco de la historia de las maduritas al comprobar como, por una casualidad del destino, todas las experiencias de estos chavales con las "maduras salidas" se parecían unas a otras como gotas de agua di con un foro que me apunto para posteriores visitas y que es una mina. Se trata ni más ni menos de un sitio donde se analizan las técnicas para ligar. Pero que nadie crea que se tratan de historias del tipo “pues al final me follé a esa y a su hermana”. No. En este foro se trataba el asunto seria y concienzudamente desde un punto de vista científico. Basado en un best seller (según parece) sobre un método para ligar, los componentes del foro se expresaban en una jerga propia trufada de acrónimos y palabros técnicos. Podriamos decir que el objetivo del Aven es conseguir abrir un set con una TB8, conseguir un CCT para atacar en el D2 y finalizar exitosamente superando el RUM.

Por si alguien no ha entendido (así os va como os va…) el Aven es el master del universo que ha encontrado el secreto del ligue. No sé si viene de “aventajado” pero significa algo así como “el puto amo”. “Abrir set” creo que es entablar conversación o iniciar contacto. La TB8 es una tía buena de grado ocho (creo que la escala va de cero a nueve pero tengo que investigar más). El CCT es el “cierre con teléfono”. En esta nueva técnica avanzada el objetivo parece ser conseguir el teléfono de la víctima (la TB8, que no os enteráis). Esto me da a mí un ligero tufillo a origen americano porque allende los mares parece que tienen cierta fijación con esto de conseguir el teléfono de una chica. Por último, el D2 es el día dos y el RUM es la “Resistencia de Último Momento” que es algo así como el “Yo no debería estar haciendo esto” de la chica cuando ya estas a punto de consumar.

En mi curso intensivo de técnica avanzada de ligar (ya se me hacía tarde) intenté interiorizar los conceptos básicos de la técnica científica para ligar. Lo importante era hacerte pasar por un “macho alfa” (el líder de la manada) de forma que la TB en cuestión te encontrase irresistible. Afortunadamente para mí (que como ya he dicho muchas veces ligo menos que los gases nobles) en el foro había lo que ellos llaman “informes” que no son sino la descripción pormenorizada de proceso de ligoteo. O sea que esta gente sustituye el famoso “cuenta, cuenta…” por el “a ver, quiero ver un informe por duplicado encima de mi mesa y es para ayer”. Lo más interesante de los pocos informes que leí (estuve a punto de pasar de ir al garito en cuestión y quedarme investigando) era la descripción de las conversaciones donde quedaba claro que estos tíos eran auténticos “Aven”. Incluso muchos de ellos transcribían directamente las conversaciones del msn. Después del informe, los posts de los más experimentados comentaban el caso desde un punto de vista científico ilustrándonos a los novatos.

- Hola
- Hola
- Sabes?, me encantaría que me contases tu historia.

Bien, aquí nos encontramos con la típica apertura de valor donde nos posicionamos como alguien original a la vez que le damos la oportunidad de sentirse especial.

- Tu eres una estrella y conmigo brillarías más.

Bueno, este es un típico caso de recompensa donde además aportamos valor positivo destacándonos claramente como machos alfa

¡Cuanta sabiduría!. ¡Si yo hubiese conocido esta ciencia!. Otro gallo me hubiese (o hubiera) cantado. Una perla que se me quedo grabada y jamás olvidaré (lo trasncribo tal cual para que el mensaje no pierda su valor intrínseco):

- “No olvidarse ke es importante descrivirse como un tio educado y culto y saber manejarse con un lenguaje chulifresco”

He descubierto con desolación que yo jamás me he “descrivido” con lenguaje chulifresco.

Después de la avalancha de información y conocimientos con evidente base empírica me dispuse (me disponí vaya…) a irme al garito en cuestión. Nada más entrar, antes incluso de buscar al grupo de gente con el que había quedado busqué con la mirada a ver si había alguna madura tipo Kim Bassinger metiéndole mano a un chaval pero no la encontré. No me extraña porque en la puerta no llegué a ver el descapotable. Imagino que ya se lo habrá llevado a su ático para follárselo, prepararle el desayuno y darle un dinerillo para sus gastos. Cuando vi al grupo junto a otra mucha gente que no conocía descubrí a una chica con la que he hablado varias veces y fui directamente a saco:

- Oye, eres alguien que merece ser conocida. Cuéntame tu historia.
- Ja, hoy estás más raro de lo normal. ¿O es que has bebido?.

Maldición, nadie me hablo del RPM (resistencia del primer momento). Eso me pasa por lanzarme a la práctica sin dominar la teoría.

Al poco tiempo hice una rápida inspección del local y me encontré con un grupo de chavales de unos veinte años, que parecieran vestidos por el estilista de operación triunfo, oteando el horizonte. Pensé en los foros e imaginé las historias (perdón, informes) con las que vacilarían al día siguiente. O tal vez simplemente eran víctimas de esos foros. De hecho hace tiempo que observo que la cantidad de chavales jovencitos que asisten a estos sitios de gente madura (o de viejos según ellos) crece exponencialmente. Como esto siga así no se si va a haber maduras buenorras con descapotables para todos.

En una ocasión cuando iba a por una copa escuché como uno aseguraba que la rubia de la minifalda le había fichado. Casi me atraganto al comprobar que la rubia a la que se referían era la novia del amigo que me había invitado. Será chulifresca!. En cualquier caso, volví a observarlos y si digo la verdad, más que machos alfa a mí me resultaron hombres en versión beta.

Carta abierta al sector primario

2009-03-26T09:29:00.005+01:00

Querido sector primario,

váyase usté a esparragar si es que recuerda que es eso.

Atentamente,

Titobeno.

PD: Como a lo mejor le parece a usted (o usteda que defendería la ministra Aido) un poco borde y poco razonada esta carta quisiera explicarla.

Ayer alguien me contó que había comprado fruta barata en pleno Paseo del Prado de Madrid. Parece ser que su pretensión es protestar por los márgenes abusivos que los intermediarios aplican a sus productos. Para ello se los ocurrió vender frutas y hortalizas al precio al que a ellos le compran en el campo.

Es una queja tan repetida y tan bien expuesta que lo normal es coincidir con ella. Eso sí, cuando digo "bien expuesta" me refiero a que es muy conveniente a su postura no que sea correcta. Hace un tiempo conocí de primera mano a alguien que tenía dos fruterías y que no hace demasiado tuvo que cerrar una por esto de la crisis. Hablando con él me di cuenta en lo falaz de los argumentos de los agricultores. He de decir aquí que yo sé lo que es la agricultura. Mi dos abuelos tenían tierras, mi padre se crió entre grano, uva, olivas y ganado y tres tíos míos (jubilados ya) aún tienen y han vivido de ello. También pasé veranos de mi infancia en pueblo de agricultores y estoy bastante familiarizado con los trabajos del campo. Tanto con los duros trabajos de antaño (siembra, arado, cosecha, trillo, venteo, etc...) como con los no tan duros de ahora (semanas sin dar palo al agua y trabajos hechos por máquinas y a veces subcontratados).

Una cosa tienen en común todos los agricultores (y aunque conozco menos el sector, los pesdcadores tambien) y es su propensión a la queja externa. Otra cosa es que te reconozcan el petit comité que se vive bien de ello. Se quejan si no llueve y si llueve. Se quejan si hay buena cosecha porque bajan los precios y si no la hay porque no la hay. Se quejan de que las ayudas por sembrar no suben o porque van a desaparecer las ayudas por no sembrar. Y sobre todo se quejan por el tema de los precios. "Como puede ser que a mí me paguen a 20 céntimos el kilo si despues en el Carrefour cuestan a un euro". Lo que no suelen decir estos señores es que gracias a la increible política agraria de la comunidad económica europea (gentileza de nuestros vecinos franceses), el campo es la actividad más subvencionada que existe hasta el punto de que en muchos casos la subvención es el único fin de la siembra. Hace un tiempo se hizo famoso el asunto de lino pero es algo que ocurre en muchos otros productos.

Que la cosa está jodida es cierto pero yo les propongo una cosa a esos señores que ayer estaban en el Prado. Aprovechando que la cosa esta mal pueden echar un vistazo a los locales que hay por allí por el Prado, tal vez puedan alquilar un buen local que como ustedes ya sabrán estan muy bien de precio, más tarde, dediquen dos meses pagando alquiler a la reforma y mobiliario que, seguro que lo saben tambien, suele salir baratita, luego paguen ustedes licencia de apertura, seguros, contribución urbana, vado si necesitan aparcar el camión para descarga, paguen el camión y el gasoil, las cámaras frigorificas y la energía, el gasoil para el camión a precio de gasoil real, no a la mitad de precio y a alguien para que les ayude por no hablar de gastos varios como bolsas, estanterías, cierres y empresa de seguridad, básculas, etc....

Despues se pueden ustedes levantar todos los días a las tres de la mañana para irse a Mercamadrid o, si lo desean, vayansé ustedes a sus tierras y a su naves a recoger el género. A las siete de la mañana, cuando lleguen a su local, descarguen el camión y coloquen con mimo las frutas y hortalizas desechando aquellas que tengan motitas o fallos (más vale que a sus hijos les guste la fruta "madurita"). Tiré usted la fruta que lleve más de cierto tiempo a la venta y cuando lleve usted seis o siete horas en pie, entonces, abra la tienda y comience su jornada laboral. Atienda a sus clientes, haga repartos, pele y trocee la fruta para los más exquisitos y en definitiva, tenga usted abierta su tienda hasta las ocho o las nueve de la noche porque la gente tiene que comprar cuando sale del trabajo.

Y entonces, sólo entonces, aplique usted lo que llama "precio justo" y cobre el kilo de patatas a quince céntimos que es lo que le pagan a usted. Pero recuerde que, cuando no llegue a fin de mes o pierda dinero no podrá pedir que lleguen las ayudas, ni que le paguen por quedarse en casa porque hay pocas sardinas o no llueve y tendrá usted que pagarle al señor Gallardón un doscientos por ciento más de impuestos y si no paga le embargan.

O eso, o se tira usted la mañana durmiendo, despues de comer se va al casino a echar su partidita, dedica una media de quince días al año para sembrar, arar, abonar y cosechar la tierra y rellenar los impresos para las subvenciones y una o dos veces al año se levanta temprano, le echa gasoil industrial a mitad de precio a su coche, se va usted a la capital, monta un puesto por la cara en el mejor sitio de la ciudad y vende los pepinos a lo que le da la gana y critica a los intermediarios que se hacen rico con su sudor.

y uno a ná

2009-03-24T08:55:00.003+01:00

Hace años me contaron un chiste que me sigue haciendo gracia cada vez que lo recuerdo aunque últimamente no tanta. Para no hacer más largo de lo habitual el post lo resumiré: Tres hermanos reciben en herencia catorce hectáreas de terreno pero no saben como repartir catorce entre tres. Para ello llaman al “listo” de la familia que ha estudiado “exactas” en la capital. El tipo se pone a hacer operaciones y después de rellenar decenas de folios llega a una conclusión: “ya está, catorce entre tres. Dos a siete y uno a ná”.

Este chiste se puede usar como metáfora o ilustración para muchos aspectos de la vida. A mí siempre me recordó la forma de repartir la riqueza en el mundo. También para simplificar la doble moral que todos practicamos. Esa doble moral que nos hace promulgar valores tan bonitos y loables como la solidaridad mientras que no aceptamos el más mínimo sacrificio. Un amigo mío solía decir que él defendía eso del cero coma siete por ciento siempre que fuese el cero coma siete de los demás. Es, ni más ni menos que lo que defendemos la mayoría. Todos sabemos y condenamos las barbaridades que se hacen en muchas zonas del mundo simplemente por el control de determinadas materias primas. La cuestión es quien aceptaría el más mínimo sacrificio para subsanar estas injusticias. La práctica dice que muy poquitos.

Últimamente con esto de la crisis la famosa división del experto del chiste se ve aún más evidente. No hace mucho, en una conferencia de un premio nobel (Paul Krugman), el tipo dijo lo que muchas veces hemos pensando todos (al menos todos los que piensan sobre esto) y es que la salida de la crisis será particularmente dolorosa en España porque este país había vivido durante años por encima de sus posibilidades y gastandose lo que no tenía. La solución que daba el tipo era tan simple como ingenua: tenemos que renunciar a una parte de nuestra riqueza. Lo que venía a proponer era una reducción de margenes empresariales y sueldos de un quince por ciento anual durante dos años para aumentar la productividad. Nuestra productividad es una de las más bajas de la OCDE y sólo hay dos formas de reducirlas: echando a gente a la calle o reduciendo nuestros ingresos. Desde un punto de vista solidario pareciera que lo mejor sería que todos renunciaramos a un poquito para evitar que una parte (parte por otra parte nada despreciable) renuncie a casi todo.

Cada vez que se plantean estas cosas surge el rechazo general con excusas de todo tipo. Normalmente lo que se hace es echarle la culpa a los demás. A los especuladores (al fin y al cabo nadie ha invertido nunca), a los bancos que regalaban el dinero (porque nadie pidió esos créditos, por supuesto) a los que se aprovecharon de la burbuja inmobiliaria (que ultimamente parece que nadie especuló con pisos), a los empresarios que se han hecho multimillonarios a base del duro trabajo de sus empleados, al vecino de al lado, al gobierno, a los americanos, etc..

Desde hace unos meses conozco varias empresas en las que se ha propuesto una congelación o una reducción de sueldo para poder sobrevivir y mantener los puestos de trabajo. En todas sin excepción se ha rechazado la propuesta. El resultado es que, o desaparece la empresa o se tiene que echar a gente a la calle. Parece bastante evidente que cuando la tarta pasa de ventiuno a catorce, la mayoría piensa que la mejor forma de hacer el nuevo reparto es que dos sigan con siete y uno se quede con nada. De momento ya casi llevamos cuatro millones de estos últimos.

Fronteras

2009-02-25T10:21:00.001+01:00

Leo con alborozo poco contenido que los presidentes de Castilla-La mancha y de Castilla Leon se han reunido en zona fronteriza (Talavera de la Reina) para facilitar el intercambio de servicios en las zonas limítrofes de las dos comunidades. Según dicen la nota "Ambos resaltaron la necesidad de superar fronteras".

Soy perfectamente consciente de que las buenas intenciones y las buenas palabras no constituyen la confirmación de una buena acción y mucho menos tratándose de políticos pero hoy me siento optimista y de pronto me da por pensar que tal vez en un futuro más o menos próximo todo nuestro mundo sea mucho mejor.

Seguro que quien me lea me tachará de insensato pero ¿quién me quita a mí la esperanza de que algún día las fronteras entre Castellanos-Manchegos y Castellanos-Leoneses se diluyan como azucarillo en agua?. Tal vez nosotros no lo veamos pero al menos las bases están puestas y puede ser que las próximas generaciones si que lo consigan. A duras penas puedo imaginar un mundo en que los toledanos de Sotillo de las palomas puedan sentirse en la abulense Mijares como si estuviesen en su mismo país pero todo llegará porque no hay quien detenga al progreso. La unión de todos los humanos en esta nuestro planeta-casa se está gestando y comienza en estos pequeños gestos.

Porque estas noticias aparentemente sin importancia pueden abrir puertas a muchas otras. Por ejemplo, una vez que las fronteras entre Castilla-La Mancha y Castilla-León sean superadas ya nada impide que la comunidad de Madrid y Extremadura abran líneas de comunicación. Ya sé que a veces peco de demasiado optimista pero es que la expectativa de viajar desde Madrid a Cáceres sin cruzar fronteras me entusiasma.

Desde que he leído la buena nueva no hago otra cosa que arrojarme cubos de agua fría para refrenar mi entusiasmo. Soy consciente de que la superación de fronteras siempre tiene que luchar con efectos colaterales indeseables. No son pocos en Albacete los que recelan de la posible avalancha de fontaneros sorianos que les dejen sin trabajo. Tampoco en Zamora están muy por la labor de acoger a los inmigrantes Ciudad-Realenses atraídos por el efecto llamada. Habrá que recorrer un buen trecho hasta que las diferentes culturas puedan convivir pero tengo la certeza de que tarde o temprano alguien descubrirá que, aunque hoy día nos pueda parecer inconcebible, los zarajos conquenses podrán ser acompañados de un buen vino de Toro.

Así pues, hoy son Castilla-La mancha y Castilla-Leon pero mañana serán Asturias y Cantabria y pasado, quien sabe, Andalucía y Extremadura. Desde aquí os digo que veo un futuro no muy lejano donde un hombre será igual (o al menos parecido) sin importar el hecho de que haya nacido en Almendralejo o en Dos Hermanas, en Alcobendas o en Mieres. Donde un Mostoleño de bien pueda trabajar en Seseña sin miedo a sentirse perseguido ni “ilegal” y donde, a diferencia de mi caso, un Sevillano no tenga que pasar Despeñaperros en patera para conseguir fundar una vida en la capital. Quién sabe si, en el colmo de la integración, un ministro pueda cazar en Jaén con la misma licencia que le permite cazar en Toledo.

Es un solo un pequeño paso en la dirección correcta pero ya se sabe que un gran viaje comienza siempre por un paso. Un proverbio por cierto que con muy pequeñas matizaciones es propio de África, China, América y Europa. Porqué, al fin y al cabo todos somos muy parecidos por más que nos empeñemos en crear divisiones artificiales. Hoy, en Talavera de la Reina, dos políticos han comenzado la demolición de esas barreras anti-naturales. Mañana, Toledanos y Abulenses, Albaceteños y Sorianos, Vallisoletanos y Conquenses podrán mirarse a la cara y disfrutar algo más del hecho de ser diferentes pero iguales. A quien le tocará mañana?.

Differential Academia

2009-02-19T10:49:00.004+01:00

Nunca he sido demasiado de toros. A pesar de provenir de la ciudad con la plaza de toros donde más se entiende de toreo (en Madrid todo el mundo sabe que lo único que quieren es un toro de setecientos kilos) yo soy un ignorante (en la medida de lo que yo considero la ignorancia claro está que es lo que otros denominan en ámbitos tan variados como la política o consultoría como “expertise”). De hecho, tengo mis duda éticas sobre el toreo y lo que de crueldad supone. Tantas y tantas discusiones sobre este asunto he escuchado entre amigos y conocidos y tantos argumentos a favor y en contra que ya no sé con qué quedarme.

Me contaba mi padre que cuando él llegó a Sevilla lo normal era discutir sobre toros y toreros y no sobre futbol. Hoy en día no cabe ninguna duda que la fiesta nacional es el “jurgol” por más que no sea precisamente de origen muy hispano. No confunde su origen ni incluso la curiosa manía que tenemos de españolizar anglicismos (de football a futbol) o el honorable pero vano esfuerzo que supone el hecho de que uno de los más insignes, importantes y brillantes conjuntos aún mantenga el muy castizo sufijo “balompié” frente a la marabunta de medianía representada por los mucho más vulgares “futbol club”.

Aunque yo soy más de futbol que de toros y obviando consideraciones éticas y morales si yo me encontrara hoy con uno de esos barberos tradicionales que antes de acometer la tarea te preguntaban “toros o futbol” sin duda alguna contestaría “toros”. Y es que hay algo que siempre me ha subyugado de los toros que no tiene que ver con el asunto en sí (aquí que cada uno ponga a su antojo: espectáculo, arte, tortura…) sino más bien con lo que lo rodea y es la parafernalia que lo adorna y, muy especialmente, la terminología y estilo literario barroco que fluye en todo lo que huela a tauromaquia. Desde que era un crío yo leía las críticas taurinas del ABC no porque me interesara lo más mínimo si Pepe Luis Vazquez o Curro Romero habían hecho una buena faena sino por esa extraña sensación de derroche que se siente al apreciar un escrito mucho más por la forma que por el contenido.

Lo cierto es que, aún hoy, cuando por casualidad leo o escucho en la radio una crítica de toros no puedo por menos que compararla con la mediocridad de cualquier crítica deportiva en general y de la crítica futbolística en particular y es obvio que se trata de una comparación aún más cruel de lo habitual. No hay que exagerar ni irse al esperpento del tipo ese que retransmite el futbol en la sexta y que opina que el silencio, ese gran tesoro que tantas veces despreciamos, debe mancillarse con su “que te pasa Salinas?”, o su no menos poético: “hoy, futbol con patatas!”. Incluso los argentinos, cuyas retransmisiones son sin duda mucho más elaboradas y ricas que las nuestras han hecho famoso a un tipo que ante uno de los mejores goles del mundo, el marcado por Maradona a Inglaterra, dijo algo tan sumamente brillante como “ta-ta-ta”.

Los periodistas deportivos, esos que tanto se quejan de las respuestas monótonas y llena de tópicos de los futbolistas son los mismos que, aparte de pegarse con los seguratas de los campos para conseguir acercarse al ídolo de turno y preguntar “manolillo, que tal? ó “y ahora qué?”, en un alarde de virtuismo verbal llaman esférico a la pelota, arco a la portería (curiosa analogía por los cojones) o pierden la verticalidad cuando tropiezan.

Los periodistas taurinos son capaces sin embargo de rellenar una página de pura poesía a partir de diez minutos de “un tipo pasándole un trapo rojo a una vaca por la cara” como definía un buen amigo el para otros, nobilísimo arte del toreo. Porque donde los menos avezados vemos a un tipo dando pases a un toro esta gente ve lo siguiente:

y allí, , con las manoletinas clavadas al albero y la media distancia tomada, surgió de la bruma de mediocridad en que se había convertido la soleada tarde, una tanda limpia, nítida como un manantial, todo hecha a base de cintura y pecho y con la ligazón por bandera. Ni la cumbre del bramido final del ensabanado evitó que el tendido se fundiera como bronce para terminar haciendo gárgaras de oles .

Oiga usted, no es lo mismo. Probablemente no sea del estilo más claro y conciso que existe pero yo me pregunto. Si mañana viniese alguien que no tuviera ni idea de toros ni de futbol, ni de política (vamos, como un ministro pero que no sepa de futbol ni de toros) y leyese una crítica parlamentaria, otra futbolística y otra taurina, ¿Cuál creería que es la actividad más respetable, noble y culta?.

Tal vez de esta reflexión me viene la manía que tengo cuando me acerco a algo que desconozco de leer criticas o comentarios y buscar la belleza más en la forma que en el contenido (del que por lo general en estos casos aún no puedo discernir demasiado). Me encanta recrearme en la jerga y terminología típica. Como soy bastante curioso, mi poco tiempo me da para asomarme a un gran número de aficiones que van desde las maquetas de trenes hasta el BDSM pasando por el aeromodelismo, la pintura al oleo, la grafología o la papiroflexia. Sin embargo lo cierto que es no termino de encontrar esa afición cuya parafernalia me atraiga salvo alguna excepción. La matemática y, cómo no, los relojes.

Y es que, aunque el hecho de que me gusten los relojes no tiene que ver estrictamente con esto, siempre se agradece que la belleza se destile en todo lo que tenga que ver con ellos. No hace mucho vi un reloj y me enamoré de él. No tenía idea de cuál era hasta que después de mucho investigar lo descubrí por casualidad en un libro. El reloj es precioso pero ¿qué me dicen del nombre?, se llama Tourbillon Differentiel Academia.

Suponga la lectora y el lector (las vascas y los vascos también) que alguien le llama y le dice. Tengo aquí un reloj pero no sé si te gustará. Se llama Tourbillon Differentiel Academia.

- Joder, cómpralo ya!.

Ayer, me reafirme en mi idea cuando en una pausa para café decidí “acercarme” a un blog que habla sobre relojes y me encontré un comentario que no era precisamente halagador sobre el reloj que se presentaba. Más bien al contrario era un comentario decididamente contrario e hiriente. Pero contenía sustanciales diferencias en su forma con el típico comentario hiriente que puede encontrarse detrás de una noticia de futbol. El comentario decía así:

La bruñida caja del Audemars Piguet, que enclaustra su nimio y saturado mecanismo, sólo nos muestra la pasmosa e impúdica desnudes de este amasijo de engranajes; y, además exhibe como falaz novedad o divertimento para incautos, el brioso crepitar de sus párvulas piezas.
Podría decirse que un simple cristal de zafiro desfalca la dignidad del delineo de la esfera.

Esta modalidad esqueleto, ahíta y paradójica en su concepción, no hace mayores aportes a la progresión en los diseños en la alta relojería.

Deberían monopolizar en menor grado, este tipo de línea, y convertirlas en ediciones especiales, porque desde el punto de vista creativo, no hacen mayores aportes a la manufactura de estos instrumentos de medición.

Lo realmente curioso es que esta brillante pero cruel diatriba se refería a este "horroroso" reloj:

No quiero imaginar lo que este hombre podría escribir si ve uno de esos relojes cibernéticos que tanto se estilan. En realidad si lo quiero imaginar. Supongo que no diría nada. En según qué ámbitos, para hacer una crítica hay que tener un mínimo de respeto. Y todavía hay gente que me pregunta el porqué me gustan tanto los relojes.

PD: Por cierto, como podrán observar y a la espera de que el señor del comentario anterior no opine lo contrario, el Dewitt Tourbillon Differential Academia es algo más que un nombre bonito:

Aquí se puede ver el movimiento del tourbillon:

y aquí su primo de nombre tambien feo, donde se aprecia mucho mejor:

Flexiproteccionismo

2009-02-04T10:10:00.002+01:00

Los humanos seguimos siendo animales y nos regimos, antes que nada parece ser, por instintos. Aparte del instinto de apalearnos y aparearnos que determina gran parte de nuestra actividad, no terminamos de abandonar determinadas formas de pensamiento y conducta por más que la lógica nos demuestre una y otra vez que es incorrecta.

Por ejemplo, nada indica ni puede indicar jamás que el hecho de conseguir echar la culpa a otro pueda solucionar un problema pero basta que no encontremos entre la espada y la pared (cada vez me gusta más la perversión “entre la espalda y la pared” de aquella famosa modelo) para que rápidamente giremos la cabeza a derecha e izquierda para encontrar un culpable. Un ejemplo ilustrativo de esto la tenemos tan cerca (y a la vez tan lejos) en nuestros mandamases (y mandamasas) que, en tiempos de crisis, pasan gran parte del tiempo buscando un culpable en vez de intentar buscar una solución. Hasta hace dos días la culpa era de los americanos y de Bush y del petróleo y su subida vertiginosa. Ahora, con la bajada vertiginosa del petróleo parece que apuntan a los bancos a los que les acusan a la vez de prestar dinero sin cuidar a quien se lo prestaban y a no prestar dinero porque se han vuelto cuidadosos. Esta polémica no deja de recordarme la de hace unos meses cuando todo el mundo le echaba la culpa de la crisis a la bajada excesiva del precio de dinero y a la vez se pedía que volviese a bajar el interés.

Y es que cuando lo pasamos mal aún somos más dados a echar mano del instinto primario. Y uno de nuestros instintos más primarios es nuestro sentido de pertenencia a tribus. Ese instinto suele llevar aparejado otros como por ejemplo el odio o desprecio a los que no pertenecen a nuestra tribu. Si hablásemos de ética podríamos hablar de xenofobia pero como el término tiene un sesgo decididamente peyorativo los políticos se han inventado aquello del nacionalismo que, según ellos, queda mucho mejor y es más justificable desde un punto de vista moral. Una de las manifestaciones más evidentes del nacionalismo es sin duda el proteccionismo.

Hace un tiempo escribí sobre el equilibrio de Nash donde se demostraba que, económicamente hablando, el bien de los demás era lo mejor para todos y lo difícil que era de aceptar por las personas. Existen cientos de estudios econométricos, matemáticos e históricos que demuestran que nada bueno ha surgido del proteccionismo y que el progreso de la humanidad siempre ha coincidido con el libre comercio. Las épocas y regímenes proteccionistas siempre han sido grises cuando no marcadamente negras (cual cojones de grillo, que diría el entomólogo).

En los últimos días, visto que esto de la crisis parece que arrecia (parece mentira releer algunas cosas de no hace un año cuando me criticaban por decir que ya estábamos en crisis) estoy observando que mucha gente está sacando sus instintos a pasear. El ministro Sebastián, mostrándonos a todos que la formación académica no nos hace más inteligentes, ya ha abierto el melón al reclamar que consumamos productos españoles. Cosa curiosa además porque hoy día es complicadísimo saber que es español o que no es porque, ¿qué es más español, un televisor Sony fabricado en Barcelona o un Jersey Pulligan catalán de pura cepa que fabrica en Marruecos?. Y si un tipo de Fuenlabrada capital se gana la vida vendiendo figuritas de la virgen del Rocío fabricadas en china, ¿donde lo metemos?. ¿Le compro la figurita para encima de la tele o no?. Coño Sebastian es que no se pueden decir las cosas y luego no explicarlas!.

Pero aparte de la estupidez de nuestros políticos, que ya se les presupone (al menos yo la tengo descontada), observo últimamente que la cosa esta derivando peligrosamente a aquello de “lo nuestro para lo de aquí”. Curiosamente, me disponía a escribir este post cuando he leído otro de Lukre que se titula “Trabajos británicos para trabajadores británicos” que me reafirma en mis sensaciones. Aparte del racismo y xenofobia habitual, observo que mucha gente empieza a vestir el mono de la intolerancia con el vestido del proteccionismo y con el adorno del “bien común pero para los de aquí”. Lukre en ese post nos dice que ella “no es de aquí” haciendo referencia a su origen argentino. Sin embargo ella es española legalmente. Yo creo que Lukre no tiene en cuenta lo que normalmente se conoce como “nacionalismo flexible” que consiste en ajustar el “aquí” para que lo de “yo soy de aquí” se te ajuste convenientemente. Yo por ejemplo, no soy de aquí (de aquí de Madrid como dicen en los concursos) porque soy de allá (de Andalucía). ¿Cómo solucionar este problema?. La clave está en la flexibilidad.

Esta doctrina socio-económica a la que desde aquí propongo el nombre de “nació-proteccionismo flexible segundepende” o flexiproteccionismo es sin duda la mejor para estos tiempos de crisis. Bajo el lema “Lo nuestro para los de aquí” yo defiendo fervientemente la nueva doctrina que se basa en el entendimiento suficientemente flexible de los términos “nuestro” y “aquí”.

Por ejemplo, cuando se trata de pagar impuestos, “lo nuestro” incluirá todos los impuestos de todos los europeos y el “aquí” debe ser restringido a nuestra localidad, cuando no barrio, bloque o planta si pudiera ser. Cuando se trata de empresas, lo nuestro toma un carácter universal y se debe defender que cualquier empresa debe tener la máxima facilidad para instalarse en cualquiera de nuestros polígonos industriales siempre y cuando, con la misma convicción, defendamos que sus trabajadores deben ser de nuestra nacionalidad. Porque señores, una cosa es que venga una empresa japonesa y se instale en Badalona pero lo que no puede ser es que venga un señor de Rumanía o Extremadura a llevar lo que por derecho debe ser Badalonés. ¡Ya está bien de los rumanos que vienen aquí a quitarnos nuestros puestos en las fábricas de Siemens, Ford o Nissan!. Y no sólo eso, ahora, con la excusa de que son europeos quieren se quieren quedar con nuestras ayudas europeas que tanto esfuerzo les cuesta a nuestros compatriotas europeos alemanes y franceses. No señor, por ahí no paso. Yo soy europeo sí, pero europeo como los alemanes no como los búlgaros.

Esta nueva doctrina (que así a bote pronto se me ocurre podría ser aplicada perfectamente en la Chipunia de Miroslav) defiende con igual fuerza y firmeza que nuestros productos deben poder ser vendidos a los señores clientes extranjeros siempre y cuando esos señores no se conviertan en indeseables que quieran trabajar en nuestras fábricas o vendernos sus productos que, como todo el mundo sabe, no tienen ni punto de comparación con los nuestros (hechos con componentes chinos). Ah!, y que no se nos olvide. Compremos productos españoles, pero no catalanes ni vascos ni gallegos. Y si son extremeños, que no sean de la zona cercana a Portugal. A no ser que usted sea catalán en cuyo caso debe tener cuidado de que los productos sean catalanes pero evitar el valle de Arán.

Por último y no menos importante, esta doctrina promulga que cualquiera que no sea de aquí y quiera trabajar aquí tenga que pagar impuestos aquí pero que a la hora de que se ponga enfermo o acabe en el paro se valla para allá. No estamos “aquí” para aguantar vagos de “allí”. Ya está bien hombre.

Lo lastimoso de todo esto es que, aparte de consideraciones puramente éticas, resulta que el proteccionismo es la mejor receta para el desastre económico mundial. A todos los que dicen eso de “trabajos españoles para los españoles” o “compremos productos españoles” yo les preguntaría cuantas de las cosas que tienen en su casa pueden asegurar que son de aquí y si estaban mejor cuando no podían comprar nada que fuese de fuera o ahora. Y si aún así pensamos que la España de la postguerra franquista, la cuba de los ochenta, la Alemania del este, la URSS o, cada vez más, la Venezuela de Chavez es la solución y el modelo a seguir, adelante. Consumamos televisiones Perez, Consolas Urquiola y móviles Cugat. Ya está bien de dar de comer a esos extranjeros que en algunos casos ni siquiera son cristianos.

Es más fácil desintegrar un átomo que un pre-concepto.

2009-01-29T19:42:00.004+01:00

La frase del título se le atribuye a Albert Einstein y yo la recuerdo a menudo. Hace mucho tiempo me contaron un anécdota que no sé si estará basada en un hecho real o simplemente forma parte de una de tantas situaciones inventadas para libros de autoayuda. A mí me la relataron como si de verdad fuese cierto y así la cuento. Parece ser que se hizo una investigación con monos (no sé muy bien porque nos fascina tanto el comportamiento de este animal) .

En este caso se trataba de comprobar los hábitos de comportamiento en casos especiales. Para ello se habilitó una jaula con un tronco en medio. En lo alto del tronco una plataforma con plátanos. Metieron a cinco monos. Obviamente los monos lo primero que hicieron fue trepar al tronco para alcanzar los plátanos pero cuando hacían esto los investigadores (que como todos estos investigadores tienen su punto de sádicos) lanzaban un chorro de agua fría a los monos que estaban debajo.

Al cabo de un tiempo cada vez que un mono subía los demás lo bajaban a hostias (o como se diga). Una vez que todos habían asimilado que subir al tronco era recibir una manta leches y dejar que otro subiera equivalía a ducha fría se llegó a la situación de equilibrio donde ningún mono intentaba subir a por plátanos.

Llegado a este punto los investigadores cambiaron a uno de los monos “resabiados” por uno nuevo que lógicamente lo primero que hizo fue intentar subir al tronco y recibir una paliza de bienvenida. Al cabo de pocos intentos más, el mono nuevo aprendió a estarse quietecito. Después se sustituyó a otro mono que recibió nuevas palizas. En estas palizas el mono anterior participaba como uno más.

Siguieron cambiando a los monos hasta que llegó el momento en que ninguno de los monos que estaba en la jaula había tenido la experiencia de la ducha fría pero no obstante seguían reaccionando pegando al que intentaba subir. Ni que decir tiene que la cosa se estabilizó de forma que aunque la plataforma estaba siempre llena de plátanos los monos no osaban siquiera amagar con subir por temor a las represalias. Obviamente, ninguno de los monos podía tener una idea del porqué de esa costumbre.

A este cuentecito yo solía colocarle varias moralejas según a quien y en qué caso lo contara. A los que trabajaban en mi equipo les solía hablar sobre el hecho de que en muchísimas ocasiones las limitaciones que nos auto-imponemos vienen de costumbres obsoletas. También la he utilizado a veces para explicar el porqué alguien que venga de fuera con mente abierta (es decir, yo… ;-)) puede ser tremendamente útil para detectar ineficiencias.

Es cierto que todos somos un poco como esos monos y habitualmente estamos constreñidos por tradiciones y costumbres de las que no conocemos su origen y utilidad e incluso muchas veces las razones del origen ya no son válidas y aún así seguimos aferrándonos a la tradición. Yo, desde siempre, he querido pensar que mi forma de ser tocapelotas es en realidad una manifestación de mi resistencia al “esto es así porque siempre ha sido así”.

En concreto en el ámbito profesional, yo siempre he intentado aplicar eso que se llama “el pensamiento paralelo”. Es algo que funciona muy de vez en cuando pero que cuando lo hace te produce una gran satisfacción. Cuando era más joven, y por lo tanto más arrogante, yo diferenciaba entre la gente que siempre tomaba el camino habitual y los que intentaban nuevas formas de hacer. Con el tiempo he comprobado que todos en algún momento solemos terminar paseando por caminos trillados. Mi admiración ahora se centra en aquellos que cuando se dan cuenta de lo incongruente de la costumbre son capaces de poner en solfa su experiencia y están abiertos a lo nuevo siempre y cuando lo nuevo tenga algún tipo de base.

Para ilustrarlo puedo poner un caso que me sucedió hace muchos años en una industria. Estaba hablando con el director de fabricación. Un tipo con más de cuarenta años de experiencia que había diseñado las fábricas que habían colocado a esta empresa en primera línea mundial. Estábamos intentando calcular los escandallos de costes que es algo así como la receta del producto final y su coste (es decir, cuanta mano de obra, cuanta materia prima, cuanta energía, etc se necesita para fabricar una unidad de producto). Ellos echaban una determinada materia prima y calculaban que esta materia prima se podía aplicar al producto que se fabricaba dos horas más tarde. La razón es que esta materia prima se añadía a una tina industrial intermedia de forma que ellos calculaban que dos horas más tarde llegaba al producto.

En principio pusimos eso de “dos horas aproximadamente” pero yo quise hacer un cálculo simple. Si la tina tenía una determinada capacidad en litros y el flujo de materia prima era x litros por segundo, bastaba hacer una división simple para saber cuantos segundos pasaban desde que la materia que se echaba por arriba llegaba a salir por debajo (el cálculo real físico era algo más complejo pero se podía aproximar). Curiosamente me salían treinta y cinco minutos. Cuando se lo dije el director de fabricación me miró, abrió su cuaderno e hizo la división a mano. La repasó una decena de veces hasta decir: “joder, es verdad”. Después me explicó que ese tiempo de dos horas se estaba utilizando por convenio desde hacía más de treinta años y que afectaba incluso a los parámetros de fabricación. Volvió a pensar y pensando en voz alta llegó a una conclusión. La tina es nueva pero la anterior tenía la misma capacidad pero la fábrica ha aumentado su capacidad de producción. Por lo tanto, es lógico pensar que anteriormente el tiempo de propagación era mayor. Antes de que yo pudiera decir algo volvió a decir con un punto de cabreo: ¡Pero de todas formas, el flujo no es ahora cuatro veces mayo ni mucho menos con lo que este dato siempre ha sido erróneo!.

En un principio me hizo gracia ver al señor de sesenta años cabreado con él mismo y repasando uno por uno todos los cálculos que daba por correctos. Más tarde aprendí a valorar el tremendo mérito que tenía que una persona de esa capacidad técnica (un referente no sólo en su empresa sino en el sector) no sólo admitiera su equivocación sino que además no tuviese el menor reparo en repasar todos sus cálculos anteriores. Para completar mi admiración descubrí que fue él mismo el que informó al director de organización otorgándome un mérito que, por otra parte, había surgido casi de casualidad.

Recordé la anécdota de los monos y me congracie con el hecho de que afortunadamente los humanos al menos teníamos la capacidad de replantearnos las cosas y rectificar llegado el caso.

Hace no mucho tuvimos que revisar un procedimiento para una entidad pública. Descubrimos que el procedimiento se podía gestionar mucho más eficientemente, con menos coste y sobre todo mucho más rápido evitando comprobaciones redundantes (en algunos casos hasta quintuplicadas). Cuando fuimos a explicarlo el responsable nos miró con condescendencia y sin recapacitar mucho en lo que habíamos presentado nos dijo:

- Claro, eso nos pasa por contratar a gente de fuera. Verás, es que esto se hace así porque de toda la vida se ha hecho así y no vamos a llegar nosotros ahora a cambiarlo.

Confirmé entonces las diferencias entre los genios como el del caso anterior y los mediocres que pegan palizas a quien intenta subir al tronco.

Poco después, escuché en la radio los problemas de la justicia y la cantidad de casos pendientes de juicio y el hecho de que los jueces pedían la informatización de los procedimientos. Me reí pensando en que seguro que aún así la cosa sería lenta porque al final nos encontraríamos con una legión de monos que defendieran que “esto siempre se hizo así”.

Hoy me llama mi madre. Por un tema de herencia y como mi padre no dejo testamento tenemos que hacer un trámite en la que dos testigos tienen que jurar ante notario que mi madre estaba casada con mi padre y que nosotros somos sus hijos. Le pregunto: ¿pero no existe el libro de familia y el registro civil?. Mi madre me dice que sí pero que el abogado (familiar mío) dice que hay que hacerlo así porque esto siempre se hizo así.

Nochevieja

2009-01-13T08:30:00.006+01:00

Nunca me han gustado las llamadas “fechas especiales”. Ya cuando era un chaval me gustaba más salir cualquier día de diario que los fines de semana. Incluso, haciendo honor a ese título honorifico que una amiga un día me otorgó (“el sevillano más raro de mundo”), ni cuando llegaba la época de semana santa y feria yo me alegraba por ello. Eso no quita para que como es normal, en estas “fechas señaladas” saliera todos y cada uno de los días hasta el alba, pero definitivamente yo prefería un “martes cualquiera de noviembre” que es la frase que desde siempre uso para referirme a cualquier día normal y corriente.

En realidad yo siempre he pensado que las fiestas están inventadas para gente como uno de mis amigos que suele decir que él se pasa la mayor parte del tiempo trabajando en algo que no le gusta para pagarse el tiempo de vacaciones en el que realmente disfruta la vida. En mi caso, mi filosofía de vida ha sido siempre intentar conseguir hacer cada día lo que realmente me gusta y tal vez por eso prefiero mi rutina a la excepcionalidad de la fiesta. Es la mejor forma –sigo opinando- de plantearse la vida.

La opción intermedia era la de los romanos que llegaron a tener casi dos tercios de los días del año festivos. Lo curioso de todo esto es que hace muy poco descubrí que en cierta medida los romanos pensaban como yo. Yo sabía hace tiempo que los romanos dividían los días en fastos (fasti) y nefastos (nefasti) pero lo que descubrí no hace mucho es que en realidad, en los días fastos que supuestamente serían los festivos era cuando se realizaban la mayoría de las actividades rutinarias mientras en los nefasti la gente solía aburrirse como ostras ya que al tratarse de “días divinos” la mayoría de la actividad estaba mal vista o directamente prohibida. Es decir que en realidad, los días de fiesta eran en cierta medida los días normales y los días nefastos eran las fechas especiales.

De entre todas las fiestas las que peor llevo desde siempre son las navidades. Hace tiempo descubrí que, frente a lo que yo pensaba, este caso es de los pocos en los que me alineo con la mayoría. En general toda la época navideña es, para mí, un auténtico coñazo y muy especialmente las dos fechas más significadas: la Nochebuena y la Nochevieja. En los dos casos las fiestas sirven para recordarnos tiempos mejores o para recalcar nuestra desdicha. En el primer caso, por aquello de que se trata de la fiesta familiar por excelencia, suele servir para que la depresión entre a borbotones a todo aquel que está sólo, a quien ha perdido a un ser querido, a quien se ha enfadado con alguien de la familia y en general a toda familia que no puede celebrarla junta o bien ha sufrido una desdicha de cualquier naturaleza. Es decir, a una mayoría.

La otra fiesta tiene que ver más con la decepción. La Nochevieja es la noche donde se supone que tenemos que pasarlo bien. Pero no vale con lo que cualquier otra noche sería pasarlo bien. Se trata de una “noche especial” y por eso hay que pasárselo “mejor que en ninguna otra noche”. Tanta expectativa tiende a ser defraudada. Tal vez sea eso lo que induce a esa costumbre tan castiza de vestirse de forma tan “especial” (sólo en esa noche se pueden ver disfrutar del espectáculo de los vestidos de lentejuelas, bolsitos de mano y complementos brillantes junto a trajes de caballero de hace diez años que combinan perfectamente con foulards blancos y corbatas de cuero) para lograr alcanzar el coma etílico antes del amanecer.

Tanto me aburren estas noches que yo aprovechaba en su día para sacarme unas pelas organizando fiestas. No se me ocurría mejor forma de pasar las fiestas especiales que ganando pasta para gastármela luego en los garitos junto a esa panda de “inadaptados sociales” formado por enfermeras, periodistas, camareros, estudiantes crápulas y en general gente de “bien vivir” que se puede encontrar cualquier noche de un día de diario en sitios escogidos.

Sin embargo, esas fechas, por mucho que yo huya de ellas, existen y en nuestro subconsciente colectivo siempre se remarcan. Y sino ya se encarga la batería de tópicos mediáticos de hacerlo. Por eso no hay nada peor que un suceso trágico suceda coincidiendo con una de estas fiestas. Al hecho de que la memoria no te deja de martillear se une la paradoja de que tu dolor se desenvuelva en todo el entorno mediático y parafernalia social de la fiesta que obliga a la “alegría y jolgorio oficial”.

Por todo lo anterior, mientras viajaba por la A4 a las doce de la noche del día treinta y uno de diciembre con el fondo de fuegos artificiales que salían de los pueblos cercanos a la autovía, y a pesar de que tenía razones para pensar en mil cosas, yo no podía dejar de darle vueltas al lo cruel que será que el próximo año, y el siguiente y los que llegaran después, mientras todo el mundo levanta copas, se atraganta con uvas y desea felicidad, mi madre recordará que tal día como ese perdió a la persona con la que convivió más de cincuenta años. Una razón más para odiar la Nochevieja.

De Dieguitos y Mafaldas

2008-12-22T08:03:00.003+01:00

Hace años una conocida me contó una anécdota sobre un niño y una mama primeriza. Obviamente se trataba de ella misma. Tendría su niño unos tres años cuando después de una trastada típica de los niños de esta edad le reprendió duramente. El niño, con pose enfadada y mueca de indignación se sentó en el sofá con los brazos cruzados. Pasados cinco minutos el crío seguía sin decir ni mú en esa posición y la inseguridad de esta joven mama comenzó a hacer su trabajo. Al cabo de cinco minutos más y sin que el niño abandonara su huelga de brazos cruzados y su mueca de disgusto la mama comenzó a pensar que tal vez había sido demasiado dura con él y que, de hecho, tal vez siempre era demasiado dura. Pudiera ser –siguió elucubrando- que su reconocida tendencia a comerse el coco y el amor sobreprotector de madre primeriza estuviera consiguiendo aprisionar a su hijo en una tierna pero implacable “celda de amor maternal”.

Como la mujer seguía martirizándose con este pensamiento decidió plantearlo directamente al interesado que seguía de brazos cruzados con la mueca de desaprobación. Se acerco al crío y le dijo:

- Tu eres feliz?.
- No! –espeto el niño sin ninguna consideración con el sufrimiento de su madre-

En los siguientes minutos la sombra de la crisis existencial sobrevoló su fragil autoestima y en un momento de locura que ella creyó lucidez decidió que lo mejor para salir de dudas era preguntar al interfecto por las causas de su sufrimiento. Entonces se acercó al crío que le miro mientras ella se acercaba temblando…

- Diego hijo, dime, y tu porque no ere feliz?
- Porque no soy “feli”, soy Diego!

Como los mecanismos de asociación de la memoria tienen caprichos misteriosos está anécdota lejanísima (baste decir que el protagonista de la historia es hoy día un ingeniero informático titulado) fue la que recato del olvido mi cabeza cuando el otro día volvía a casa después de salir una noche a tomar una copa con unos amigos.

Al poco de estar en un sitio de los que se suponen de moda (yo hace tiempo que no estoy a la última) y en uno de mis habituales “despistes” mientras miraba fijamente a la multitud se me acerca una chica que sin ser una vieja hacía tiempo que dejó de ser adolescente. Aparte de un atractivo acento que yo juraría argentino (y que vaya usted a saber de donde era) me pregunta en que estoy pensando. Con un poco de sorpresa –confieso- contesté sin mucha imaginación a una serie de preguntas rutinarias y al poco y cuando mi autoestima ya comenzaba a subir me lanza “la propuesta”: “Que te parece si seguimos la fiesta en mi apartamento o si quieres en un hotel por una pequeña ayudita. Si quieres, por poco más, se une mi compañera de piso que esta estupenda”.

Lo más elegantemente que pude disimulé mi sorpresa y mi decepción y desestimé amablemente la invitación. La chica se despidió igual de amablemente y con una sonrisa en la boca se perdió por el local. Al irse constaté para mi consuelo que la chica no parecía lo que en realidad era (o a lo que se dedicaba esa noche que puede que no sea lo mismo).

Tal vez por eso en vez de preocuparme por el hecho de no haber sabido identificar a una profesional me comencé a preocupar del porqué la profesional me había elegido a mí. Es cierto que esa manía que tengo de desconectarme a menudo del grupo hace que pueda parecer sólo y desvalido o tal vez simplemente se me vea sólo y salido. No obstante no sé qué pensar sobre el hecho de que se te ofrezca una prostituta. De pronto, inseguridades y sombras planearon por mi mente. Estaré ya tan viejo como para que en un sitio lleno de tíos de mi edad la profesional se me haya ofrecido. Estuve a punto de llamar a mi amigo putero para preguntarle.

Ahí estaba yo dándole vueltas a la cosa cuando al cabo de mucho tiempo observo a la señorita en cuestión en un sitio, de pie y sola. Por una parte volví a darme cuenta de que jamás de los jamases hubiese adivinado a que se dedicaba. Supongo que uno está muy influenciado por la imagen de prostitución callejera de mujeres “vestidas como putas” o la imagen de porstitutas de lujos con vestidos de noche de lentejuelas. En este caso, la chica iba bastante más recatada que la media de las mujeres del local y tampoco es que se pasara ni con el lujo en el vestir, ni con maquillaje ni con los tacones. Tal vez fue la influencia del acento argentino pero me dió por pensar en que de niña hubiese pasado perfectamente por una Mafalda ingenua. En cualquier caso, allí estaba y sola. Durante un tiempo la espié siguiéndola con la mirada. Pero nada, no vi que se acercara a nadie a ofrecer sus servicios.

Harto ya de comerduras de cocos y animado por la cercanía y tal vez por la ultima copa me acerqué y le pregunté.

- Oye, ¿acaso te parezco yo un tipo que se va con prostitutas?. Creo que dije eso pero no pondría la mano en el fuego de que no la llamara “puta”.

Ella me miró como con fastidio. Recordé entonces a Putero y uno de sus grandes consejos: “Nunca le digas a una puta que porque se ha hecho puta o le preguntes por curiosidades o por cualquier cosa de su dedicación, están hartas de que le pregunten lo mismo siempre”.

- Supongo que sí.

Bien, confirmados mis temores. No sé exactamente como calificarlo pero creo que no termina de gustarme el hecho de que de esa imagen. Normalmente suelo defender que no me preocupa la imagen que doy de mi mismo pero en este caso fue una excepción.

Pasó la noche y yo conseguí olvidarme un poco de toda esta historia aunque en el fondo la idea seguía reconcomiéndome. ¿Por qué yo de entre todos los tipos que allí estábamos?. En una de estas la vi hablando con otro y al poco me la encontré cerca de la barra mientras pedía la última.

- ¿Ese también tiene pinta de putero? (creo que no fui tan directo, pero al fin y al cabo fue lo que le pregunté).
- ¿Pero a ti que te pasa?, ¿tanto te molesta que te entrara?
- No es exactamente molestia pero me intriga que entre todos me eligieras a mí.
- Pues siento mucho decírtelo pero no te elegí por nada en especial.
- ¿Entonces no es que me veas particularmente dispuesto?.
- No, para mí todos los hombres son candidatos, al fin y al cabo todos queréis lo mismo y la mayoría está dispuesto a pagar por ello.

Me quede pensando en que era una de las pocas veces que no me molestaba que me incluyeran en eso de “todos los hombres sois iguales”. También en que esto de darle vueltas a las cosas a veces no nos lleva a ningún lado.

A la vuelta pensé en esa madre angustiada confundiendo un refunfuño infantil con la infelicidad de su hijo y como yo en muchas ocasiones, de tanto rizar el rizo, confundo la más absoluta superficialidad con la más profunda transcendencia. Entonces recordé el consejo que me daba Chimo a menudo: “tío, no le des más vueltas”. Confucio lo hubiese expresado de forma mucho más adornada pero dudo que hubiese sido tan conciso. Cuanta sabiduría encerraba en esa frase que yo a menudo confundía con una simple coletilla. ¿O sería que efectivamente era una coletilla y yo volvía a darle más significado del que tenía?. Nuevamente estaba haciéndolo. Ya estaba dandole vueltas a la cosas. En cualquier caso, me acordé de mi amigo y una vez me reiteré en mi convencimiento: este tío es un genio.

Pollas o Poyas?, Jili o Gili?

2008-12-16T08:14:00.007+01:00

Ya hace un tiempo alguien me explicó donde acababan muchas de las personas que se recogían y/o ayudaban en una asociación con la que colaboro de la forma más sencilla y menos comprometida que existe que es aportando una pequeña cuota mensual. Me decían que sabían, por algún terco reincidente que había vuelto y había podido contar su experiencia, que cuando la policía pilla a uno de estos “ilegales” los mantiene en un centro de detención (que seguro tiene algún nombre rimbombante a modo de eufemismo) al poco tiempo lo envían a algún país perdido del áfrica negra (lo que ahora en terminología de telediario se ha dado en llama subsahariano que es algo tan concreto que incluye hasta a los pingüinos de la Antártida).

Se trata de uno de esos países con los que se ha celebrado (a veces en la acepción más festiva del término) acuerdos de ayuda a la cooperación. Cooperar, como todos los que hemos visto barrio sésamo sabemos, consiste en que tú haces algo por mí y yo hago algo por tí. Simplificando podríamos decir que esta cooperación consiste en “yo te doy algún milloncejo que probablemente irá para tu cuenta en suiza, para comprarle una joyita a tu decimotercera esposa o para comprar más armas y defenderte del golpe de estado del próximo miércoles y tu a cambio haces la vista gorda cuando yo te envíe un avión con cien o doscientos negros de diversas nacionalidades”. Por supuesto en esos acuerdos queda bien claro que los señores que se devuelven debe ser tratados como personas humanas que son. Y como nosotros nos fiamos de nuestro amigo el jefe de estado de turno de esta semana, nadie comprueba en qué consiste exactamente el concepto que allí se tiene de "trato humanitario". En muchos casos consiste en "dame el dinero que te han dado los españoles y te dejo que te lleves el bocata chorizo y el botellin de agua". En otros casos, mucho más malvados, ni siquieran le dejan el bocata y el agua.

Dicho y hecho. El famoso “teníamos un problema y lo hemos solucionado” de Aznar cuando envío un avión de personas (perdón, quise decir putos negros) drogadas para su “devolución” se ha convertido en una “acción humanitaria alentada por la cooperación con nuestros amigos africanos”. Y es que este gobierno que tenemos ahora (exceptuando claro está a Pepiño) es un especialista en el fino arte de la publicidad. Esa es la principal diferencia que yo encuentro entre estos y los anteriores. Antes se hacían capulladas y se decía. Soy un capullo, pasa algo?. Ahora se hace lo mismo pero se explica trufando las frases de palabras como “humanitario”, “paz” y “cooperación”. La verdad, no sé con cual quedarme. Bueno si, me quedo con ninguno.

No hace demasiado me contaron que llegó al centro de acogida un tipo que llevaba una pulsera de goma que le dan a esta gente donde tienen un teléfono de contacto para poder llamar al centro. La cuestión es que nadie conocía a este hombre y según él acababa de llegar a Madrid desde una zona del sur donde había llegado como polizón (normalmente son polizones de pago) en un pesquero. Al final, el tío reconoció que esa pulsera no era suya sino que se lo quito a un cadáver que se encontró en una cuneta de en un país “subsahariano” cuando iba de camino hacia el norte. De hecho, gracias a esa pulsera encontró rápidamente la asociación. Imagino que el anterior propietario sería uno de los damnificados por la política humanitaria de cooperación.

Al poco tiempo vi en la tele como la vicepresidenta con un gusto impecable y demostrando las virtudes de la mezcla cultural, combinaba una chaqueta de Vittorio y Lucchino con el foulard de Gucci y nos decía a todos que España iba a convertirse en el adalid y la vanguardia mundial en cuanto al respeto y la defensa de los derechos humanos. Imagino que en muchas cunetas africanas, al lado de los cadáveres ataviados con ropa de la prestigiosa marca “cooperación española”, miles de ingenuos “negritos” al enterarse gracias al boca a boca de estas palabras de la ministra y vicepresidenta habrán confirmado que su decisión de dejar todo y dedicar uno o dos años a llegar a nuestro país fue muy acertada.

La lástima es que estos tipos (que curiosamente y a pesar de ser negrísimos algunos tienen estudios), no saben que dos semanas antes se hablaba de ser la vanguardia en cuanto a la lucha contra el cambio climático a pesar de que somos el país que más ha aumentado sus emisiones y que menos políticas de apoyo a las energías renovables tenemos o que un poco antes se anunciaba a bombo y platillo ayudas urgentes en forma de créditos del ICO para las pequeñas empresas mientras que en el mismo ICO te dicen que aún ni siquiera está aprobada la ley con lo que, a ritmos habituales puede que se disponga de esos créditos (si al final se disponen) dentro de un año.

Hoy mismo la señora de la Vega da una conferencia en la universidad de Columbia sobre las causas de la crisis y las medidas para solucionarlas. Y es que, en una muestra más de demostración de superioridad, hemos pasado en tiempo record de ignorar la crisis a dominarla hasta tal punto que nos atrevemos a dar lecciones sobre causas y soluciones al resto del mundo. Me apuesto lo que querais a que en la conferencia se usan los términos “paz”, “humanitaria”, “calentamiento global”, “derechos humanos” y la estrella de estas navidades: “neoliberalismo”.

Mientras tanto, los "antisistema" planean el siguiente golpe de las navidades. Despues de desvalijar la tienda de gafas de moda se dividen entre los que piensan que lo mejor sería protestar por el tipo que mataron en Grecia acabando con las existencias de perfumes caros (que ahora llegan las navidades y hay que hacer el regalo a la mami) o directamente irse a por la tienda de móviles y pillarse unos iphone.

Y en estas estaba yo cuando he pensado que todavía habrá quien lea esto y piense que va de política, que tiene que ver algo con partidismos o que es una crítica desde la derecha a la izquierda. Esas cosas que, magníficamente manejadas por los políticos, hacen que al final nadie discuta sobre el fondo de las cosas sino sobre si quien lo ha dicho es de los míos o de los otros (o sea, de los buenos o de los malos) sin recapacitar en lo sospechosamente similares que son “ambos dos” en cuanto a sus “soluciones”. Y reflexionando sobre ello me he imaginado que habrá quien diga que los socialistas son una lacra para la sociedad, y otros que digan que ya está bien de los fachas que critican a la “vicepresi” y que sí, que estos son malos pero los demás son malísimos.

Y como no estoy muy optimista hoy he concluido que siempre habrá gente que mire el dedo en vez de la luna y a la que el negro ese tirado en la cuneta de un camino le importe un bledo.

Y en estas estaba yo cuando me ha surgido una duda… Gili o jili, pollas o poyas?.

De la comodidad versus el amor

2008-12-10T07:59:00.005+01:00

Por cuestiones que no vienen mucho a cuento y que además son poco originales no sólo no he tenido tiempo (ni muchas ganas) de escribir en mi blog sino que, además, no he leído ninguno de los que suelo leer en los últimos días (semanas más bien).

Hoy he revisado algunos y me ha llamado la atención un post que escribe Amanda sobre su relación de amante. Si alguien no lo ha leído y le apetece (siempre es muy recomendable) en los accesos directos tiene el link. En resumen viene Amanda a decir que nota un cambio en su relación por el hecho de que en un momento dado y en un caso muy concreto ha preferido sus pequeñas comodidades cotidianas al hecho de encontrarse con su amante. Es algo que a mí me sucede con cierta frecuencia y sobre lo que no hace mucho reflexionaba. No llegué a ninguna conclusión (resultado muy habitual en mis reflexiones últimamente) sino que más bien al contrario me surgieron aún más dudas.

La cuestión es que yo en mi vida, como imagino que la mayoría de las personas, he hecho alguna que otra locura simplemente por estar con alguien y sin embargo ahora mi pereza ha llegado a tal punto que no me siento capaz de renunciar a una mínima dosis de la comodidad de mi rutina por casi nadie. Esto es un hecho y no hay mucha autodiscusión posible pero sin embargo si me intriga saber si la causa es una cuestión de edad y progresión acomodaticia o es que simplemente no he encontrado a nadie en los últimos tiempos que me anime a ello.

Tal vez lo mejor sea auto-convencerse de que la culpa es de los demás y que en realidad yo no es que me haya convertido en un tipo acomodado (más bien “acomodón” que es un palabro que me acabo de inventar) sino que no hay nadie que me incite lo suficiente a abandonar mi rutina. Para ello me apoyo en mi historia anterior y en cómo no hace demasiado siempre estaba dispuesto a un cambio de planes si ello incluía verla a Ella. De hecho, es que en realidad estar con Ella jamás supuso ningún tipo de sacrificio aunque, por poner sólo un ejemplo, la cosa supusiera levantarse de la cama, hacerse trescientos cincuenta kilómetros de ida y poco después de vuelta e ir al trabajo sin haber dormido. Simplemente era lo que quería y yo tendré muchos defectos pero nunca se ha acusado de no hacer lo que quiero. Así pues, minipunto a favor de la teoría “la culpa es de los demás que no me motivan lo suficiente”.

Ahí debería haber quedado la cosa pero yo es que soy un tocapelotas incluso conmigo mismo y seguí pensando en que a lo mejor (o a lo peor, que cada cual lo valore como le apetezca) es que al hacerme mayor (madurito queda mejor) además de hacerme interesante se me ha agudizado algunas características innatas en mí como son mi punto antisocial y mi tendencia natural a la comodidad. Hace unas semanas me sucedió algo que me hizo sentir mal conmigo mismo un tiempo. Llegaba de un viaje de una semana y estaba agotado. No pensaba en otra cosa que no fuese estar tranquilo en casa. Casi a la vez que abría la puerta recibí una llamada de mi hermana. Mi padre había tenido una recaída y la cosa no pintaba bien. Inmediatamente me puse en camino pero no sin antes lamentar internamente el hecho de que no había podido descansar. Fue un pensamiento fugaz que me atormentó durante todo el viaje. ¿Realmente se puede ser tan egoísta como para pensar en la comodidad de un sofá calentito cuando tu padre está entre la vida y la muerte?. Estuve a punto de dejar de hablarme una temporada pero después fui condescendiente conmigo mismo (otra cosa que ha aumentado con la edad) y admití que sólo fue un pensamiento fugaz.

Es sólo un ejemplo. Lo que me planteo en este post (por cierto bastante deslavazado ya que lo he escrito en varios ratitos sueltos) es si sería capaz de renunciar a mi comodidad y mi rutina por amor y, en tal caso, hasta que punto podría llegar. Con veinte años, habría renunciado a todo por una determinada mujer. Y en ese todo incluyo todo. Hoy puedo plantearme renunciar a cosas relativamente superficiales y/o puntuales pero dudo mucho que exista una mujer que me hiciera renunciar a mi forma de vida. O tal vez si y es que en realidad hace tiempo que no me enamoro. El tiempo y el azar (y quién sabe si el azahar) me sacarán de dudas. Imagino que la solución que conjugue todo sería encontrar a una mujer que consiga que mi deseo, mi rutina y mi comodidad pasen por estar con ella. Pero eso la mayoría de las veces no sucede una vez en la vida. Sucederá dos veces?.

De esta comedura de olla (una muestra más de onanismo mental) sólo puedo obtener una conclusión colateral y es que la única forma de enamorarme es encontrar la comodidad junto a otra persona. No sé si suena bien o no, pero es lo que hay.

PD: gracias a un blog descubrí que el latinajo “versus” no significa “contra” o “frente” sino “hacia”. Así pues, es momento de releer el título y encontrar su verdadero significado.

La lotería y los empresarios.

2008-11-16T10:15:00.002+01:00

Hace unos años hicieron una encuesta en Cataluña entre niños de unos diez años (ya me perdí con eso de la idem así que no tengo idea a que curso corresponde) sobre la percepción que tenían de la actividad empresarial. Incluso aún en el caso de que Cataluña es con toda seguridad la región (o nacionalidad historia o unidad de destino en lo universal, que cada uno elija lo que quiera) donde la actividad empresarial está más extendida entre la población, los resultados fueron desalentadores. El resumen venía a decir que los chavales veían a un empresario como “un hombre rico que se aprovecha del trabajo de los demás”.

Lo malo de todo esto es que los niños sólo reflejan la opinión de muchos de sus mayores. Yo he escuchado cosas muy similares incluso a personas a las que se les supone una cultura y formación importante. Puede parecer que es algo sin importancia pero yo creo que no. De hecho si yo fuese el gobierno dejaría de gastar dinero en anuncios estúpidos (aún recuerdo el famoso lema: “lee las etiquetas. Gobierno de España”) y propondría una campaña informativa sobre la importancia de la actividad emprendedora.

No es que yo busque que los empresarios caigan bien, es que sinceramente creo que al país le iría mucho mejor si hubiese más empresarios y el primer paso (dentro de un “conjunto de medidas” como suelen decir políticos y sindicatos) tal vez podría consistir en quitarle la mala fama a la cosa. Tampoco pretendo que nadie piense que un empresario no busca beneficios. De hecho cuanto más beneficios, en general, más riqueza crea.

A lo mejor alguien piensa que yo defiendo a los empresarios porque yo lo soy. En realidad, siempre he pensado lo mismo. Antes de serlo, cuando defendía a los empresarios, me acusaban de ser tonto al defender a “los otros”. Ahora me acusan de defender la postura que me beneficia. La eterna cantinela.

En cualquier caso yo no soy empresario al uso sino circunstancial. Aunque siempre me ha gustado la actividad empresarial y la mayor parte de mi vida profesional he sido free lance, ahora soy socio de mi empresa en calidad de “experto”. Es decir que podríamos decir que soy un técnico al que le han pagado con una parte de la misma empresa. No obstante, quiera o no (que si quiero) durante estos años he aprendido mucho sobre el funcionamiento y los problemas de una pequeña empresa. Ese tipo de empresa que es la responsable directa de más del noventa por ciento del empleo en España.

A esa empresa nadie la escucha porque el “sindicato de la empresa” que se supone que es la CEOE en realidad no es elegido por nadie y en su cúpula no hay nadie que sea empresario. Hace unos días escuché a un sindicalista (otro que dudo mucho que haya sido trabajador en mucho tiempo) decir que, con esto de la crisis, los empresarios echarían a los trabajadores para mantener sus beneficios. En los casos que yo conozco, y son muchos, eso es rotundamente falso. De hecho en la mayoría de los casos se aguanta hasta el máximo endeudándose si es necesario para mantener los puestos de trabajo. Pero esto que digo no es popular y siempre sale alguien diciendo que al cuñado de su novia le han echado mientras que su jefe se ha comprado un mercedes. Yo sólo puedo decir con certeza que en el caso de mi empresa, si hubiese pretendido mantener los beneficios hace meses que habría echado a más de la mitad de nuestros trabajadores.

La realidad dice que ahora, en tiempos de crisis, los pequeños empresarios tenemos que hacer frente a pagos de forma puntual a empleados y a hacienda mientras que a nosotros nos pagan a tropecientos días con pagarés a tres meses que normalmente tenemos que descontar para que los bancos, esos pobres desgraciados, se lleven un porcentaje por adelantarnos el dinero. De hecho una ayuda muy interesante que no se le ha ocurrido al tipo de las bombillas es simplemente que las empresas pudieran pagar el IVA cuando cobraran el dinero. Esto puede parecer extraño para quien no está familiarizado con el funcionamiento de las empresas en España pero es normal que factures por algo hoy y cobres dentro de tres o seis o a veces hasta dieciocho meses. Eso sí, hacienda te pide que le pagues el IVA de todo lo facturado (aunque tú no hayas cobrado). De hecho, incluso si no te pagan tú tienes que abonar el IVA. Lo curioso de esto es que tal vez los que más se retrasan en los pagos son las entidades públicas. Mucha empresa ha quebrado dejando a mucho parado por el camino por culpa de la administración que ahora se erige como salvadora.

Pero claro, es que el tío de las bombillas (Sebastian) es un economista de carrera curtido en grandes multinacionales y en las aulas pero dudo mucho que haya tenido que afrontar las necesidades de una pequeña empresa.

Hace unos días ocurrió una anécdota que, en mi opinión, ilustra bastante bien la cosa e hizo reafirmarme en mi idea de que son necesarios más empresarios. Se estaba realizando el reparto de los décimos de lotería que hemos comprado en la empresa y, como es habitual, cada cual comenzó a decir que haría si le tocaba. Piso y coche eran los deseos estrella. Nada llamativo. Más tarde, fui a comer con mi socio que había estado en una reunión en otra oficina y le lleve sus décimos. Cuando se los di me dijo: “mira que si nos toca… podríamos hacer el plan ese del que hablamos sin necesidad de financiación”.

Ese plan del que me hablaba es un plan de negocio de ampliación que tenemos diseñado desde hace tiempo y para el que necesitamos financiación y que, dada las circunstancias actuales, está metido en una carpeta a espera de tiempos mejores. Ese plan, implica la contratación de ocho personas. Lo curioso es que cuando yo pensé que haría si me tocaba la lotería pensé exactamente lo mismo que mi socio.

Hice cuentas y deduje que si tocaba la loteria en mi empresa se comprarian unos cuantos pisos, unos cuantos coches y ocho personas encontrarian trabajo. De pronto me acordé de esa frase tan común que dice que si no te toca a ti “ojala le toque a gente humilde que lo necesite” y me reí para mis adentros pensando que tal vez lo mejor es que la lotería le tocase a empresarios o a gente con interés por convertirse en empresarios. Definitivamente no es un deseo muy popular así que no lo expresaré en público.

Cuervos ingenuos

2008-11-10T19:31:00.007+01:00

Como decía en el post anterior, debo ser la única persona a la que le repanplinfaba el próximo presidente de USA. Debo reconocer que siempre me ha llamado la atención que por ejemplo un niñato borracho como Bush saliera elegido presidente pero también es cierto que me llama poderosamente la atención esa extraña manía que se tiene desde todo el mundo y muy especialmente desde Europa de creer que los americanos en general son tontos y no saben lo que deben elegir.

Al hilo de esta idea entablé una agradable y muy instructiva conversación con un conocido que, siendo gallego de nacimiento, ha vivido prácticamente toda su vida en Estados Unidos y tiene seis hijos allá. Él se confiesa demócrata y en su casa tiene hijos demócratas, republicanos y lo que allí llaman independientes. Como ya he escuchado en muchas ocasiones, este hombre venía a decir que en realidad esa diferenciación tan evidente que aquí hacemos se diluye bastante en la práctica. Según este hombre, que de tonto no tiene un pelo pero que yo sepa no es político, allí las políticas las marca el candidato más que el partido. Por eso mucha gente considera a veces más importante las primarias que la elección presidencial. Un caso claro fue este año con Obama y Clinton.

También me contó este hombre algunas anécdotas sobre la vida de los dos ex-candidatos. Algo había leído pero aún así no deja de ser curioso como, en un mundo tan globalizado y con tantas facilidades para la información, hay cosas que no llegan. Me comentó que Mcain era un tipo muy peculiar. Considerado un “outsider” por sus compañeros de partido. Un tipo hijo, nieto y bisnieto de militares hiper-condecorados que fue la oveja negra de la familia (militar por cojones, penúltimo de su promoción) hasta que fue hecho prisionero en Vietnam. Un tipo que ejerciendo como héroe se metió en política y que varias veces ha coqueteado con el partido demócrata y que fichó al esperpento de Palin precisamente para convencer “a los suyos”. Excepto que le van las mujeres y las copas, en poco se parece a Bush al que definió en una frase que para mi es genial como a una combinación del leon, el hombre de hojalata y el espantapajaros del Mago de Oz, o sea un tipo sin cabeza, sin corazón y sin valor. “Para muchos republicanos del ala más dura, casi un comunista”. Un poco exagerado me parece pero eso me decía este conocido.

Obama es un caso aún más curioso. Ha ejercido toda su vida de negro para llegar a fuentes del poder pero una vez dentro, ha renegado del componente racial y ha sido extremadamente “amable” con los contrarios. Obviamente en los dos últimos años se ha hablado tanto de este hombre que todo el que vive allí conoce de “pe a pa” su historia. Me comentó muchos pasajes de su vida pero me quedo con un ejemplo. Estando en Harvard se postuló como director de la revista de leyes de la universidad. Acá seguramente eso sería una especie de merito extraescolar pero en esa universidad de donde provienen un considerable número de congresistas y senadores americanos parece ser que pertenecer a la revista de leyes es algo así como pertenecer a una élite dentro de la élite. Este tipo además fue el primer director negro de la revista. Lo curioso es que durante su “mandato” decepcionó a la minoría negra porque no defendió sus derechos. Los blancos lo que vienen a decir es que simplemente fue neutral y eso no les gustó a sus compañeros de raza.

Y parece que ahí radica la “magia” de este tipo que se mueve en una especie de filo de navaja en la que hace guiños constantes a las minorías y a la vez consigue hacerse ver como un tipo poco peligroso para la clase WASP (White, Anglo-Saxon and Protestant). Me decía mi conocido, y es una interesante forma de verlo, que Obama está destinado a decepcionar a un gran número de personas. Por una parte, los negros, y con ellos todas las minorías, esperan gran número de gestos de discriminación positiva. Por otra parte, la gran clase media, espera un cierto cambio en cuanto a la guerra, las energías renovables y algún avance en política social pero desde luego nada revolucionario.

Fue entonces cuando yo recordé a Felipe Gonzalez. No porque se parezcan o no sino porque siempre tuvo esa habilidad para viajar por el filo de la navaja. Recuerdo una anécdota que me contó alguien con quien, por cuestiones familiares, entablé una relación bastante cercana. Este señor fue (y de hecho es) un personaje muy cercano a FG desde la época de la clandestinidad. Ha sido en calidad de compañero, amigo, chofer e incluso guardaespaldas, testigo de muchos momentos claves y aunque es discreto por naturaleza un día me contó la siguiente historia que yo contaré sin dar muchos detalles aunque pasado el tiempo no es tan importante.

Parece ser que allá por el principio de los ochenta de detectó cierto miedo en los poderes económicos a los socialistas. La cosa entonces estaba muy jodida (de hecho poco después fue 23F) así que FG decidió organizar una reunión clandestina (por otra parte muy comunes en aquella época) con un pequeño número de banqueros y grandes empresarios. No diré el organizador de aquel encuentro pero es realmente curioso ver el papel que tuvo en el futuro ese hombre y explica mucho lo extraño de su posterior nombramiento. Para esta reunión FG sólo acudió con dos personas de su entera confianza (una de ellas la persona que me lo contó). Parece ser que la reunión que parecía tensa se convirtió poco a poco casi en una cena de amigos con compadreos varios e intercambio de habanos incluido. Me decía mi amigo que la charla fue bastante amigable y se cumplió con el propósito que no era otro que convencer a esta gente que ni los socialistas ni FG eran tan peligrosos como los pintaban. De esa reunión él salió con la firme convicción de que FG sería presidente y con la confirmación de que este tipo era el más listo que había visto en su vida. Se reía pensando en cómo había engatusado a esta élite económica y qué pensaría esta gente si supiese cuales eran los planes reales que FG junto con la cúpula socialista urdía en las reuniones de partido.

Decía riendo muchos años después este señor: “yo pensaba: que se jodan. Bastante nos han engañado ellos durante años. No está mal que el pueblo les engañe a ellos para variar”. Con el tiempo, este hombre comprobó como los hechos demostraron que si a alguien engañó FG no fue precisamente a los que estaban en esa reunión sino más bien a los otros. Ya lo había visto antes cuando los de dentro se hicieron con el poder del partido frente a los del exilio pero nunca pensó que se lo hiciera a su panda.

En cualquier caso, él, como muchos otros, no acabó mal con su puesto bien remunerado y sus contactos. No obstante, y esto es pura elucubración mía, a mí me pareció que seguía un poco desilusionado con lo que pudo ser y no fue.

Cuando me contó esta historia a mí me dio que pensar porque yo fui uno de esos miles (no sé si millones, creo que sí) desencantados con la política de FG y que sintió con la rabia adolescente el puñal traidor del referéndum contra la OTAN, los compadreos monárquicos, las “leyes Corcuera”, los “pelotazos Solchaga” y los trapicheos y corruptelas de los que yo consideraba “los buenos”.

Ahora pasado el tiempo, no creo en buenos y malos (aunque sigo estando en contra de la pertenencia a la Otan y de las misiones de paz esas en las que ponen bombas y vas armado hasta los dientes) pero cada vez más valoro a la gente que, con opiniones similares o contrarias a las mías, al menos es coherente con sus palabras. Ahí está Aznar, el tío más gilipollas y con menos carisma que he visto en mi vida. Que lo veo y se me revuelve el estómago pero, nos guste o no, nadie que lo votara (con v) podría decir que se llevó una sorpresa. No estarás de acuerdo con él pero al menos sabes a qué atenerte. Esto debe ser el ramalazo conservador del que me acusaban hace poco.

Aún así, siempre me rendí al manejo excelso de este hombre que ha conseguido convertirse, según mi humilde opinión, en uno de los personajes más sobrevalorados de la historia reciente hasta el punto de que se ataque de facha a todo aquel que lo critica por aplicar políticas de derechas. Podría contar mi caso en alguna ocasión como ejemplo pero creo que los hay mucho más sangrantes. Y sino que se lo cuenten a Javier Krahe que sufrió un boicot al más puro estilo estalinista simplemente por componer una canción como “Cuervo Ingenuo”. Alguien dijo una vez al hilo de esta canción y la persecución a su autor. Franco te prohibía componer, los socialistas se conforman con que no cantes. Por cierto, Sabina, otro que sabe moverse bien por los entresijos del poder, se libró de la quema.

Y volviendo al tema americano me da por pensar que si Obama no será una especie de FG en americano. Todo “carisma” y encanto y moviéndose igual con los reverendos negros más radicales y con las élites de Harvard y Washintong. A lo mejor no. A lo mejor es un tipo que sabe moverse bien pero además es integro. De momento, vamos a ver cuánto tarda en abordar los temas sociales, el problema de la cobertura médica, la investigación con células madre o la reducción de emisiones contaminantes. Cosas de las que es mucho más fácil hablar que hacerlas.

Ojalá, por lo que nos toca a todos en el mundo, nadie tenga que cantarle parafraseando a Krahe eso de:

“Hombre negro hablar con lengua de serpiente”

Obama bajo sospecha.

2008-11-10T08:34:00.001+01:00

Como últimamente voy con cierto retraso en casi todo, en este fin de semana he mantenido algunas conversaciones muy interesantes sobre las elecciones americanas y la figura del nuevo presidente: Barak Husein Obama. Una de las primeras fue el curioso segundo nombre de Obama que, vaya “usté” a saber porqué no es tan conocido. Son estas cosas curiosas del marketing como por ejemplo el hecho de que a nuestro presidente se le conozca (parece ser que por expreso deseo suyo) por el segundo apellido. Yo sin embargo creo que tiene enorme mérito eso de que un pueblo como el americano, que hace cuarenta años exactos aprobaba una moción de un congresista donde se decía, con lógica perversamente aplastante que “si Dios hubiese querido que un negro fuese igual que un blanco no lo habría hecho negro sino blanco”, hoy día elija a un negro como presidente que, además, se llama Husein.

Una de esas conversaciones, con un español que ha vivido toda su vida en USA y que de hecho tiene seis hijos americanos fue sobre la figura del nuevo presidente americano que me recordó a un ex presidente español. Ese asunto lo trataré en un futuro post porque no me resisto a referirme a otra cosa que descubrí al habla con un señor bastante informado sobre la cosa pública y los entresijos del “mamoneo” parlamentario. La conclusión escandalosa es ni más ni menos que el proceso electoral americano estaba bajo sospecha o, al menos, en entredicho.

Habrá que explicar el porqué de mis dudas sobre el proceso electoral americano dando información de contexto. Una cosa que seguramente poca gente conoce (tal vez porque no interesa que se sepa) es la cantidad de prebendas que gozan nuestros nunca suficientemente ponderados prohombres del congreso y el senado. Por supuesto, cuando se habla de esto los diputados suelen esgrimir que su sueldo, a pesar de superar la media española bastante, no son estratosféricos y que cualquier ejecutivo medio de una empresa gana más. Eso es cierto y cabría argumentar los requisitos necesarios para ser diputado (hoy en día, ninguno en absoluto) y para ser ejecutivo de una empresa. Pero eso son temas discutibles. Lo que no suelen decir esta gente es la pasta que se llevan por cosas como viajes, dietas, billetes de avión y tren (cientos en un año), asistencias a comisiones, personal privado a su cargo, etc... No es extraño encontrarse por ejemplo una comisión para la intensificación de relaciones de amistad con una región neozelandesa que, por supuesto, implica un gasto en despacho, secretaria y viajes.

También sería curioso investigar el hecho de que hay una gran cantidad de diputados, senadores y políticos en general que figuran como administradores (ellos o algún familiar cercano) de fundaciones con nombres rimbombantes que se llevan una parte sustancial de las subvenciones sociales.

Una de esas muchas abnegadas funciones en las que los diputados agotan el tiempo que les deja la dura tarea de entrar en el hemiciclo cuando suena el timbre de la votación, mirar al regidor de su partido y votar en función del número de dedos que tenga levantado (sin tener ni idea, obvio es, que es lo que se está votando) es la posibilidad de asistir como “observador internacional” a cualquiera de las elecciones que se celebran por el mundo. Para ello lo único que tienen que hacer es pedir autorización para el viaje. Hasta ahora la aprobación (que sobra decir incluía su correspondiente partida de gasto) era inmediata y rutinaria. Por supuesto, nadie se atreve a hacer un análisis sobre dichos viajes que pagamos con nuestro esfuerzo y con nuestras multas de radar. En ese supuesto análisis podrían salir cosas tan curiosas como que, dependiendo del atractivo del país en cuestión el número de “observadores” crece exponencialmente. Ni que decir tiene que da la puñetera casualidad de que donde más hacen falta estos observadores es donde la cosa esta más cruda y dan menos ganas de ir. Por supuesto, cada diputado o senador se lleva a su gabinete de colaboradores. Muchas veces su pareja o sus hijos entre ellos.

Pues bien, en estas elecciones americanas, y visto que se trata de una democracia poco consolidada y muy sospechosa (y también porque no decirlo, teniendo en cuenta que el dólar bajo hace las compras en USA muy ventajosas) más de cien de nuestros esforzados diputados y senadores habían solicitado asistir como “observadores internacionales” a las elecciones americanas. El señor Jose Bono por aquello de que la mujer del Cesar puede ser una zorra pero tiene que guardar las formas, decidió denegar esas peticiones para predicar la virtud de la austeridad con el ejemplo.

Esta acción de Bono ha tenido dos importantes consecuencias. El cabreo monumental de muchos de los diputados (para estas cosas suele haber consenso y no se distinguen partidos) que ya tenían apalabradas las compras de navidad en Manhattan y la evidente puesta en cuestión del proceso electoral americano y por ende, de su resultado.

Así pues, Obama siempre tendrá esa sombra sobre su cabeza (evitaré chistes sobre su color porque hay quien no entiende la diferencia entre racismo y cachondeo). ¿Qué hubiese pasado si hubieran asistido los observadores españoles?. Quien lo sabe.

Los biorritmos. Su puta madre.

2008-10-27T09:29:00.010+01:00

Hace tiempo un familiar mío invento y patentó una forma de calcular de forma relativamente sencillo el estado de los biorritmos de una persona. Esto fue antes de la popularización de los ordenadores claro porque hoy día el cálculo sería muy sencillo. Fue entonces cuando descubrí que era eso de los biorritmos. Aún hoy no tengo claro si esto tiene alguna base científica o no. Me hace dudar muy mucho el hecho de que cada vez que he leído algo de ellos la cosa se difuminaba un poco y el autor terminaba yéndose por los cerros de Úbeda o directamente por el Olimpo asociando biorritmos con doctrinas tan serias y contrastadas como la mitología griega o los horóscopos. En cualquier caso, me consta que hay muchos defensores de la existencia y utilidad de estos ritmos biológicos.

Para quien no lo sepa y no tenga ganas de investigar parece que los seres humanos (y algunos skin heads) tenemos una serie de ritmos vitales que, a modo de ciclos, se repiten pasando por diversas fases altas y bajas. Suele aceptarse la existencia de tres de estos ritmos: físico, emocional e intelectual. Como estoy hablando de memoria y no me da la gana de mirarlo en la wikipedia diré simplemente que cada uno de esos ritmos dura un número de días y que, para complicar un poco la cosa, dicha duración es diferente para cada uno de ellos con lo que se van solapando unos con otros. Así pues, habrá momentos en los que, por poner un ejemplo, tengamos el biorritmo emocional alto pero el intelectual bajo (debe ser entonces cuando somos propensos a pedir o aceptar matrimonio) o, por ejemplo, podemos tener los tres ritmos en su punto bajo (ese momento Pepiño Blanco que todos tenemos alguna vez) o todo lo contrario.

Yo no sé si esto es verdad o no y no tengo ni idea de cómo tengo yo los biorritmos pero, como creo que casi todos, es cierto que me noto a veces particularmente cansado o eufórico, sensible o hastiado, rápido e ingenioso o ligeramente menos rápido e ingenioso.

Y ¿a qué viene todo este rollo sobre biorritmos?. Pues porque llevo unos días más raro de lo normal y es lo único que me queda para echarle la culpa. En esta semana, por diversas circunstancias me ha pasado algo que a mí desde hace mucho me resulta excepcional. He salido tres días por ahí de cena y copas. Es cierto que, al menos en dos de esas ocasiones, la excusa tenía que ver con relaciones profesionales. Yo suelo decir que me obligo a salir como quien se obliga a hacer algo de deporte por aquello de mantener la forma. Y digo eso porque, aunque después suelo pasármelo bien cuando salgo, hace mucho que me da una pereza terrible. Así pues en esos momentos de flaqueza suelo autoconvencerme a mí mismo con la velada auto-amenaza de convertirme en un anacoreta cascarrabias y asocial. El caso es que después salgo y, como ya he comentado, suelo pasármelo bien. Pero esto no fue siempre así.

Durante una temporada salir de copas me solía suponer un cierto dolor. La cuestión es que normalmente cuando salía y me relacionaba con gente, fuese esta la que fuese, al final terminaba echando de menos a una persona en concreto. Esa persona que perdí y que buscaba en otras personas condenándolas a salir perdiendo en la comparación. Obviamente el proceso era tremendamente injusto y desproporcionado porque solía comparar con mujeres en la mayoría de las veces recién conocidas. El caso es que, aun sabiendo que era irracional, cuando volvía a casa me sentía aún más solo. Incluso en las raras ocasiones en las que la noche “se dio bien” la cosa no mejoraba. De hecho, pasado el calentón normalmente la sensación de vacío era mucho más intensa.

Pasado el tiempo, que dicen que todo lo cura, aprendí a no esperar de una noche mucho más que unas risas y algún buen rato y la cosa cambió. Cuando no esperas demasiado de una situación es mucho más difícil que te defraude. Por otra parte, hace ya mucho tiempo que estoy razonablemente satisfecho con mi vida lo que me permite cierta estabilidad. Siempre pensé que, en determinados aspectos, es mucho mejor encontrar que buscar. Hay a quien esta falta de expectativas le puede parecer triste pero en absoluto es así. Yo suelo poner un ejemplo que a casi todos nos sucede. Si una noche cualquiera la pasamos sentados con unos amigos jugando a las cartas seguramente la valoremos como una buena noche. Sin embargo si esa noche es nochevieja o alguna de esas “noches especiales” que todos damos por hecho que existen, seguramente habiendo hecho exactamente lo mismo consideremos que ha sido decepcionante. La razón es que en esas noches especiales, se supone que todo debe ser especial y no nos conformamos con que simplemente sea bueno. He ahí la razón de las múltiples depresiones que generan las “ocasiones especiales”. Hace tiempo que para mí no hay “ocasiones especiales” y tal vez por eso disfruto mucho más la rutina.

Y en esas estaba desde hace tiempo. En ese punto en que mi indiferencia y mi muy criticada y alabada seguridad me hacían disfrutar de cada momento sin pensar en que no me había encontrado con alguien especial.

Pues bien, últimamente me han vuelto las dudas y me sorprendo a mi mismo echando de menos a alguien. Pero lo verdaderamente desconcertante es que en este caso ese alguien no tiene “cara y ojos” sino que se trata de un ideal. Esa persona especial con la que disfrutar por el mero hecho de estar con ella. En definitiva, que echo de menos alguien a quien abrazar y que me abrace. No se trata de sexo, lo cual me preocupa aún más. ¿Qué me estará pasando para que de pronto eche en falta a alguien del futuro y no del pasado?. Sólo me queda algo a lo que aferrarme: los biorritmos “alborotaos”. En cualquier caso, sea cual sea la causa, espero que se pase con el tiempo y vuelva a mi “equilibrio zen”. Porque además tengo que admitir que la indiferencia siempre me ha sentado bien y me ha hecho mucho más atractivo y uno no tiene edad de andarse con cariñitos y gilipolleces.

Barriendo "p'alante"

2008-10-22T19:34:00.002+02:00

La expresión que da título a este post la escuché por primera vez hace muchos años en mi tierra y la he repetido cientos de veces. No se me ocurre una imagen más clara para muchas de las situaciones que se viven cotidianamente.

Es fácil entender que sucede cuando barres “p’alante”. Quien no tenga imaginación que pruebe a hacerlo en su casa y notará como consigue dos cosas. Una es limpiar la zona por la que va pasando y la otra es acumular un montón de mierda delante. Esa mierda que, tarde o temprano hará que, o tengas que volver a hacer el trabajo, o bien se te desmorone en los pies.

Hay otras frases hechas que encajan en estas situaciones como por ejemplo: “pan para hoy, hambre para mañana” pero yo, tal vez por pura nostalgia de mi tierra, prefiero la de “barrer p’adelante”.

Hace unos años alguien acuñó una frase que tuvo fortuna en los mercados internacionales. Fue para describir las subidas continuas en la bolsa. Alan Greenspan, presidente en su día de la reserva federal norteamericana se refirió a esta burbuja alcista en 1996 como “la exuberancia irracional de los mercados”. Su muy elogiado discurso (elogiado un par de meses después cuando se cumplieron sus pronósticos que en su día se le consideró un aguafiestas) se podría sintetizar castizamente en lo siguiente: “Estamos barriendo p’adelante y el montón de mierda al final se nos caerá encima”.

No pasó demasiado hasta que el montón de mierda generado por aquella exuberancia irracional diera paso a una aún más irracional: La burbuja de las puntocom. Aún recuerdo como un conocido me dejó de hablar porque siguió mi consejo y no invirtió en Terra. Según él, conseguí que no se hiciera multimillonario. En realidad lo único que yo le dije es que ni los que trabajaban en la empresa (alguno de los cuales conocía por cuestiones profesionales) podían siquiera esbozar como iban a ingresar dinero. Fue la tónica general. Páginas web que de la noche a la mañana recibían inversiones por decenas o centenares de millones con planes de negocio donde no dedicaban ni una página a justificar sus futuros ingresos. A mí me tocó esa exuberancia por el hecho de que yo, entonces en una multinacional, no conseguía fichar a nadie a costes lógicos.

Estas empresas fichaban con dinero ajeno sin problema. Recuerdo que comenté con uno el hecho de que aunque en un principio iba a ganar más en mi empresa tendría una carrera de futuro y más solida. Se rió de mí. Meses después la empresa a la que este chaval se fue desapareció. No era magia, simplemente se trataba de una empresa fantasma. Durante años, estas empresas de las que conocí algún caso cercano, solucionaban sus necesidades financieras acudiendo a una ronda de financiación más. Cada vez pedían más para pagar y cada vez gastaban más. Una nueva forma de barrer “p’alante”. Yo pensaba entonces que algún día aquel montón de mierda se desmoronaría. No tardó demasiado. Tres años después, cuando fundé mi empresa, entrevisté a algún chaval que estaba dispuesto a trabajar por la mitad de lo que le habían pagado en su último puesto en una puntocom.

Después de la burbuja de las puntocom, a los gobiernos (sobre todo el americano pero en general a todos) les dio por montar una burbuja financiera para capear el temporal. Como la crisis de las puntocom había dejado a mucha gente tiritando decidieron arroparlos con una manta de dinero barato y abundante. Se suponía que era "para estimular la economía". Un economista dijo hace mucho que un sistema económico sano es aquel en el que los bancos deniegan créditos.

Aparte de las famosas subprime, lo cierto es que todos hemos vivido unos años de intereses efectivos negativos (menos interés que inflación) que hacía que no endeudarse fuese un pecado. Suelo poner como ejemplo la llamada que recibió un compañero mío del banco donde había pedido una hipoteca. Había pedido el 100% del precio del piso y tenía miedo de que se la denegaran lo cual hasta a él mismo le parecía lógico. Al día siguiente le llamó el director de la sucursal para decirle que le aprobaban el 100% pero que si quería podían llegar al 120% y así “podía aprovechar y comprarse un buen coche”.

Paralelamente a esto se creó un mercado de bolsa paralelo que fue la especulación inmobiliaria. “Los pisos nunca bajan” era su lema y los resultados subidas superiores al 20% anual. Rentabilidad asegurada. Todo aquel que miraba con ojo crítico sabía que un crecimiento basado en los prestamos baratos, consumo interno y especulación inmobiliaria era una nueva forma de barrer “p’alante”. El montón de mierda crecía y crecía y al final ha caído con estruendo.

Ahora que hay crisis inmobiliaria y crisis financiera y como consecuencia todos estamos jodidos han salido los políticos que primero tímidamente y últimamente a pleno pulmon y dándose golpes de pecho se pegan por aparecer en los foros internacionales abogando por planes de subvención al sector financiero. Yo quinientos mil millones. Pues yo Ochocientos mil. En la America defensora a ultranza de la política liberal las subvenciones dejan en pañales a las nacionalizaciones de los Chavez y los Evo Morales. Europa ya tiene comprometidos dos millones cuatrocientos mil millones de euros (2,4 veces el PIB español) para ayudas a los bancos. Los bancos, curiosamente, siguen presentando beneficios y han repartido sólo en España en los últimos dos meses, más de doce mil millones de euros en dividendos. Faltará liquidez pero los dividendos son bien líquidos.

Zapatero esta que no cabe en sí de gozo porque “está salvando el sistema financiero” y a la vez demuestra que los políticos y sus injerencias son necesarios. Presume ahora de ser el impulsor de las reuniones donde los mandamases sacan la chequera (cheques de nuestras cuentas por cierto). Sarkozy que está dispuesto a refrendar que lo de Carla Bruni no ha sido por suerte y que en realidad es bajito por lo mucho que le pesan los cojones, se ha lanzado en plena orgía subvencionista en pasar a las repúblicas bananeras nacionalizadoras de largo y tomar como modelo directamente los sultanatos árabes para proponer el crear fondos soberanos que inviertan en las empresas europeas. Es decir, ya no sólo volvemos a los bancos públicos sino también a compras todas las empresas importantes del país. Si le hacen caso (y con este ansia por salir en la foto es posible que así sea) dentro de poco el presi de turno será el consejero delegado de Carrefour o Inditex. “Vive la russie!” y viva papa estado.

Pero hete aquí que en plena crisis y con los primeros ministros, presidentes y gobernantes varios alborotaos a uno le da por pensar si esta manta de dinero no tendrá que salir de algún sitio. Si esa deuda que se emita no habrá que amortizarla tarde o temprano igual que tarde o temprano habrá que pagar las hipotecas y si no estaremos una vez más barriendo p’alante y al final todos, con nuestros impuestos, no tendremos que comernos toda esa mierda de la misma forma que, por poner sólo un ejemplo, los habitantes de la villa y corte tenemos que pagar ahora los planes faraónicos de su majestad Gallardón. En definitiva, si todo esto no será otra exuberancia tan o más irracional que la de los mercados.

Y ya puestos, en un alarde de sincretismo, me da por pensar si el calentamiento global no será debido a la cantidad de montones de mierda que estamos juntando con esa manía que tenemos desde hace siglo y pico de barrer p’alante.

Of course

2008-10-06T20:43:00.007+02:00

Un día de hace tanto tiempo que me da rabia echar cuentas entré en una papelería a comprar un cuaderno y salí enamorado. Puede que suene cursi pero es lo que me sucedió. En la papelería me encontré con dos niñas (Yo tenía doce o trece años y ella uno más) realmente lindas (relindas que diría un argentino). Si nos ponemos quisquillosos había una más guapa que otra.

No digo yo que no me gustaran pero después de una mirada furtiva me centré en pedir mi cuaderno de cuadritos. Sin embargo, cuando ya estaba pagando algo sucedió y las dos niñas comenzaron a reírse. La carcajada de una de ellas era absolutamente especial y me enamoré. No tiene ningún sentido porque yo ni la conocía ni sabía como era ni la había escuchado jamás pero la cosa es así.

Como era aún más tímido que en la actualidad, la historia pudo quedar ahí. No obstante quiso la casualidad que en una fiesta del colegio (las primeras fiestas de mi vida) la niña de la risa especial viniera con una pandilla. Hablando con un amigo de pronto escuché la risa y como si alguien me hubiese pinchado me di media vuelta. Allí estaba. Los hados de la casualidad se confabularon para hacer que mi mejor amigo del colegio conociese a esa pandilla. Me la presentó: Tito, Mica.. Mica, Tito.

Ese día estuvimos todo el rato hablando y no creo haber estado más ocurrente (afortunadamente no hay grabaciones para humillarme) en lo que llevaba de vida. El resultado es que la cría no paraba de reírse y a cada carcajada yo me rendía más. Ese día la lleve a casa y durante unos días paseamos durante toda la tarde (a una distancia prudencial) charlando sin parar. Un día, en una fiesta, me atreví incluso a echarle el brazo por encima del hombro. Como a esas edades los días son meses y los meses años, no sé ni recuerdo porqué dejamos de salir. No recuerdo ninguna pelea ni discusión pero sí recuerdo que durante el verano no nos vimos.

Al año siguiente ya estaba en el instituto. Aunque muchos de mis amigos del colegio iban a ese instituto ninguno de ellos acudía a mi clase. El primer día, sin conocer a nadie me puse en la última fila como siempre. La profesora dijo algo y todos rieron escandalosamente y entonces, pude distinguir claramente entre tantas carcajadas la risa inconfundible de Mica. ¡Estaba en mi clase!. Y no sólo ella sino su amiga rubia como ella pero que además había sufrido esa transformación que las niñas sufren a determinada edad. Ahora la amiga combinaba ese aire de inocencia virginal de su carita con el morbo que nos daba su desarrollo. Siempre me recordó a Emma Suarez.

Curiosamente, y aunque era evidente que nos conocíamos, durante un tiempo nos tratábamos como dos más de los compañeros. Un día en una de esas conversaciones típicas de chavales de catorce años (que se tienen hasta los sesenta) uno de la clase me dijo que yo le gustaba a la amiga de Mica. ¡No podía ser!. Pero si era la tía más buena de la clase y yo era un tío muy normalito y con un defecto en la voz. Al final me confesó que lo sabía de muy buena fuente. Tan buena como que se lo había dicho ella misma. La cuestión es que, como esas cosas deben hacerse como deben hacerse y ella no podía tomar iniciativa, la niña había enviado al emisario para animarme a pedirle que saliéramos juntos en la siguiente fiesta del instituto. La situación era tan inesperada para mí que jamás siquiera pensé en poder salir con esa preciosidad. Poco a poco, según pasaron los días fui dándome cuenta de que la cosa podía ser. Incluso me empezó a gustar más allá de lo buena que estaba. El sábado de la fiesta yo estaba absolutamente decidido a pedírselo. Recuerdo como si fuese ayer que entré en la fiesta y me uní a la pandilla de clase. Allí estaba Mica y su amiga. La amiga estaba espectacular y me saludo con una preciosa sonrisa. La cosa pintaba bien.

Me puse nervioso sólo con verla. Mi plan era infalible (sobre todo teniendo en cuenta que según parecía el sí estaba asegurado). Necesitaba estar con ella a solas y para ello nada mejor que esperar a que pusiesen lento (aún me hago cruces con el hecho de que hoy día no pongan lento en fiestas y discotecas. ¡Que generación más boba esta!). Así pues, mientras tanto me limité a charlar. Una vez más me comporté como el payaso que se esperaba y conseguí que Mica y su amiga se rieran constantemente. Las dos rubias, chiquititas y preciosas. Una buenísima y la otra aún niña. Las dos simpáticas y sin parar de reir. De pronto, en una de estas no se que dije pero recuerdo que a Mica le dio un ataque de risa. En ese momento pusieron lento. Mire a la amiga de Mica, mire a Mica desternillándose y saqué a bailar a Mica. No le pedí nada pero desde ese día, oficialmente, la noticia del instituto era que Tito y Mica estaban saliendo.

La cosa duro unos meses. Una barbaridad en tiempo adolescente. En este caso si hubo discusión aunque no pelea. Dejamos de vernos.

Durante los dos años siguientes, nos veíamos en el instituto pero no hablábamos. Además ella suspendió un curso y repitió y ni siquiera coincidimos cerca (las aulas se agrupaban por cursos). En ese tiempo Mica sufrió una transformación aún más impactante que su amiga (que seguía estando buenísima). Mica era una chica bajita, guapa y rubita como siempre pero con una cinturita de avispa y unas caderas prominentes. Vaya, una mujer tipo diábolo pero de los buenos. Toda su belleza la acompañaba con una forma de caminar muy particular y sensual. Recuerdo que un día un compañero de clase señaló al patio y me dijo. ¡Qué buena esta esa tía!. Era Mica con unos vaqueros ajustados y era curioso ver desde arriba como iba caminando mientras los tios giraban la mirada a su paso. Recuerdo que le dije que había salido con ella y él se descojono de mí.

A finales del curso de tercero de BUP un día cualquiera un compañero me dijo que iba a ir al cine con unas amigas. Iba a ver la recien estrenada "Terminator". Me habían hablado bien de la peli y me invito a que fuera con ellos. Cuando salimos del instituto mi sorpresa fue mayúscula cuando me encontré que, entre las tres chicas que nos esperaban estaba Mica. Mi amigo me dijo antes que él no tenía nada con ninguna de ellas pero que una de ellas estaba buenísima y estaba intentando ligársela. No había que ser un genio para intuir a quien se refería. Lo más ridículo de la situación fue cuando mi compañero me presentó a Mica y nos damos dos besos como si nos acabásemos de conocer. En el cine casi nos echan. Durante toda la película compartimos palomitas y complicidad. En cada escena hacíamos un chiste. Lamentablemente para el resto de los asistentes, la risa de Mica era poco disimulable. Ya acababa la película cuando alguien del cine se acercó y nos dijo que, o nos callábamos, o abandonábamos la sala. Mire a Mica y por un instante dejó de reírse. Le dije ¿nos vamos? Y contestó que sí. Los siguiente seis meses no nos separamos excepto para ir a las pocas clases que no nos saltábamos.

Las circunstancias por las que dejamos de salir son bastante complejas. El caso es que lo dejamos. Yo dejé el instituto y me metí en la universidad. Ella dejó el instituto e hizo un módulo de FP de informática. Se hizo novia formal con un chico algo mayor, hijo del dueño de una cadena de zapaterías. Una amiga común me contaba alguna cosa sobre ella pero pasó el tiempo y no me la encontré.

Un día, en tercero de carrera estaba en la cafetería y de pronto escuché una risa inconfundible. Era Mica que se había matriculado en Informática. No podía creerlo. Esta vez me fui directo a por ella y nos alegramos mucho de reencontrarnos. Ese día la lleve a su casa en mi destartalado 2CV. Al día siguiente también, y al otro y al otro. Al cabo de unos días me dijo. Tito, tu y yo sabemos cómo va a acabar esto y yo tengo fijada fecha para mi boda así que mejor que no nos volvamos a ver.

Durante ese año me la encontré varias veces en la escuela. Nos saludábamos y poco más. Al año siguiente yo comencé la licenciatura en otro edificio y ella creo que dejo la escuela. En los años siguientes jamás la he visto. Por esa amiga común supe que se casó y que engordó muchísimo. También, cortesía de su amiga, me enteré pasados los años que aunque no se había separado se llevaba fatal con su marido. Cosas que pasan cuando crecemos.

Podría haber escrito de Nana y de cómo me sedujo esa sonrisa mitad sensualidad y mitad suficiencia o de Ella, la mujer de mi vida, y de cómo me quede prendado de su risa dulce en cuanto la conocí pero hoy me apeteció hablar de Mica porque hace unos días, en Sevilla un amigo me dijo que se había encontrado con ella por la calle. No la reconoció. De hecho fue Mica la que se dirigió a él. Le preguntó por mí. Mi amigo, que apenas conoce la historia me comentó que estaba gorda "aunque buenorra" y eso sí, "tiene la misma risa nerviosa de siempre”. De pronto no sé muy bien porqué, un escalofrío me recorrió de arriba a abajo.

Epílogo: Hace poco comía con mi amiga y su marido (también mi amigo, pero menos cómplice) e intentaban practicar uno de sus deportes favoritos que consiste en intentar emparejarme. En un alarde de lógica consultora (deformación profesional supongo) sacó un bolígrafo y se aprestó a escribir una especie de "Check list" preguntándome

- A ver, ¿cómo te gustan a ti las mujeres?

En ese momento, recordé nítidamente, la sonrisa de Nana, la risa de Ella y tal vez por la conversación reciente, me invadió la sensación indescriptible cuando escuchaba la carcajada nerviosa de Mica. Mi amiga interrumpió mis pensamientos contestándole a su marido tal y como las mujeres suelen contestar a sus maridos con una mezcla de condescendencia e irritación.

- Pareces tonto!, ¿acaso no lo conoces?. Le gustan con las tetas gordas.

Me quede pensando un segundo y luego asentí:

- Of course!

Racismo en el polígono

2008-10-02T08:56:00.005+02:00

Ayer, tal y como salía de una nave en un polígono industrial fui testigo de una de la habituales discusiones que suceden en todos los polígonos industriales. Mientras yo esperaba a alguien que llegaba a recogerme con un coche observé como un tipo, que por su aspecto y acento debía ser rumano o de algún país del este llamaba a la nave que estaba al lado de la que yo estaba. Una síntesis de la conversación fue la siguiente:

- Hola, es vuestro la furgoneta esa que está delante de la puerta de aquella nave?.
- Si perdona, ¿molesta?
- ¡Claro que molesta!. Llevo media hora buscando al dueño. No nos deja pasar el camión a la nave!.
- Bueno tranquilo, ahora mismo la quito.
- Cómo que tranquilo?, he estado a punto de llamar a la grua. Acaso no ves que ahí no se puede aparcar?
- Bueno, yo te la quito pero ahí si se puede aparcar.
- ¿No ves el cartel de vado?.
- Tío no me jodas, eso es una pegatina. No tiene ni número de autorización ni nada. Pedro de todas formas, no te pongas así que te la quito y punto.
- Claro, y punto!, los españoles os creéis que con él “y punto” siempre se arregla todo.
- Pero tío que pasa, que quieres que nos peleemos por esta tontería?
- Si, si… todo es una tontería.. que harto estoy de este país de mierda!.
- Pues colega, lo tienes claro, vete al tuyo y ya está.
- Ah muy bien, ¿te molesto no?.. mierda de racista!!
- Cómo?, oye tu que yo no…

En esto llegó otro tipo, esta vez sudamericano, que preguntó a su compañero rumano. “Qué pasa, quitan la furgoneta o no?”. El rumano contestó:

- Yo que sé, este tío dice que nos vayamos a nuestro país. Parece que le molestamos.

El compañero no llego a decir nada pero miro al otro con todo el asco que pudo. De nada sirvió que el tipo de la furgoneta intentará explicarse.

En ese momento, y mientras la zona se poblaba con gente que salía de las naves al escuchar los gritos llegó mi coche. Por el camino fui pensando en la situación. En el curioso contraste entre la exaltación de uno y la tranquilidad (tal vez pasotismo) de otro. Hace tiempo que he comprobado que, en una discusión no hay cosa que irrite y ofenda más que la tranquilidad (y la educación si puede ser). Tambien pensé en lo curioso del hecho de que yo, si hubiese salido un poco más tarde y hubiese escuchado al tío de la furgoneta decir eso de “pues vete a tu país” hubiese pensado que, efectivamente, no se trataba más que de un xenófobo. Escuchada la conversación entera y teniendo en cuenta que el foro no era precisamente una asamblea de la ONU la respuesta se veía casi adecuada.

En cuanto a la xenofobia y el racismo hace tiempo que me consta que es universal y que en muchas ocasiones, los que la sufren y padecen a su vez la aplican sobre los demás. Los españoles, tanto tiempo siendo víctimas en Europa de ello ahora lo practican con los que llegan. También recuerdo perfectamente una charla en un restaurante de Caracas donde, después de una charla sobre el racismo que sufrían los sudamericanos en España, escuché todo tipo de calificativos denigrantes referidos a Colombianos, ecuatorianos y peruanos por parte de esos supuestos ofendidos. También no hace mucho, en una asociación con la que a veces colaboro me contaban que entre los subsaharianos que vienen a España existen problemas de racismo y a veces alguno se ha negado a compartir comida o habitación con alguien de cierta etnia.

No obstante, de este sucedido tan nimio la conclusión que saqué fue la confirmación de que, en la mayoría de las ocasiones, opinamos sin conocer lo que realmente sucedió y también algo que una vez leí “la mayoría de las guerras comienzan por malentendidos”. Quise imaginar que habría sucedido si al compañero del rumano, ofendido como estaba gracias a la manipulación de su colega, le da por ponerse violento en vez de expresar su indignación con la mirada.

No es gran cosa, pero es que los polígonos industriales no dan mucho más de sí. Cada vez se parecen más al parlamento.

Equilibrio de Nash y Miopía política

2008-09-29T19:26:00.013+02:00

Si alguien ha visto la película “una mente maravillosa” y ha tenido el mal gusto de percatarse de algo más que de la señorita Jennifer Connelly, recordará que al señor J.F. Nash le dan el premio nobel por sus investigaciones en torno a la teoría de juegos colaborativos y no cooperativos. Aunque estas teorías se pueden aplicar a muchos ámbitos siempre se han relacionado con la economía y la política. Una de las conclusiones más curiosas de sus estudios fueron las consecuencias de lo que se dio en llamar “el equilibrio de Nash” que es aquella situación en la que todos los jugadores ganan o ninguno pierde siempre y cuando ninguno de los demás cambie su estrategia.

Hay miles de ejemplos de esto y si alguien quiere más información ahí están las bibliotecas e Internet. Lo revolucionario de este método fue algo que en la película se presenta como una “idea feliz” y en realidad fue un proceso más largo. La conclusión revolucionaria consistía a que, en la mayoría de las ocasiones, el beneficio de tus competidores se convierte automáticamente en beneficio para tí. Antes de Nash (y de bastantes otros que investigaron sobre eso en simultáneo, que todo hay que decirlo) la ortodoxia económica defendía que lo mejor para un jugador era que todos sus contrarios perdieran. Dicho en lógica económica, cuanto peor le vaya a tu competencia, mejor para ti. Aún hoy hay mucho ejecutivo y muchas empresas que opinan eso. De hecho, quitando cualquier elemento ético o de “buenismo” puede parecer que es lo lógico.

Sin embargo Nash y tantos otros descubrieron que esto no siempre era así y que de hecho, normalmente era al contrario. Supongamos un juego bastante simple que consista en que n jugadores elijan un número de cero a diez. Quien o quienes elijan el número más bajo ganarán ese número de euros. ¿Cuál es la mejor de las posibilidades?. Sin duda es que todos los jugadores elijan el diez. Es el mejor de “los equilibrios de Nash” (en este juego hay once equilibrios).

Excepciones haylas. Hay quien puede defender que la mejor posibilidad es que Alonso pierda siempre y cuando Hamilton se pegue una leche, pero eso no tiene que ver exactamente con teoría económica.

Para llevarlo a la vida real pongamos otro ejemplo. Supongamos el mercado de los operadores móviles. Cuando salieron al mercado, varios fabricantes y operadores de celulares pretendieron patentar la tecnología. Algo que poca gente conoce es que en España existían teléfonos móviles a finales de la década de los setenta. Sin embargo no fue hasta que los operadores comenzaron a definir un estándar y a colaborar (permitiendo llamadas de uno a otro) cuando la telefonía móvil subió como la espuma. Cada operador se encargó de extender su propia red de antenas y gracias a la interconexión (algo que hoy nos parece obvio, pero que no lo era tanto) resultó que cada vez había más cobertura y por lo tanto, más posibilidades. Todos los jugadores ganaron. Como ejemplo contrario podemos poner a Iridium que comercializa los teléfonos vía satélite que ofrecen la ventaja de que no tienen prácticamente sombras de cobertura. De hecho, es habitual que los escaladores llamen a su casa desde la cima del Everest para decir aquello de “papa, que soy yo, que he llegado bien..”.

Pero Iridium no estaba por la labor de colaborar y pretendió tener el monopolio del “jugoso negocio”. El resultado: infraestructura carísima, teléfonos carísimos y costes exorbitantes. Incluso en un principio se negaron a intercomunicar. Iridium fue un fracaso y llego a anunciar su desaparición. Ha sido rescatada pero aún hoy no es ni sombra del negocio que se suponía iba a ser.

Puede parecer que en este caso, como se trata de intercomunicación, la teoría de colaboración es más efectiva. Más evidente si, más efectiva no. Hay millones de ejemplos. Uno muy conocido es el de los sistemas de video. Todos los expertos coincidían en que el sistema 2000 de Phillips y en menos medida el Beta de Sony eran bastante mejores que el VHS. Pero los fabricantes VHS decidieron aplicar la teoría colaborativa de “mejor para mi competencia, mejor para mí” y todos conocen la historia.

Aunque pueda parecer simple, esta teoría se pone a prueba constantemente porque hay algo en la mente humana que nos dice que lo malo para mi adversario debe ser bueno forzosamente para mí. Por cuestiones profesionales yo participé en el diseño del sistema de gestión de la portabilidad numérica entre operadores. Para quien no sepa que es eso no es más que la posibilidad de cambiar de compañía manteniendo el número. El sistema tuvo muchos problemas por las reticencias de los mismos operadores a pesar de que todos los estudios dejaban claro que, cuanta más facilidad para el usuario, más penetración y más clientes para todos. Hoy día, en España la penetración es del 110% y se pretende que sea del 200% en unos años. Dicho de otra forma: dos móviles en servicio por cada habitante.

Hay grandes y pequeños ejemplos donde el éxito de la teoría colaborativa no cooperativa (que es una manera enrevesada de decir que se colabora pero cada uno por su cuenta, sin acuerdo previo) ha demostrado su eficacia y hoy día nadie duda de ella en la pura teoría.

Sin embargo, en la prácticas, aún son legión a los que le cuesta entender que promover el bien de los demás puede ser la postura más inteligentemente egoísta. De hecho, en la relación entre países ricos y pobres se da esta especie de tozudez estúpida a menudo. Hace tiempo un tipo (lamentablemente no recuerdo el nombre) escribió un libro que fue torpedeado cruelmente y del que existen pocos ejemplares. Yo no lo he leído y sólo se de él por referencias de mi amigo Santiago. Este señor era ejecutivo de una multinacional europea de alimentación y era responsable de una zona de producción en un país pequeño, pobre y deprimido pero que tenía grandes plantaciones de especias muy valoradas para sus productos. Este pequeño país (una isla en el Indico creo) tenía una población de pocos miles de habitantes que dependía casi al cien por cien del cultivo de esta especia que vendían en su totalidad a la multinacional. La multinacional ponía precios abusivos (por bajos) y el resultado es que el país se movía casi en la indigencia. El tipo, que era un revolucionario, decidió por su cuenta y riesgo aumentar el precio varias veces hasta uno que él consideraba justo. El importe total apenas suponía un mínimo esfuerzo para la multinacional y sin embargo, a raíz de eso el país comenzó a prosperar un poco. Al cabo de un tiempo, alguien en la central de la multinacional (en Suiza) se dio cuenta del aumento del precio pagado y este ejecutivo fue despedido de forma fulminante. Lo que no analizó el tío que lo despidió fue que, gracias al progreso inducido en el poco tiempo que duraron esas condiciones medianamente justas, el país prosperó lo justo para que la facturación de los productos manufacturados de esa multinacional subieran en ese país lo suficiente como para superar con sus beneficios el incremento de coste.

Hay muchos economistas que ha intentado hacer comprender a las empresas y a los gobiernos de los países “desarrollados” que no hay mejor forma de apoyar el crecimiento de la economía que promover mejoras en los países subdesarrollados. No obstante, la cuestión lucha con ese extraño instinto humano aprendido en los últimos siglos que consiste en pensar que no hay mejor forma de asegurar tu bienestar que la de apuntalar la desgracia ajena. Lo más curioso es que la teoría colaborativa no cooperativa que a veces nos resulta tan difícil de aceptar es en realidad el instinto que consiguió convertirnos en la especie dominante.

Como al final soy un optimista yo creo que con el tiempo la humanidad al fin comprenderá que el mejor equilibrio de Nash consiste en mantener esa relación que en terminología de consultor estratégico suele denominarse “win- win” en la que todos salgamos ganando.

Este post tiene su origen en un post leído en un blog cuyo título es “Hipermetropía política” y en la que el autor se refiere al hecho de que Zapatero se preocupe tanto de la desgracia ajena y de la pobreza del tercer mundo ofreciendo ayudas económicas a países subdesarrollados (o en vías de desarrollo) mientras descuida las cosas de casa. O sea, que ve bien de lejos pero fatal de cerca. Es un razonamiento muy común con su punto de ingenio en este caso.

Parto de la base de que, en este caso concreto, yo creo que Zapatero tiene cierto complejo de salvador del mundo y que por otra parte muchas de las ayudas e iniciativas humanitarias son formas de disimular pagos por servicios tan poco humanitarios como la aceptación por parte de estos países de inmigrantes expulsados (muchos de los cuales terminan en caminos en medio del desierto con un bocadillo y una botella de agua) o provisión de servicios en condiciones abusivas.

No obstante, y haciendo cierto juego con el título del post en cuestión, no deja de reflejar esa postura (tan habitual en los nacionalismos) una cierta miopía política al quedarse en lo evidente y cercano y no acertar a vislumbrar el “más allá”. Se que la cosa no es evidente y que además surgen condicionantes como los famosos "y porque tengo que empezar yo". La base sobre la que se sustenta la teoría de los juegos colaborativos es que todos colaboren pensando en su propio bien a la larga y no se fijen en los demás. Si todos (o una mayoría significativa) actúan así, la cosa funciona. Por eso, a diferencia de la cooperación, en estos juegos la motivación no está en la solidaridad sino en el más puro egoísmo.

Por eso, en una de estas frases que mi pereza me impide aclarar y que no ayuda a aplacar mi fama de tipo raro, yo suelo decir: “Seamos generosos con lo demás, aunque sea por puro egoísmo”.

Cuéntame como pasó (reedición)

2008-09-29T12:02:00.002+02:00

Publicado originalmente el 18/12/2005

Para mí el final de una década significó el principio de muchas cosas. Fue entonces, en la primavera de 1979 para ser algo más precisos, cuando descubrí una lección que me ha servido varias veces en mi vida. Tengo la manía de sacar pequeñas notas mentales, a modo de moraleja, de muchas situaciones vividas. De aquellos tiempos guardé la idea de que a veces, las cosas dejan de hacerse solo porque no nos atrevemos a intentarlo.

Fueron unos días intensos aquellos. Primero, y después de convencerla durante bastante tiempo, aquella chiquilla preciosa me dijo que sí, que saldría conmigo. Qué temblores cuando, con mucho cuidado, le puse el brazo por encima del hombro… y que sensación de hombría cuando apoyó su cabeza en mi pecho. A veces pienso que los demás son solo versiones bastardas del primer amor.

Por aquel entonces, mis dos grandes preocupaciones eran el porqué temblaba al ver a esa cría rubia cuando un año antes seguramente ni la hubiese mirado (al fin y al cabo era una niña que no servía ni para jugar al fútbol ni a los trompos) y como haría para salir de viaje el fin de curso.

Llegado este punto debería decir que no recuerdo el porqué pero me había hecho cargo de la organización de un viaje de fin de curso. El más chiquitín (iba adelantado), el que no sabe hablar (ya al menos se me entendía algo) se hará cargo?.. un desastre seguro. El viaje de fin de curso que pagaba el colegio era una "magnífica" excursión de un día a una ciudad cercana. Yo pensé en hacer algo más. Con la ingenuidad propia de la edad, se me ocurrió hacer una fiesta o un concierto.

Un compañero de clase, repetidor pertinaz y muy mayor para nosotros (tenía 15) trabajaba por las tardes y fines de semana en un bar (por aquel entonces se podía trabajar con esa edad) donde iba un tío que tenía un grupo. Fui a verle al bar (un kiosco más bien) y me encontré con un tío que, entre asombrado y sonriente me miraba (imagino que alucinando) mientras yo, un mocoso muy serio, le explicaba mi plan: "Hacemos un concierto, y la mitad del dinero que saquemos para vosotros". Yo no había oído ese grupo en mi vida aunque mi amigo decía que eran muy buenos. Para mí era un grupo de barrio. Y lo era.

El tío me dijo algo como:

- Vale chaval. Tienes huevos.. si consigues un sitio donde tocar nosotros te ponemos el equipo y lo hacemos.

Recuerdo que mientras volvía a casa iba pensando, por una parte, como convencer al director para que nos dejara algún sitio y por otra que sería eso que vi que el tío se hacia mientras hablaba conmigo. Esa especie de piedra que había quemado y mezclado con el tabaco antes de liarlo en un papel. La verdad es que olía bien. Ese tío, con lo raro que parecía, y con su forma de hablar pausada, me había resultado extrañamente agradable. Pensé en su nombre… Jesús y se me ocurrió una idea.

Como me temía en el colegio no me dejaron hacer un concierto (ahora lo entiendo pero entonces yo estaba convencido que don Francisco se había fijado el objetivo de jodernos la vida). Mi hermana iba a un colegio de monjas cercano al mío. Tenían una capilla. Se me ocurrió comentárselo al párroco (un cura moderno, muy al estilo del cura de cuéntame como pasó) y, ante mi sorpresa, cuando le comenté quien era el grupo inmediatamente nos dejó la capilla. La organización fue impresionante… toda la clase haciendo carteles a mano. No había entradas, se cobraría en la puerta. Al llegar Jesús, su grupo y algunos otros que venían a ayudar en el montaje me quede impresionado al ver lo que traían.. el batería parecía que estaba poniendo un terendete de mercadillo con tantas campanitas y gons colgados pero con lo que flipé es que lo que yo creía un órgano y ellos llamaban “sintetizador” y como tocaban una tecla y sonaba como si fuese una ola de mar. Alucinante. No sabría si sonarían bien pero parecían profesionales.

El párroco había tapado con trapos y sabanas todos los objetos susceptibles de ser estropeados y habíamos apartado los bancos largos.. era una capilla pequeña pero no esperábamos mucha gente. Solo los del colegio aunque nadie conocía a ese grupo. Cuando se acercaba la hora del concierto vimos, con asombro, como se llenaba la calle de gente con cazadoras vaqueras y pelos largos. Afortunadamente, la gente era muy tranquila y aguantó las estrecheces. Algunos eran viejísimos, más de veinte calculaba yo. Uno de los del grupo (el del bigote que me caía gordo porque se reía de mi) pilló todos los cirios que había y comenzó a encenderlos (yo solo pensaba en la bronca del cura). Cuando terminó el concierto, me acerqué a darle la mitad de lo recaudado a Jesús y este se lo enseñó al del bigote. Se rieron y revolviéndome el pelo con la mano me dijo: “vale chaval”,. Pero bueno, ¿Quién se creía ese tío para tratarme como a un niño?. Recuerdo que me fui cabreado. Yo ya era mayor joder!.

El cura, que había estado en el concierto, me hizo pagar los cirios pero la verdad es que no protestó porque era uno de sus grupos favoritos. Yo no entendía nada, porque jamás había oído hablar de ellos a pesar de que el nombre, obviamente, me era muy familiar.

El caso es que, con el dinero (más el del colegio y una ayudita de los papas), nos pudimos ir dos días a Granada toda la clase. Años después me di cuenta de todo lo que podía haber salido mal pero también recapacité sobre el hecho de que lo habíamos hecho porque no sabíamos que era imposible. Y a veces es lo único que se interpone entre nosotros y lo que queremos hacer es el miedo al fracaso.

PD: El concierto comenzó con una charla del cura diciendo que, por favor, fuésemos todos buenos y no estropeáramos nada. Todo el mundo se sentó en el suelo, se apagó la luz, se encendieron de forma simultánea decenas de esos cigarros raros que olían de forma peculiar y en un altar lleno de sábanas blancas y a la luz de unas velas uno de los tíos del grupo comenzó a tocar ese sintetizador. Recuerdo perfectamente la primera canción que tocaron, Hablaba de libertad, otra novedad para mí y para casi todos entonces. Y me puse a temblar como cuando veía a la niña de mis sueños.

El Rocanroll de los idiotas (Reedición)

2008-09-25T07:43:00.005+02:00

Publicado originalmente el 29/11/2005

Ya se sabe que tenemos la costumbre de asociar canciones a partes de nuestra vida. O estaban sonando en ese preciso instante o, de alguna forma nos identificamos con ella.

Si tuviera que elegir una canción para ilustrar el día que nos conocimos Ella y yo sería “el Rock&Roll de los idiotas” de Joaquín Sabina. No se muy bien por qué pero normalmente en las canciones las historias de amor comienzan con situaciones “megaideales de la muerte”. La mayoría de las veces nos encargamos nosotros mismos de idealizarlas…

…nuestras miradas se encontraron y entonces surgió el amor…

En nuestro caso no fue así.

Por aquel entonces yo llevaba poco tiempo en Madrid, después de mi último fracaso sentimental de una relación corta e intrascendente, yo estaba en la fase de “pasota sentimental” con una peligrosa tendencia a la degeneración. Saliendo día sí y día también, bebiendo sin parar, y trabajando sin dormir (jejej.. hoy no podría ni levantarme). Hacía ya unos años que me tenía que medicar y no era lo que se dice un hombre de físico agraciado. Profesional y económicamente vivía cierto éxito pero entre mi vacío sentimental y mi reciente traslado me sentía bastante solo. Cada mañana cuando llegaba a casa decía.. nunca más.. y al llegar la noche algo me impulsaba a salir. Salía con gente que tenía poco que ver conmigo.. no eran amigos, eran excusas para no verse en la triste situación de verse solo.

Ella se había divorciado de un matrimonio que comenzó con veinte años y termino con treinta: Después de diez años de sufrimiento, incluyendo malos tratos, , acababa de comenzar a trabajar (su ex no le dejaba), estrenaba libertad y adolescencia tardía saliendo con amigas a discotecas. También tenía una especie de novio que, directamente, la chuleaba, un tío de casi 35 años que, a falta de cualquier otra ocupación, vivía con sus padres adinerados, pasaba los días en el gimnasio y las noches ligando con otras.

Algún día en un post contaré como nos conocimos porque la verdad es que fue digno de un anuncio navideño de colonia. Por lo demás no tuvo mucho que ver con una película romántica. Más bien fue el encuentro de dos personas muy diferentes en un momento poco propicio. Yo llevaba alguna copa de más, ella acababa de discutir con su novio y salimos a tomar la última, llevé a su amiga a casa, intenté besarla y me rechazó.. la lleve a su casa y en la puerta estaba el todoterreno de su novio.. me pidió por favor que no parara porque era muy celoso y fuimos a dar una vuelta al amanecer por un Madrid lluvioso. Con las ojeras de la noche de marcha y empapados por la lluvia, entre los primeros zombis que salían hacia las oficinas, no creo que pareciéramos una barbie y su príncipe azul.

Estuvimos paseando y hablando dos horas. La dejé en su casa y me despedí con un casto beso en su mejilla pero ya estábamos perdidos. Durante los días siguientes yo la llamaba por la tarde antes de que saliera con su novio.. y cada vez le costaba más despedirse de mi para ir con él.

A los cinco días, una tarde cuando nos despedíamos me dijo… no quiero ir con él, quiero estar contigo, ven a por mí. Ese día, mientras conducía hacia su casa, no era consciente de que era el último día en que estaría solo hasta un maldito día de invierno de hace tres años.

Se trata de una historia real, sin almíbar.. Una historia de un amor contra-pronostico.

Recuperando trocitos

2008-09-24T13:32:00.004+02:00

Después de una ausencia prolongada de escribir y leer blogs me encuentro con que han suprimido el sitio de blogs de ya.com. No sé muy bien la razones por la cual no sólo han dejado de dar servicio sino que además han borrado los contenidos de los blogs que allí estaban (y que son muchos, por cierto).

Aparte de que alguno de mis pocos favoritos residía allí (ya he encontrado a Amanda y la he actualizado en los accesos directos) la noticia me ha producido cierta tristeza porque en este sitio fue donde yo comencé con esto de los blogs hace ya (sorprendentemente) tres años. Ese blog yo lo consideraba como algo mío y ahora me encuentro como si, de pronto, alguien me hubiese quitado una cajita de recuerdos.

Como soy muy hispano, por supuesto yo jamás hice una copia de los artículos que allí estaban y de pronto me encontré con el hecho de que había perdido todos los posts que escribí en estos años. Es cierto que probablemente ni yo ni casi nadie los leyera ya pero yo sabía que estaban allí y confiaba en que allí se mantuvieran mostrando claramente sus virtudes y defectos.

Afortunadamente hay una forma de recuperar algo. Google guarda en caché copia de las páginas. Es una herramienta que uso a veces cuando una página esta fuera de servicio. Ahí he encontrado muchos de los posts y he decidido recuperarlos e insertarlos en este blog.

En algunos de ellos seguro que se nota bastante contraste con los actuales. En algún caso para peor y estoy seguro que en muchos otros para mejor. Mi idea es recuperarlos poco a poco y colocarlos aquí sin ningún tipo de orden ni concierto. Los iré intercalando con los post que me apetezca escribir aunque en el título si lo sé y puedo, insertaré la fecha de la primera publicación. Lamentablemente no podré hacer lo mismo con los comentarios que a veces complementaban estupendamente el post (y en ocasiones eran lo mejor).

Mi intención es dejar el texto tal cual lo publiqué porque creo que así será un recuerdo más fiel al post y al contexto en que lo escribí. Lo mismo que una carta de enamorado adolescente puede parecer cursi leída años después, es precisamente esa cursilería la que nos retrotrae y nos recuerda lo que sentíamos mientras lo escribíamos.

Este post es a modo de explicación de porqué hago esto y sobre todo a modo de aviso por si de pronto veis en un post referencias que no os cuadran demasiado. Bien mirado, a lo mejor algún lector nuevo puede encontrar algo que no abunda ultimamente en este blog, una cierta dosis de ternura e ingenuidad que el paso del tiempo va encargandose de pulir de estos post, anónimos pero públicos. Esa ternura que a mucha gente le gusta tanto pero que yo, poco dado a hacer concesiones al lector, prefiero reservar para mí.

Y a la gente de ya.com sólo decirles que lo que han hecho no tiene perdón de Dios y que por lo tanto es muy probable que vayan al infierno. Cuantos recuerdos, ternuras y risas había en esa cantidad ingente de post que han anulado de un plumazo… que esto no se hace señores, que no, que no…

PD: Por cierto, un día en un comentario alguien me dijo que guardaba mis post. Si ese alguien está leyendo, sería muy agradable recibir una copia en mi correo de ellos. Gracias.

ACTUALIZACIÓN: He encontrado una forma relativamente sencilla de recuperar los post y es usando efectivamente google.

Lo unico que hay que hacer es una busqueda en google poniendo el nombre del blog y la fecha mensual tal cual:

http://blogs.ya.com/untiporaro/200602

Esto se corresponderia con mi blog obviamente, para el mes de febrero del 2006. Al meter esto google te devulve una entrada a la página de resumen mensual de ya.com que, obviamente, ya no existe pero si le das a la opción "en cache" accedes a todo el contenido de ese mes (febrero de 2006). Así al menos no hay que ir recuperando uno por uno.

Espero que a alguien le sirva esto.

Malos tiempos para la lírica

2008-09-23T09:07:00.003+02:00

Seguramente le extrañe a quien me lea pero yo, en el fondo, siempre he sido un ingenuo optimista. A veces más ingenuo que optimista, a veces lo contrario. Es probable que a alguien confunda mi aparente tendencia al sarcasmo y la ironía pero sinceramente pienso que durante toda mi vida he sido un optimista vital. Y por cierto, me lo han echado en cara bastantes veces mis allegados.

Tengo multitud de ejemplos para corroborarlo. Hasta que cumplí los veinte - ahí va el primero- pensaba que los dirigentes políticos, ministros y demás cargos eran tipos preparados, inteligentes y que, además, se preocupaban por los demás. Sí era cierto que había chorizos pero estos eran los menos. La mayoría estaban en política por su impulso de servicio a los demás. Aún me pregunto cómo podía ser tan tonto.

Otro ejemplo de ingenuidad -en este caso creo que sobre todo peco de optimista- es el hecho de que, aún criticando e ironizando con la juventud siempre he considerado que las nuevas generaciones serán en general, mejor que las anteriores. Cuando digo mejor me refiero a que serían más inteligentes y estarían más formadas. En esto, un amigo mío (americano él) me dice que soy muy americano. Tal vez por mi vertiente tecnóloga extrapolo el progreso tecnológico al humanístico y doy por hecho que todo mejorará con el tiempo.¿ Que hay calentamiento global?, bueno, no pasa nada, seguro que llega el progreso, inventa algo y se acabó el calentamiento. He discutido esto muchas veces. Santiago me explicó que según profesores compañeros suyos bastante duchos en la materia, nada hacía indicar que el hombre actual fuese sustancialmente más inteligente que el de hace diez mil años. No obstante yo me aferraba a ideas optimistas como el hecho de que es indudable que la calidad de vida ha mejorado históricamente. Ni eso esta tan claro según he descubierto, pero eso es demasiado largo de argumentar incluso para este blog.

Una tercera (y en lo que respecta a este post, última) muestra de ingenuidad es o ha sido (en ello estamos) mi visión de las relaciones personales. Como esto suena demasiado ambiguo pondré algún ejemplo concreto con el riesgo evidente de que la parte se confunda con el todo. Yo siempre he pensado que aunque es muy normal hablar coloquialmente sobre lo buena que esta una chavala o lo bueno que está este tipo, o se suela decir con frecuencia “fulanita está con menganito por la pasta”, el motor que impulsa las relaciones de pareja no tiene que ver con aspectos tan superficiales. Si es cierto que hay personas que buscan en la otra cierta seguridad pero eso no puede traducirse en que alguien decida pasar su vida con otra porque tenga dinero o un coche “guay”. Hace unos años me compré un coche deportivo y muchos (mujeres y hombres) me dijeron entre bromas y veras “con este coche ligaras un montón”. Yo me reía pero me parecía increíble que alguien siquiera pensase que una mujer iba a ligar conmigo sólo por un coche.

De la misma forma, me niego (me negaba, me temo) a pensar que alguien establezca una relación estable por el hecho de que su pareja tenga unas tetas estupendas, se le marquen los abdominales o tenga unos ojos preciosos. De hecho, “argumentome” yo mismo, la vida te muestra parejas de todo tipo. Sólo hay que salir a la calle y ver la heterogeneidad de las parejas. Y por otra parte, si el tema económico fuese tan importante ¿acaso podrían (podríamos) tener pareja los pobres?.

No sé si es que he llegado a un estado de conciencia y estabilidad (llamémoslo madurez) o que ya comienzo a alcanzar cierto estado de sabiduría de fondo mezclado con desvaríos superficiales (llamémoslo senectud) pero cada vez soy más escéptico en cuanto a mi optimismo (/ingenuidad) vital. En los últimos días / semanas han sucedido pequeñas cosas puntuales que van disparando la transición.

En el primer ejemplo no hay mucho que decir. Cualquier que haya leído mis opiniones en este blog habrá notado un “ligerísimo” aire de desconfianza hacia los políticos. Hace unas semanas estuve de viaje allende los mares y coincidí por casualidad con un par de consultores políticos. No son políticos sino más bien son los que trabajan alrededor de ellos aconsejándolos, escribiendo sus discursos y, en general, dando contenido al monigote público. Por razones evidentes de discreción y educación, no puedo referir alguna de las cosas que me contaron pero lo que sí puedo constatar es que aumentaron mi desprecio y mi odio por los señores de la cosa pública.

En cuanto al segundo ejemplo, aunque sólo sea por higiene mental y por mantener la esperanza, intento insistir en mi optimismo aunque confieso que cada vez me cuesta más. NO ayuda para nada opiniones como la de una amiga mía, profesora de instituto ella, que me decía no hace mucho que lo peor que tiene trabajar en un instituto es la sensación de que la vida es una mierda y va a ser aún peor. Ella se refería en este caso a la falta de cualquier tipo de valores que observaba en los alumnos y me ponía algún ejemplo horrible. Su conclusión, pelín apocalíptica era: “si ahora estamos mal y esta panda es el futuro, arreglao vamos”.

Yo reconocí cierto rencor funcionario en sus palabras así que pretendí hacer oídos sordos. O mejor expresado, poner sordina más en mis orejas que en su boca para no caer en la desesperación. Hace unos días fue el cumpleaños de mi sobrina y decidí regalarle una consola. Como no soy aficionado, me metí en varios foros para ver que consola parecía mejor (Playstatio 3, Xbox, etc…). Imagino que los postulantes en dichos foros son chavales jóvenes. No me sorprendió tanto la pésima ortografía, el lenguaje tipo sms o la carencia de una mínima coherencia en la sintaxis como la violencia que destilaban los mensajes.

A un mensaje del tipo “¿cúal creéis que es mejor la PS3 o la Xbox?” Que era lo que yo buscaba las respuestas eran algo así como:

- La PS3 es una puta mierda.
- Tú sí que eres una mierda xboxero, puedes meterte el mando de la puta Xbox en el culo.
- Los que os gusta la PS es obvio que sois degenerados y gilipollas que os gusta que os den con el mando vibratorio.
- Eso dímelo por privado, que voy a tu casa y después de follarme a tu madre te meto a ti la Xbox, el mando y todos los mierdas de juegos de la Xbox
- Hijo puta, te sacaba los ojos y meaba encima...

Lo sorprendente es que esto (obviamente escrito sin “h”, con “ks” y muchos smiles) no es un caso aislado. Sistemáticamente en todos los foros que busqué sobre el tema el tono era el mismo. Para “consuelo” de adolescentes, en los comentarios de noticias de gente supuestamente adulta los tonos son similares.

Es obvio que esta violencia y mala leche se fomenta por el anonimato pero a veces pienso que pasaría si de pronto en la “vida real” alguien destapara toda esta frustración que al fin y al cabo está latente.

Por último, no hace mucho leí una referencia a uno de esos múltiples estudios que se hacen en universidades y que, normalmente, nos informan de lo que todos ya sabemos. En este caso se trataba de una macroencuesta (por lo que decía la fuente, que yo no la encontré) sobre los principales motivos de atracción mutua entre hombres y mujeres. Aunque pudieran parecer obvios, debido a esa ingenuidad ya referida a mi me parecieron sorprendentes. Lo que más valoran los hombres de las mujeres es, en primer lugar el físico. En segundo, tercero y cuarto lo mismo. Sólo en un porcentaje minúsculo y casi siempre detrás del físico aparecen cosas como el sentido del humor, que sea una buena madre, que sea inteligente, etc. En cuanto a las mujeres la cosa está más reñida. En primer lugar… tachán!... el físico y en segundo lugar… tachán! el dinero. A esto le siguen muy de lejos en porcentajes casi despreciables la sinceridad, la inteligencia y el sentido del humor.

Lo curioso de este estudio, que por lo visto no era entre adolescentes sino entre adultos de veinticinco a cuarenta años, es que se les preguntó si cambiarian a su pareja si tuvieran la oportunidad de estar con alguien más guapo o con más dinero y un porcentaje mayoritario dijo que sí. La conclusión que sacaban era que no es que al final triunfe el tipo inteligente, con sentido del humor o sensible por encima del guapo y rico, es que llega un momento que te conformas con lo que hay.

Las conclusiones, que las saque cada cual, pero yo no dejo de pensar en la canción que da título al post.

¿Cómo el papel?

2008-08-25T08:33:00.002+02:00

Una de mis peculiaridades (hay quien las llama rarezas) de toda la vida ha consistido en expresar conclusiones sin explicar los razonamientos. Puede parecer paradójico que a mí me pase eso cuando yo suelo pedir (a veces exigir) argumentos de todo pero es que me da mucha pereza explicar las cosas.

Como creo que no termino de explicarme ilustraré con un ejemplo genérico a que me refiero. A menudo cuando alguien me pregunta o simplemente cuando quiero decir algo comienzo por un proceso mental que me lleva a una conclusión. Entonces suelto la conclusión como si todos los que me escuchan hubieran escuchado el razonamiento. Como a veces el razonamiento es bastante complejo (surrealista es otro adjetivo que han utilizado mis amigos) el resultado a menudo es que la gente se queda a cuadros mirándome y pensando (o directamente diciendo en voz alta) “que raro es este tío”.

Podría poner ejemplos concretos. A veces eso mismo me ha sucedido en los comentarios de blogs. Razón por la cual, y después de un par de experiencias bastante desagradables, mido mucho lo que comento (y ni aún así…)

Hace unos años tuve la suerte (a mi cualquier proceso industrial me entusiasma) de conocer de cerca el proceso industrial de la fabricación del papel. La fórmula del papel es lo más simple del mundo. Se trata de tener una solución de fibras de celulosa, extenderla y secarla. Las fibras de celulosa salen de la madera o se reutilizan del papel reciclado.

Cuando el director de fabricación de la empresa donde llevaba a cabo mi proyecto me explicó sobre una pizarra el proceso industrial me pareció sorprendentemente simple. Básicamente se trataba de mezclar con agua y triturar papel reciclado en una especie de batidora gigante (llamada “Pulper”), filtrar mecánicamente esa pasta hasta eliminar impurezas, distribuirla sobre una especie de tela plana y pasarla por unos rodillos calientes inyectados en vapor que hacían que la solución se fuese secando hasta obtener papel que se iba enrollando al final.

En los meses posteriores, debido al proyecto que tenía que realizar, tuve que conocer en detalle todo el proceso y pase innumerables horas en la fábrica observándolo y analizándolo de cerca. Puesto que la mayoría de los operarios de la fábrica sólo atendían a una pequeña porción de la cadena, podría decir que mi visión aunque profana era mucho más amplia que la de la mayoría del personal. Con el tiempo fui tomando conciencia de lo complicado que era mantener una línea de producción de papel en funcionamiento. Sobre todo si como era el caso, además se pretenden realizar distintos tipos de papel de calidad estándar a partir de papeles reciclados diversos.

El caso es que, para mí, se quedo impreso en mi cabeza como el ejemplo de un proceso tremendamente simple en esencia pero complejo y delicado en la práctica. Hace algún día alguien me contaba un caso personal sobre una situación que tenía que ver con una relación sentimental me dijo: “es algo que en teoría es sencillo, simple y lógico pero, en la práctica es muy difícil de llevar a cabo, ¿entiendes a que me refiero?”. Yo contesté: “Claro, es como el papel”.

El tipo se me quedo mirando y, aunque no lo dijo con palabras, se notaba clarísimamente en su mirada que estaba pensando “este tío es muy raro”.

Si es que al final habrá que explicarlo todo joder!

Como tirar veintiseis mil millones a la mierda..

2008-08-13T08:12:00.005+02:00

Hace siglos los países buscaban el reconocimiento a la fuerza y usaban sus conquistas como moneda internacional de respeto. Oiga usted que yo soy ciudadano romano, sabe usted cuantos barbaros nos hemos cargado?, un respeto eh?.

Aunque ahora sigue siendo en muchos casos igual (oiga usted que soy ciudadano americano…) de pronto y desde hace un tiempo ha surgido una nueva manía patriótica que consiste en “la imagen”. Entroncando con el post anterior, esa exaltación del éxito deportivo tiene mucho que ver con la extraña fascinación que tenemos por la imagen entendida como la admiración (o envidia) que los demás tienen por nosotros. Somos un país cojonudo, y si no me cree usted ahí tiene la medalla de bronce en tiro de pichón.

El problema de la buena imagen es que es mucho más difícil de conseguir de lo que parece. Debe ser por eso de que es complicado pretender caer bien a la fuerza. Tiene usted dos posibilidades, me admira sinceramente o le parto la cara. Al fin y al cabo eso tan abstracto que es “la imagen” es difícil de cultivar y como decían los antiguos de la reputación y la honra familiar, se tarda una vida en conseguir y un segundo en perder.

Según el consenso, la razón primera de las olimpiadas de Pekín es obtener una imagen internacional que los chinos echan a faltar. Los chinos en general (si, efectivamente, los mil y pico millones de chinos, uno por uno) se quejan amargamente de que tienen mala imagen en occidente. Los chinos quieren que les queramos y que le consideremos un país majo. No sólo que reconozcamos la antigüedad de su cultura sino que le apreciemos. Además, y de paso, que deje de aparecer como un país poco serio y competente donde se hacen los ipod y los polos de marca (las imitaciones y también los buenos) pero que son incapaces de inventar un ipod o diseñar un polo.

Es cierto que algo hay de verdad en eso de que los occidentales menospreciamos a los chinos. Reconocemos a duras penas que muchos inventos antiguos provienen de china pero “nos olvidamos” continuamente de que, por poner sólo un ejemplo, hoy por hoy es el país con mayor porcentaje de renta dedicada a la investigación científica. Efectivamente los chinos hacen relojes falsos pero además tienen la industria aeroespacial más avanzada del mundo (junto a los indios). Ellos se quejan de que mientras lo primero es bien conocido lo segundo no tanto.

De momento los chinos tienen que aguantarse con los tópicos y la imagen que proyectan e incluso la imagen que no proyectan pero se le asocia. Por ejemplo, en mi tierra un chino es todo aquel que tiene los ojos rasgados. Una amiga mía que vive en Sevilla desde hace veinte años lleva esos veinte años puntualizando a amigos y conocidos que ella “NO ES CHINA” sino inglesa, nacida en Londres y de familia japonesa. Se llama Mydori y la última vez que estuve pregunte a mis amigos:

- Habeis visto a Mydori?
- Tu dori?
- Mydory, mi amiga?
- No se quien es tu dory
- Vale, que si habéis visto a la china
- Ahhhh.. si coño, ayer estuvimos tomando una copa. ¿Pero porque le llamas tu dori?.

Aparte de eso todo el mundo sabe que los chinos (esos que viven en china, Corea, japón, Vietnam, etc…) son todos iguales, que en el descanso en los partidos de futbol cambian a los once y nadie se da cuenta, nacen, se reproducen y mueren dentro de la tienda que esta siempre abierta, están genéticamente incapacitados para decir algo en español excepto “Gracias, buenas noches”, y trabajan a euro por día en sótanos cosiendo pantalones vaqueros y, como decía Woody Allen, no miran, sospechan.

Pero los chinos además viven en una dictadura. Y sólo hay algo más obsesionado por la imagen que un nacionalista y es un nacionalista dictador. Y ahí entran los juegos. Mientras que el COI defiende que le dio los juegos a China para apoyar la democratización del país, otros sospechan (y alguno sin ser chino) que en realidad lo que pretende China es hacer propaganda de su régimen y un lavado de imagen internacional. La verdad es que la primera explicación queda bien pero a veces se olvida que la sede de la olimpiada la deciden poco más de cien tipos, la mayoría de las veces tan pendientes del sentimiento de la gente como el príncipe de Mónaco o el sultán de algún emirato perdido.

Y bien, el caso es que la olimpiada se le dio a China y como no estaban para echar cohetes (o mejor dicho era de lo poco que podían hacer, echar cohetes) tuvieron que hacer frente a un gasto intensivo para acondicionar al menos la ciudad. Han arreglado, demolido y construido todo lo que han podido (llevándose algunos parajes naturales y monumentos, según parece) e intentan arreglar lo que puede al estilo Chino o sea prohibiendo. No escupir, no comer perro, no gritar… Todo ello con un solo motivo: ser motivo de admiración del mundo. Nunca se sabrá el montante total pero sólo como presupuesto del comité organizador se han gastado veintisimil millones de dólares. Una minucia.

Y la cosa empezó con el plato fuerte. La ceremonia de inauguración era normalmente un mal necesario en cualquier olimpiada hasta que Barcelona la instauró como un evento de primera categoría. Por lo poco que vi, los chinos se lucieron. Ok, objetivo cumplido. De hecho, desde ahora miraré a mi amiga china (si, la londinense de padres japoneses) con otra cara.

No obstante hoy me enterado de una noticia realmente cruel. Por lo visto durante la ceremonia cantó (o cantuvo) una niña muy mona, muy chinita ella. Lo impactante es que resulta que la niñita cantaba en playback. La verdadera cantante se llamaba Yang Peiyi (aunque en su barrio le llaman la china) y no salió en la tele porque tiene “la cara rechoncha y dientes poco alineados”.

Pues bien señores chinos, debe usted saber que por mi ya podían haberse metido los dólares por el culo uno a uno hasta contar veintiséis mil millones porque se acaban de cargar mi imagen de China. ¿Cómo se puede hacer eso?. He visto la foto en una web y la niña además es lindísima. Con cara de pan como todas las chinas pero preciosa y con expresión simpática. Estoy seguro que la modelo que salió no tiene culpa pero aún así ya me cae mal. No puedo evitarlo. El imbécil de encargado de la ceremonia dijo que se sustituyo a Yang Peiyi por “interés nacional”.

Como se puede ser tan cruel como para hacer cantar a una cría (que imagino tendrá cinco o seis años) y después decirle que no sale. Le dijeron que era por fea? O tal vez es que era “demasiado china”.

Pues por mucha cultura milenaria que sea, para mí son unos paletos. Y si, tendrán mucho dinero y mucha industria aeroespacial pero no tienen ni pizca de sensibilidad. Me da igual los millones que se hayan gastado.

Estoy tan indignado que he estado a punto de llamar a mi amiga mydori para decirle que ya no somos amigos. Por china.

Acojonaos los tenemos... (a por ellos y tal..).

2008-08-11T07:20:00.003+02:00

Siempre me ha llamado la atención esa especie de orgullo colectivo que se tiene con tu equipo de lo que sea o con los deportistas de tu país, región, ciudad, etc… Incluso en el caso de que el tipo no represente al país sino a sí mismo, el mero hecho de que sea de tu país te convierte en un partícipe de su triunfo (o de su fracaso, aunque en este caso suelen apuntarse muchos menos). Por eso este año hemos ganado Wimbledon, el Giro y el Tour mientras que en Formula uno nos va regular.

La verdad es que no es lógico, pero a todos nos pasa. A veces la cosa roza el surrealismo como en el caso de aquel alemán de nombre Johann que aquí fue apodado “Juanito” y que no tenía ni la más repajolera idea de español ni de nuestro país pero que fue adoptado gracias a su facilidad para darnos medallas de oro en un deporte tan castizo y con tanta tradición en España como el esquí de fondo. Eso sí, cuando se le pilló dopado hasta las orejas, entonces volvió a ser “el esquiador de origen alemán y recientemente nacionalizado”.
Yo siempre recuerdo (Y alguna vez lo he referido en el blog) la frase de un monólogo de Senfield donde un tipo decía:

- ¡Hemos ganado!

Y otro le contestaba:

- No perdona, han ganado ellos y nosotros lo hemos visto.

Si normalmente este sentimiento patriótico se mantiene en épocas de grandes eventos donde participan selecciones o equipos nacionales la cosa llega al paroxismo. Confirmado que somos los mejores de Europa así en general (y más en particular jugando al futbol), ahora nos toca las olimpiadas. Reutilizando el eslogan (que a mí siempre me suena a poco elegante) de “a por ellos” todos somos una piña con nuestros olímpicos. Incluso hasta escuché en el telediario que el príncipe “había interrumpido sus vacaciones de verano” para asistir a la olimpiada. Espero que después del palizón al menos su papa tenga la delicadeza de mantener abierto el palacio de Mallorca durante el mes de septiembre para que puedan reponerse convenientemente de cara a la siempre exigente temporada de esquí que le espera.

Pero para ser fan de la selección no hace falta ser de sangre azul. Incluso los plebeyos nos emocionamos con las proezas de nuestros deportistas. Y si en los tiempos de Franco las proezas solían ser un meritorio cuarto puesto de Mariano Haro o una anomalía histórica como el oro de Paquillo Fernandez Ochoa ahora, gracias a la evolución de nuestro deporte, en cada olimpiada descubrimos nuevas disciplinas donde somos protagonistas de heroicas hazañas.

Es otra de las características singulares de las olimpiadas: ese inusitado interés en deportes absolutamente ignorados de los que en la mayoría de las ocasiones no sabemos ni en qué consisten pero que te hacen temblar de emoción por el simple hecho de que el tipo de ahí que va de rojo nació en Plasencia.

En cierta forma, yo que he sido en mi juventud practicante de un deporte minoritario ( con un entrenador de los pocos con medalla olímpica antes de Barcelona, por cierto), me alegro de que aunque sean cinco minutos, de pronto los deportes minoritarios sean tan seguidos como el futbol.

Por ello, hace un par de días me alegré de que los telediarios comentaran la gran gesta que consistía en que una señorita había conseguido ganar el primer partido de Bádminton en unas olimpiadas. Era la ronda de treintadosavos de final pero la cosa era digna de reseñar.

Ayer por la mañana yo vivi esa combinación de circunstancias (patriotismo e interés por los deportes más inusitados) en primera persona (o más bien como espectador de primera fila). Me encontraba a media mañana en una cafetería en plena sierra madrileña practicando el sano y muy español deporte del levantamiento de tostá sobre barra fija cuando pusieron en la tele un combate de esgrima. Uno de ellos era español y fue entonces cuando los esforzados “tostalaris” (y algún “porralari” disidente) que objetivamente mirábamos a dos tipos vestidos de soldados del imperio de la guerra de las galaxias dando sablazos al aire, sacamos a relucir nuestro sentimiento patriota. El protagonista tenía el muy castizo apodo de “Pirri” y en aquella barra castellana, todos “fuimos Pirri” por unos minutos. Incluso alguno se atrevió a entonar el “a por ellos” de rigor.

Aunque la señorita que narraba (que énfasis, que entonación….) se empeñaba en ilústranos un poco explicando que era un “tocado” y lo importante que era no solo darle al otro sino evitar que el otro te diera (quien lo hubiese sospechado…) era evidente que el español medio no tiene una cultura "esgrimista" (o como se diga) elevada. Ni incluso el hecho de que sea el único deporte olímpico de origen español hace que el esgrima tenga el eco que se merece. De hecho, en Sevilla, en las barberías tradicionales, cuando vas a pelarte o afeitarte el barbero suele preguntarte ¿fútbol o toros? Para saber sobre que hablar mientras te afeita. Jamás se ha escuchado un caso en el que se diga ¿esgrima o toros?.

Y así estábamos todos absortos y con la emoción a flor de piel. Los lances eran como siguen. Los dos señores de blanco impoluto comenzaban a bailar. De pronto uno se tiraba hacia el otro estoque en mano el otro se apartaba y se cruzaban dos gritos y sonaban ruidos metálicos. Inmediatamente después uno pegaba saltos y sin que nadie supiese muy bien como había sido, un punto subía al marcador de la pantalla. Cuando subía al de Italia todo el mundo ponía mueca de desaprobación (mierda de italianos…) y cuando subía al de nuestro Pirri, el personal soltaba momentáneamente la tostá para jalearlo convenientemente.

En esto uno de los espectadores pregunta. ¿Y si quedan empatados cuando se acaba el tiempo que se hace?. Otro responde “supongo que iran a los penaltis no?”.

Debo decir, que en este caso, Pirri y con él todo el orgullo de un pueblo varias veces centenario como el español salió vencedor de forma totalmente justa porque pincho un par de veces más que el otro. Y no sólo eso sino que nuestro Pirri, después de un par de combates más (uno perdido y otro ganado) consiguió esa misma tarde alcanzar la medalla de bronce demostrando de esta forma la evidente superioridad de la raza hispana. Aún hoy, transcurrido el tiempo, no puedo evitar que se me escape alguna lágrima que rebota en mi teclado al recordar la gesta de Pirri.

Y mañana Tiro con Arco… A por ellos oeeeeee

Crisis for dummies

2008-08-04T09:43:00.008+02:00

Una aclaración con respecto al título. Puede que alguno no sepa qué o quiénes son los dummies. En contexto general un dummy es el muñeco que se usa en las pruebas de choque de los coches (crash test). En jerga coloquial americana se usa para llamar a los bobos. En este artículo y en el ámbito del post, los dummies somos usted y yo.

La economía es algo tan complejo como la vida. Saber cómo irá la economía sería algo así como intentar prever cómo le va a ir a la niña de la vecina del quinto con el novio ese que se ha echado, que le viene a recoger todas las tardes y que parece buen chico.

La cuestión es que el chico en cuestión, que estudia para notarías parece muy buen partido pero vete tú a saber si aguantará las largas noches de estudio a base de coca. Nadie sabe cuánto tiempo se sostendrá a base de rayitas y si al final se irá definitivamente con la hermana de su camello a la que se tira de vez en cuando a escondidas del traficante. Quién sabe si el camello le dará más mierda de la habitual cuando se entere de que se tira a la hermanita que su madre le prometió cuidar en el lecho de muerte cuando su padre le reventó las entrañas con su última paliza. Esa cría que, aunque para el resto de los mortales se ha convertido en una señorita de bandera, para él sigue siendo la niñita con trenzas a la que llevaba al zoo.

Por otra parte, tal vez el problema no sea el novio opositor sino la misma vecinita que en realidad mantiene una relación prohibida con el marido de la del tercero que, no contento con engañar a su mujer, también engaña a su amante y suele irse de putas y que ya una vez le pegó una venérea.

En cualquier caso, lo más normal será que la niña y el opositor se casen y formen una familia modelo durante unos años. Incluso cabe la posibilidad de que continúen juntos superando y ocultando mutuamente y a los demás la adicción del tipo a la coca y a las jovencitas (que ha complementado con su ludopatía incipiente) y el encoñamiento de ella con su ex-vecino y con su nuevo vecino cuya hija adolescente ha sido vista alguna vez con el notario.

De pronto un día, alguien no va al trabajo y se encuentran un cadáver en el suelo de la cocina. Se comienza un proceso de investigación superficial (se les pregunta a los amigos) que nos lleva a atar cabos y de pronto alguien deduce: “no, si esto tenía que pasar”. Ese es el economista. Por supuesto el economista no se ha dado cuenta de nada ni ha advertido que algo fallaba durante años pero, una vez que todo ha pasado, te lo explica de forma sorprendentemente lógica.

En realidad, ese es el buen economista y de esos hay poquísimos. El economista malo que es el que más abunda simplemente no tiene la más mínima idea de que ha pasado pero como algo tiene que decir suele venir a contarte que en realidad lo que ha pasado ha sido un lamentable incidente: “Parece que ayer discutieron porque ella era del Madrid y él del Barcelona, son cosas que pasan”. "A donde nos va a llevar el futbol", comentan los que escuchan el prograba matinal donde se explica la desgracia.

Basados en ese diagnóstico, este tipo de economista llamado a menudo "experto" o "analista" te aconsejará que confíes en la fiabilidad de la pareja de al lado ya que los dos son del atlético y no corren ningún riesgo de pelea. Se trata de esa pareja que ayer comenzó una discusión porque alguna vecina había observado una actitud sospechosamente cariñosa entre el papa y la canguro en la piscina de la urbanización.

Por último está el político que la mañana anterior había previsto que la pareja del notario y la hija de la del quinto duraría cien años y que esta tarde dijo que iban a “implementar” un “paquete de medidas” para evitar que volvieran a suceder estos “lamentables incidentes” provocadas por algo tan poco previsible como el fútbol. Mientras un ministro con voz monocorde entona un "es que el furbo es asin", uno de sus colegas. mucho más proactivo, aprueba una ayuda para regalar a cada vecino del bloque una botella de detergente para quitar las manchas de sangre.

Lo cierto y verdad es que, finalizando por fin con el símil, la crisis llegó sin avisar como llegan todas las crisis y se irá sin avisar (como suele suceder también). Desde mi posición tengo el raro privilegio de ser un observador de excepción. Pero mucho cuidado, no sólo observador. En mi empresa, cuyas perspectivas el año anterior no eran malas, la facturación ha descendido un cincuenta por ciento en lo que llevamos de ejercicio. Lo peor del asunto es que, de mis observaciones y conversaciones con otros empresarios (amigos, clientes y proveedores) mi empresa es casi una excepción pero una excepción favorable. Conozco empresas cuya facturación se ha reducido a la décima parte. De hecho tenemos impagos de empresas supuestamente solventes con cientos de empleados.

Es cierto que todos los que saben algo de economía o los que de alguna forma somos aficionadillos, barruntábamos cosas. No se trata de entonar un “lo ves, te lo dije” pero si era bastante evidente (y en este blog yo lo he escrito) que el modelo basado en burbuja (de consumo e inmobiliaria) no es precisamente el más sano del mundo pero siendo sinceros, la cosa ha sorprendido a todo el mundo. Tanto al ingenuo desinformado (Zapatero, por ejemplo) como al más informado. Muestra de esto es que la crisis ha llegado no sólo a las empresas y sectores que todos esperaban sino a todas las demás. También, debido a la globalización, la cosa se ha extendido desde los países más susceptibles (USA y España entre ellos) a otros con modelos mucho más robustos en teoría (Alemania por ejemplo).

Los empresarios están notando esto desde Navidad hacia acá. Lamentablemente, en Septiembre se espera que la cosa se expanda den forma generalizada a los trabajadores. Aunque la mala fama general de los empresarios hace que la gente piense que lo primero que hacen es proteger sus ganancias y echar a la gente, de lo que yo conozco, suele ser justo al revés. Tal vez sea por puro egoísmo simplemente con la esperanza de que la cosa mejore pero los empresarios suelen aguantar lo que pueden antes de echar a la gente. Pero en muchos casos el colcohón se acabó. En mi empresa, en las últimas dos semanas nos han dado un par de noticias que si se confirman pueden significar salvar el año, pero sino, ya hay planificados despidos. Septiembre parece que será un mes movidito en este sentido.

Así pues, aunque me reafirmo en mi opinión de que saber que ha pasado tiene la utilidad justa (en mi caso para sacar el dinero de la bolsa y, hace un tiemopo no ceder a la tentación de hipotecarme de nuevo) a veces te encuentras con un economista que une al conocimiento la capacidad pedagógica suficiente como para explicarte de forma clara (o al menos no indescifrable) muchas de las causas de que estemos en una crisis, de que esta crisis sea profunda y de que afecte a tanta gente en tantos sitios.

Uno de ellos lo descubrí hace un tiempo mediante un correo que me enviaron y el otro día lo descubrí aquí. Lo recomiendo fervientemente.

Después de releerlo volví a leer el diagnóstico de un ministro hablando de la razón evidente de esta crisis: el petróleo. Desde que me enteré de que nos regalaran dos bombillas soy un dummy sonriente.

Intrascendencia

2008-08-01T09:22:00.008+02:00

Una de las cosas que suelo reservar para mis brevísimas vacaciones (todo el mundo dice que son cortas pero las mía son objetivamente cortas) es leer algo que no tenga que ver ni en lo más remoto con mi trabajo. Suele ser el momento ideal de leer alguna de las novelas que compro durante el año con el auto-convencimiento de que las leeré “cuando tenga tiempo”. Este año me ha dado tiempo de leer tres (nada reseñable, excepto tal vez el grato recuerdo de una conversación con Santiago sobre la importancia estratégica del Coltan gracias a la última novela homónima de Vazquez-Figueroa).

Otra cosa que para cualquiera puede ser normal pero para mí, a fuerza de poca costumbre, se me hace excepcional es leer el periódico sin prisas. Hace unos días, y para celebrar ese día raro que siempre me reservo para descansar del descanso , esa jornada que suele transcurrir entre que llego de mis vacaciones y el día de reencuentro con mis obligaciones, me compré el periódico y me lo leí enterito. No sólo los grandes titulares sino las pequeñas reseñas que suelen ser noticas y reportajes igual de intrascendentes que los de las primeras páginas, pero mucho más curiosas.

Esta lectura reposada y detallada del periódico fue (cómo pasa el tiempo) ya hace casi una semana. Entre este momento y el actual han sucedido muchas cosas ya que la vuelta de mi semana de reposo (tal cual si tuviese que ponerme al día en un imaginario balance y pagar la deuda contraída en esta semana de descanso) ha sido particularmente movidita y ocupada.

Hoy, mientras venía al trabajo he escuchado en una radio un rap en español y me ha acordado de una noticia del periódico de hace una semana que hablaba sobre una competición denominada “Batallas de Gallos” que consiste básicamente en improvisar “rimas rap” para enfrentarse a un contendiente. Esto se ha hecho desde la edad media pero ahora se le da el toque “rapero” a la cosa. Obviamente la improvisación es mínima y la calidad de las rimas(o como quiera llamarse) es pésima. Me quedó el recuerdo de un –a modo de- verso impactante y de gran capacidad poética:

“tienes los ojos azules, es normal que te enculen”.

Obviamente al análisis del "verso" da para mucho. Se podría incidir nuevamente en aquello de la “nueva cultura adolescente” (o más concretamente de la nueva ausencia de cultura) aunque he de reconocer que la frase no es más que una reformulación de la que solía decir un amigo: “Esa tía tiene unos ojos… pa comerte tol coño”.

Sin embargo, yo me quedo con la reflexión que me hecho muchas veces sobre los mecanismos de la memoria y sobre el concepto de trascendencia. Hace tiempo leí sobre el mecanismo físico que la memoria usa para “estampar” los recuerdos. Como, cada vez que recordamos algo, el recuerdo se borra primero y luego se vuelve a grabar (lo que produce ese hecho tan normal de que dos personas recuerden un mismo hecho de forma totalmente diferente que, además, probablemente sucedió de una forma distinta a esas dos versiones).

También leí como el recuerdo ocupa un espacio físico y como nuestro cerebro sólo puede almacenar una cantidad finita de recuerdos. En definitiva que el saber si que ocupa lugar y es un lugar limitado. Alguna curiosidad más sobre este hecho: el cerebro, a modo de bibliotecario, suele reordenar continuamente el espacio físico donde se almacenan los recuerdos (produciendo nuevamente esa “lectura y escritura” que hace que perdamos fidelidad) agrupando los conocimientos según su área y ámbito y despejando zonas contiguas. Es decir, que en términos informáticos, el cerebro desfragmenta la memoria como un sistema operativo desfragmenta un disco duro (si el lector no sabe que es desfragmentar un disco duro es probable que sea hora de que lo vaya haciendo en su PC en programas->accesorios->herramientas de sistema).

Lo más preocupante es que se ha llegado a comprobar empíricamente que el cerebro también decide borrar cosas y ese borrado se realiza a veces cuando se introduce nueva información y a veces de forma espontánea. Por supuesto, no se conocen las razones ni los criterios que rigen ese comportamiento.

¿Y porque esta comedura de olla (yo prefiero llamarlo profunda reflexión) sobre el funcionamiento del cerebro y los mecanismos de la memoria?. Puede parecer onanismo mental (en el sentido más puro y ajustado a la historia bíblica de eyaculación en tierra) pero en realidad creo que es una preocupación justificada. Después de una semana de no parar con problemas, con cientos de cosas de que ocuparme y tras leer un periódico repleto de asuntos políticos y económicos y sesudas reflexiones sobre la crisis, resulta que de lo que me acuerdo es de la dichosa frase de los ojos azules.

Mis dudas y cuitas son múltiples. ¿Debería reformular mi propio concepto de trascendencia?. ¿habrá borrado mi cerebro alguna información para introducir la frase en cuestión?. Y lo más inquietante ¿Qué pensaré la próxima vez que tenga frente a mí a alguien con los ojos azules?. Espero que al menos se trate de una mujer.

El código Firnás

2008-07-15T09:14:00.009+02:00

No me canso de admirar y de sorprenderme de los mecanismos de la memoria. Esa inmensa cantidad de puntos que se conectan de forma caprichosa. Hace unos días leí un post sobre París (de Miroslav) y terminé acordándome de Ibbas Ibn Firnas. El proceso en este caso, como en todos, es relativamente inmediato (muy “relativamente”).

Dicen por ahí (creo que le llaman la teoría de los seis grados) que si piensas en dos personas cualquiera la relación entre una otra se puede establecer en seis pasos (este conoce a aquel, que es concuñado del otro, etc…). Yo he comprobado que, al menos en mi caso y supongo que en el caso de cualquiera, pasar de un asunto sin nada que ver en la mayoría de las ocasiones supone un par o tres de saltos. Eso si, a veces los saltos son de triple tirabuzón con lazo.

En este caso, el proceso fue el siguiente. Miroslav hablaba de Paris y sus avenidas y alguien comentó el hecho de que esas avenidas tenían la anchura justa de una brigada de artillería (se hacía así, según parece, para sofocar revueltas). A mí esa sumisión de la forma a la función me recordó una charla con un ingeniero trianero (de Triana en la provincia de Sevilla) en la que contaba el porqué de algunas de las características del puente del Cachorro que es el único puente de los que se hicieron en el 92 (con motivo de la expo) diseñado por un sevillano. Un puente por cierto, llamado también “de los léperos” por la curiosidad de que primer se hizo el puente y después se hizo pasar el rio por debajo.

Pensando en ese ingeniero muy conocido (Jose Luis Manzanares) recordé que no hacía mucho leí que se estaba encargando (no se si ya está terminado o no) de un puente que llevará el nombre de Firnas “et voila!”, de de las avenidas de París a Firnas en un par de pasos.

Firnas (Abbas Ibn Firnas) es un tipo curioso pero lo realmente curioso es que, habiendo nacido en Ronda sea una celebridad en el mundo árabe mientras que aquí apenas se le conoce. Yo supe de él gracias a mi amigo Santiago mientras hablábamos sobre Da Vinci. Santiago, que solía tener unas opiniones muy particulares, no compartía esa admiración que a mí siempre me produjo Da Vinci. Su razonamiento era que se trataba de un tipo totalmente sobrevalorado por la historia. Él estaba de acuerdo en el hecho de que como artista “no era malo” pero en lo que no estaba de acuerdo es en su fama como ingeniero. En realidad, Da Vinci no era un ingeniero sino un dibujante. Poquísimas cosas de las que dibujó pudo llevarlas a la práctica. A pesar de que yo soy una especie de fan de sus diarios y sus dibujos esquemáticos, hay que reconocer que algo de verdad hay en esto. Pocas, por no decir ninguna, de las máquinas y artefactos que diseñó se construyeron.

De hecho han habido intentos incluso muy recientes que han fracasado. En los diarios de Da Vinci se puede constatar la famosa frase moderna de “el powerpoint lo aguanta todo” y es que una cosa es dibujar una ballesta o una máquina submarina y otra muy distinta que la flecha salga disparada o que el artefacto no se inunde. No obstante, para mí el simple hecho de imaginar algo tan novedoso me hace pensar en que detrás hay un genio. Ni esa me admitió mi amigo. Según él hay mucha diferencia entre un genio y un tipo informado. Una vez más es absolutamente cierto ( y la historia está llena de ejemplos) que hay tipos que más que imaginación lo que tienen es cultura o acceso a un conocimiento no demasiado extendido. Desde Pitágoras hasta Marconi la historia de los descubrimientos e inventos esta lleno de tipos que “pasaban por ahí” y con más o menos aportación se han llevado la fama.

Siguiendo con el razonamiento, Santiago me puso algún ejemplo de engranaje o máquina diseñada por Da Vinci que fue descrita e incluso fabricada mucho antes. Algunas por los griegos. En medio de esta disertación me dijo “y el ala delta, ese gran invento, base de todos los desarrollos aeronáuticos posteriores que no estaría mal del todo si no fuese porque tu paisano Firnas no sólo la dibujo sino que diseñó aerodinámicamente, la fabricó y voló con ella siete siglos antes”.

¿Cualo?, fue mi respuesta inteligente. Yo había oído hablar de Ícaro y Dédalo e incluso de los diseños de máquinas voladoras de Roger Bacon pero era la primera vez que alguien me hablaba de un tipo que realmente había volado, siete siglos antes que el diseño de da Vinci y además, ¿paisano?. Herido en mi orgullo por tanta ignorancia no tuve más remedio que investigar. En primer lugar como ya dije, lo de paisano depende de cómo de amplio consideres el término. Digamos que Santiago se refería a que nació en Andalucía. Abbas Ibn Firnas fue, efectivamente, un sabio andalusí nacido en Ronda. Ya comenté en otro post que todo lo que he descubierto de esta cultura me fascina. Durante esa investigación (que desde aquí animo a que repita quien como yo en su día, se sienta intrigado por este tipo bastante poco conocido por sus paisanos) descubrí que el tipo era un filósofo al estilo que se llevaba entonces. Un astrónomo, poeta, químico, físico y matemático. Un tipo que lo mismo se montaba un planetario en su casa (donde simulaba eclipses de sol), fabricaba un reloj de agua o tallaba cristales.

Dicen, y a partir de aquí las versiones son parecidas pero todas con detalles diferentes, que en el año 852 fue uno de los testigos de cómo otro andalusí temerario se lanzaba de una torre de Cordoba con una especie de capa a modo de paracaídas. Este tipo (otro que debería estar en la historia) se llamaba Firman (Amman) y tal vez por la similitud con Firnas, en muchos sitios se confunden y se considera este vuelo (más bien caída) como el primer intento de Abbas. Por lo que se sabe, el tal Firman terminó perjudicado pero menos de lo que se esperaba (si es que van como locos y luego pasa lo que pasa). El hecho de que este tipo no se matara parece ser que fue lo que inspiró a Firnas a aplicar sus vastos conocimientos (que no Bastos conocimientos.. esos son los de Belén Esteban) para el diseño de su máquina. Por cierto, he hecho la prueba de Google: Belen Esteban más de medio millón de entradas, Abbas Ibn Firnas unas diez mil.

La máquina voladora de Firnas era por lo que se sabe, muy similar a lo que hoy sería un ala delta con una estructura de madera recubierta de tela de seda e incluso (aquí no se ponen de acuerdo) un dispositivo de timón de dirección. A diferencia de los sabios del renacimiento, Abbas decidió probar su aparato y lo hizo en el año 875 a la tierna edad de 65 años (lo cual, una vez más, deja en ridículo esa tontería tan repetida de que antiguamente prácticamente nadie llegaba a los cuarenta años confundiendo esperanza de vida con los años que viven los hombres de media).

Sobre el vuelo hay multitud de versiones. Desde la más repetida (y probablemente la real) que dice que voló durante unos diez segundos y que efectivamente planeó hasta que aterrizó regular tirando para mal (se rompió las dos piernas y la espalda) hasta la más poética y que yo, como soy “asin”, voy a dar por oficial en este blog y es que voló durante diez minutos y al final aterrizó de forma suave en medio del rio Guadalquivir.

Lo cierto y verdad es que el primer tipo que hizo cálculos aeronáuticos de verdad (la máquin de Da Vinci jamás hubiera volado) y además la probó con éxito fue un señor que vivió por aquí hace unos mil doscientos años. Lo curioso de todo esto es que Abbnas Ibn Firnas es una celebridad en los países de cultura árabe donde no cabe duda de que fue el primero hombre que voló (y un “poquito” antes que los hermanos Wright). Hay multitud de estatuas y representaciones de este señor, calles, universidades, estatuas. Como curiosidad uno de los aeropuertos de Bagdad lleva su nombre y al otro (al más famoso) se va por una carretera llamada también con su nombre.

Aquí, a no ser que yo sea un cazurro que no se entera de nada (lo cual no descarto), creo que muy poquitos lo conocerán. Afortunadamente, ahora se hará (o ya se ha hecho, no lo sé) un puente con su nombre y espero que al menos la gente vaya conociendo a este señor y ya de paso a muchos de los que conformaron una cultura fascinante.

En cualquier caso, creo que la fama no llegará hasta que alguien no escriba “El código Firnas” (y que conste que estoy dando una idea cojonuda).

Los abogados hacen más miserables muchas de las experiencias cotidianas de nuestras vidas.

2008-07-09T07:49:00.014+02:00

El título del post es una frase que leí una vez y cuya autoría desconozco pero cuando la leí me acordé inmediatamente del sucedido que relato en este post. Así pues, aunque largo, no creo que haya un título más adecuado.

En el último post de Miroslav (ya no es el último pero es lo que pasa cuando no tienes tiempo ni para hacer un post de una vez) se trata un asunto en el que interviene intrincada en la historia la institución del “colegio profesional”. A mí me ha recordado una historia (me resisto a llamarla anécdota) que me sucedió hace unos años. Es algo que he procurado a propósito olvidar muchas veces pero que cuando lo recuerdo me sigue indignando.

No es que sea una cuestión tan importante pero normalmente a mí se me quedan grabadas las situaciones en las que he sentido impotencia. Una vez conté en un post llamado la furia la única vez que yo recuerde que he perdido los papeles totalmente. Todo fue a consecuencia de una cosa que me había sucedido años atrás cuando un grupo de fachas me pegó una paliza. Siempre digo que lo que menos me dolieron en aquellos momentos fueron los golpes sino la sensación de injusticia e impotencia.

En este caso que me la ha recordado la mención a los colegios profesionales. En mi caso el protagonista es un abogado. Antes de relatar toda la historia querría matizar que mi historia ha hecho que mi parte visceral me lleve indefectiblemente a los prejuicios contra cualquier abogado pero mi parte cerebral intuye que dicha generalización, como casi todas, implica injusticia (aunque es probable que en este caso la cosa este más reñida entre ambas partes).

La cosa comenzó a finales de los noventa cuando una tía mía -fallecida ya- recibió como varios vecinos del pueblo, una notificación de expropiación. Como no quiero alargarme más de lo habitual (mucho) obviaré los detalles legales del caso que además no tienen nada que ver con la historia que me indignó. El caso es que al poco de suceder aquello, y cual buitre al acecho, apareció un abogado de Madrid que vecino por vecino fue ofreciendo sus servicios ya que, según él, tenía mucha experiencia en este tipo de casos. Fueron seis vecinas, todas ellos señoras ancianas, las que aceptaron. El abogado les pidió un adelanto de la minuta de doscientas mil pesetas. A pesar de que en la mayoría de las ocasiones, las señoras cobraban pensiones de viudedad mínimas, todas pagaron religiosamente (estas señoras suelen hacer todo religiosamente) las pelas. A partir de este momento del abogado nunca más se supo.

Trascurrido un tiempo mi tía me lo contó y obviamente me indigné. Lo primero que se me ocurrió fue que el tipo fuese un estafador y lógicamente, ni siquiera fuera abogado. Yo tenía una tarjeta con su nombre y su número de colegiado de Madrid pero eso, es obvio, se puede hacer en cualquier sitio. Lo que no me cuadraba es que el estafador hubiese dado un número de cuenta para hacer un ingreso. Mi sorpresa fue mayúscula cuando me enteré por medio de un amigo abogado que hizo las averiguaciones oportunas que ese señor era efectivamente abogado y estaba colegiado.

En ese momento, e indignado por lo que le había hecho a mi tía (la persona más buena y más ingenua que he conocido en mi vida con diferencia) comencé a intentar ponerme en contacto con él. En un principio me cogió el teléfono un par de veces y me dio alguna excusa peregrina pero después directamente me colgaba. Incluso fui a su despacho en la calle Rio Rosas pero me fue imposible hablar con él. En ese momento, yo aún tenía la esperanza de que realmente se encargara de algo o que, al menos, devolviese el dinero a mi tía.

Pasado el tiempo, y ante la evidencia de que ese señor no pensaba devolver un duro, a sugerencia de abogados del departamento de legal del la empresa en la que trabajaba, le envié varios Burofaxes (o será Bureau-Faxs) conminándole a que devolviera el dinero o, al menos, enviara una minuta a modo de factura que indique a santo de qué se había gastado esas doscientas mil pesetas. Nunca recibí factura. Insisto en que la estafa fue a varias personas pero yo tenía un poder de mi tía con lo que solo reclamaba por mí aunque de buena gana hubiera apoyado una demanda global.

A pesar de que yo estaba en esa época particularmente ocupado y viajando, opté por pedir consejo a un abogado bastante famoso (o debería decir abogado de gente famosa) que conocí poco antes por cuestiones profesionales. Me dio tres opciones: La primera consistía en litigar pero teniendo en cuenta que él denunciado era abogado y por las averiguaciones que hizo no le sobraba el trabajo (o sea que disponía de tiempo) sería una cosa larga y costosa que para doscientas mil pesetas no tenía mucho sentido. La segunda era avisar a unos clientes suyos que le debían favores y por un módico precio le darían una paliza o le destrozarían el coche (sólo hasta llegar a las doscientas mil pesetas en daños, me puntualizó). La tercera era realizar una queja al departamento de deontología profesional del colegio de abogados de Madrid. Elegí esta última. Siempre he pensado que escogí una opción incorrecta.

En ese momento comenzó la insufrible relación con el colegio de abogados. Lo primer que hice fue enviar un simple mail contando mi historia de forma sucinta. Pasados días y semanas no había respuesta alguna hasta un día me contestaron formalmente. Y cuando escribo "formalmente" es porque, en ese honor constante que hacen los abogados a la burocracia más rancia, la respuesta a mi mail se produjo por carta certificada con acuse de recibo. A partir de ahí, todas las comunicaciones se realizaron con ese método y con retrasos entre interpelación y respuesta de meses. En realidad, si obviamos los plazos, el proceso fue bastante sencillo. Primero me pidieron que redactara mi queja y la registrara en el colegio de abogados. Así lo hice. Al cabo de algún mes, me contestaron (una vez más certificado y con acuse de recibo, lo que a mí que viajaba constantemente se me hacía más incomodo aún) que iban a demandarle al abogado sus alegaciones. Transcurridos unos meses, el colegio de abogados me respondió diciendo que no había obtenido respuesta del sujeto (lo cual ya comienza a ser curioso) y me instaba a depositar las pruebas de los ingresos y las peticiones para obtener la minuta (siempre por Burofax) para abrir un expediente (creo que el verbo es incoar).

Una vez recibida la información, me enviaron nueva comunicación acusando recibo y fijando un plazo (ahora no recuerdo pero de meses) en las que trasladarían al abogado la información para ver si esta vez se dignaba responder. Pasó el tiempo y no respondió. El instructor me envío entonces una comunicación en la que me decían que esta vez sí, el caso pasaría a ser “juzgado” por el comité deontológico. Fijaron fecha para dentro de unos meses. Transcurridos más de dos años desde que registré la reclamación me informaron de la sentencia.

La sentencia literal me daba tanta rabia que la destruí (me ponía de mala leche cuando la veía). Aparte de eso, como suele ser habitual cuando tratas con abogados, precisaba de un tiempo de decodificación considerable. Venía a decir algo así:

- Se ha demostrado que la señora tal le ha pagado al colegiado tal doscientas mil pesetas de lo que da fe el resguardo de transferencia del banco.
- Se ha demostrado que el abogado no ha respondido a los numerosos requerimientos de su cliente para obtener una minuta detallada tal y como manda la ley y los artículos para el desempeño de la profesión en sus disposiciones aplicables.
- El abogado tampoco ha contestado a ninguno de los requerimientos por conductos oficiales que se le ha hecho desde el colegio para que aporte información o proporcione dicha minuta profesional.

Lo surrealista viene a continuación:

Puesto que no se dispone de minuta alguna, el colegio no puede deducir si el dinero entregado al abogado se corresponde adecuadamente con los servicios profesionales prestados y si es correcta su tarificación.

La sentencia concluía que, ante la imposibilidad de disponer de valorar los servicios al no disponer de una minuta profesional que detalle el objeto facturado, se rechaza la petición del demandante de proceder a la devolución del importe y se sentencia al abogado a siete días de suspensión por falta administrativa grave al no contestar a las peticiones de información del instructor de la queja que es una infracción reseñada en los estatutos del colegio de abogados de Madrid.

Después de dos años de cartas certificadas con acuse de recibo (algo que se podría haber solucionado en días, tomándose su tiempo) resultó que esa especie de juzgado paralelo del colegio sentenció a un estafador a pasarse una semana sin ir a un juicio que, además, podía elegir para cumplir en los siguientes tres meses. Vaya, que es como si a mí me suspenden diez días sin ir al Bernabeu a ver al Madrid.

Mi estado de indignación era tal que mi amigo Santiago me recomendó tomar alguna infusión relajante (el siempre recomendaba alguna planta rara). Incluso se ofreció a pagarme el dinero sabiendo que evidentemente, el dinero era algo accesorio en esta historia. De hecho, yo le mentí a mi tía y le devolví las doscientas mil pelas que entonces ya eran euros.

Lo lamentable de todo esto es que cada vez que he referido esta historia a un abogado o a alguien que tiene que ver algo con la administración de justicia me dice que es algo normal pero lo realmente penoso es que este tipo de lógica abyecta la práctica ni más ni menos que el colegio de los que, al fin y al cabo, terminarán siendo jueces.

Hace unos años un amigo mío que tenía una empresa fue denunciado por un proveedor. Le encargo a este proveedor un trabajo. El proveedor no lo hizo (ni apareció) y al cabo del tiempo contrató a otro proveedor que al fin lo hizo. Años después, el primer proveedor vino pidiendo derechos de propiedad intelectual porque decía que, aunque lo hizo otro, se lo encargaron a él primero. A mí me llamaron por si tenía que declarara como testigo. Yo acepte pero pensé que la denuncia era tan surrealista que era imposible siquiera que se tuviese en cuenta. El abogado de mi conocido me dijo. Ten en cuenta que “en habiendo” abogados y jueces por medio todo es posible.

Años después me encontré con el abogado que me aconsejó y cuando le conté la historia me dijo. ¿Lo ves?, tenías que haber elegido la opción de la paliza. Y, como buen abogado, apoyó su afirmación con una pregunta retórica: ¿Que te parece más justo para un tipo que ha estafado a un grupo de ancianas pensionistas, una semana sin poder ir a un juicio o un par de hostias bien dadas?. A veces aún lo sopeso. Todo puede ser que algún día me cruce con el tipo en cuestión y escriba el post "la furia 2".

Que el tiempo no te cambie

2008-07-01T08:59:00.006+02:00

Como creo que sucede a todos, yo tuve una época en mi primera adolescencia donde, apenas en unos meses me sucedieron una gran cantidad de cambios físicos que coincidieron con cambios aún más drásticos (y os aseguro que los físicos fueron espectaculares) en mi personalidad.

Uno de ellos fue en la música. Es probable que hoy día, cualquier chaval que (seguramente por equivocación) lea esto no entenderá muy bien este cambio o se confunda pensando que yo era demasiado infantil pero en mi época y al menos en mi entorno, los chavales con once o doce años no solíamos escuchar música más allá de la música parrandera de fiestas populares o la música infantil cuya máxima expresión eran las canciones de los payasos de la tele (Hola don pepito…). Hoy es raro que un niño de seis años no conozca a los grupos pop de moda pero entonces (insisto, al menos en mi entorno) no era así.

En mi caso no fue hasta octavo de EGB (que como ya he dicho alguna vez a mi me pilló algo más joven de lo habitual) y sin duda influido por un amigo repetidor que incluso tocaba en un grupo, cuando comencé a “introducirme” en el mundo de la música “de adultos”. De hecho, fue gracias a él y a mi inconsciencia preadolescente que organicé mi primer concierto.

Otras grandes diferencias con respecto a los tiempos que vivimos ahora es que entonces un chaval de mi edad apenas manejaba dinero, que los equipos de música eran raros y caros (incluso los más modestos radiocassettes) y que los discos y las cintas costaban una pasta y para regocijo de la SGAE las copias eran raras y difíciles de conseguir. Aún me recuerdo grabando los discos de Silvio Rodriguez a puro micrófono en una habitación en silencio y ese “te doy una canción” con mi madre de fondo diciendo… “venga, que ya está la cena…”.

También recuerdo nítidamente mis primeros discos que fueron el “Desayuno en America” de Supertramp y el Discovery de la ELO. Poco después, con la experiencia y el intenso bagaje musical que dan los meses, abandoné la música más comercial para regresar al pasado y descubrir a Pink Floyd, Deep Purple, Eagles o Jethro Tull. Transcurrida la inmensa cantidad de tiempo que va desde los trece a los catorce y hecho ya un hombre, mis gustos se asentaron o tal vez debería decir que se desparramaron porque descubrí que en la música, como en muchas otras áreas de la vida, soy terriblemente ecléctico y lo mismo escuchaba rock andaluz, que la nueva trova cubana, música electrónica, rock sinfónico (y sicodélico) o rock duro.

Solo había una excepción en mis gustos y era por supuesto la “música comercial” que era como llamábamos “los entendidos” a la música de los cuarenta principales, o la que salía en los pocos programas de televisión. Por aquel entonces yo conocí a un tipo que me parecía “guay”. Era amigo de otro amigo y estaba pelín colgado. De familia bien y con bastante pasta, el chaval llamaba la atención porque se apuntaba a cualquier moda (rocker, mod, punk). Yo lo conocí en una fiesta en la que iba disfrazado como los protagonistas de “la naranja mecánica” con su camisa y pantalón blanco, su bastón y su bombín. Cuando me lo presentaron me soltó la famosa frase “hola hola hermanito” que se decía en esa película (nunca leí el libro) y que fue una de las frases fetiche en nuestra pandilla durante años. Para dejar bien claro la personalidad de este chaval habría que apuntar que esa fiesta no era para nada una fiesta de disfraces.

Este tipo al que llamaré Kiko para la ocasión y al que con el tiempo le perdí la pista, tenía un gusto musical curioso. Un día, sabiendo que yo iba a Madrid a ver a un familiar, me pidió un disco de hacía unos años y que no encontraba en Sevilla. Se trataba de “el fin de una década” de Burning. Se lo compré y antes de regresar lo escuché. Era un disco impresionante. Tanto me gustó que a pesar de que recuerdo que costaba casi mil pesetas me compré uno para mí. De hecho es de los pocos vinilos que sigo conservando. Me gusto tanto y me llamó tanto la atención este disco que desde entonces los gustos musicales de Kiko eran para mí una referencia y me compré algunos de sus discos preferidos (con desigual éxito).

Sin embargo, como de natural soy poco mitómano un día se me cayó de golpe la imagen de tipo especial que tenía de Kiko. Fue cuando, estando en su casa, me enseñó varios discos de Tequila. Por aquel entonces, para los tipos guays como yo, Tequila era algo así como unos “backstreet boys” cualquiera. Eran el grupo de fans por excelencia, portada continua en “Super Pop” con cuyos posters se empapelaban las carpetas de las niñas tontas (esas que por cierto me ponían tanto). En definitiva que para mi entre "Los Pecos" y Tequila la diferencia era únicamente que estos últimos iban despeinados.

Al reprocharle a Kiko su gusto y cuando le dije que a mí me daría vergüenza tener esos discos él me vino a decir algo así como “Estos tipos son unos genios e independientemente de las fans, serán un grupo de culto en el futuro”. Para convencerme aun más me dio todos los discos de tequila en cinta de cassette. Una de las rarezas de Kiko es que se compraba muchos discos en vinilo y en cinta para escucharlos en distintos sitios donde disponía de plato o de cassette. En estos tiempos de oro para la SGAE (donde sin embargo es probable que no se vendiera una décima parte que ahora) la gente hacía estas cosas en vez de grabar las cintas.

Me dejó las cintas y pasado un tiempo las escuche. Ante mi vergüenza, como si de pronto hubiese descubierto que me gustaban los hombres, me di cuenta que me encantaban esos cuatro discos de Tequila. Por supuesto, los escuchaba en solitario y jamás hice alarde de ello. Guardé las cintas y mis gustos para mí y en las ocasiones en las que surgió denosté públicamente a esos chavalitos que tanto gustaban a las pijas de primeros de los ochenta. Tanto es así que no hace demasiados años, en una caja que guardó mi madre en el trastero cuando se mudaron de piso encontré las cuatro cintas originales y bastante deterioradas.

Pasado el tiempo me he acordado muchas veces de Kiko y de sus palabras que resultaron proféticas (“estos tíos terminaran siendo un grupo de culto”). Es probable que los más jóvenes (incluso los menos viejos) se sorprendan ante esa imagen de grupo de fans de Tequila pero es lo que eran. Una de las canciones, creo que de su disco “Viva Tequila” se titula “que el tiempo no te cambie”. Como me suele suceder, a mi la música me funciona como un activador de recuerdos mucho más eficiente que las fotografías y recuerdo que cuando escuché esa canción yo la interioricé (como muchos hacemos) con mi propia experiencia y desde la atalaya que dan los quince o dieciséis años, miré con cariño a esa época lejanísima de cuando tenía trece o catorce y todo mi mundo comenzaba a cambiar.

Hoy, creo que debido a que Tequila “ha vuelto” he escuchado la canción en el coche y es curioso como en realidad, me he acordado de aquella época en la que yo era tan maduro. Después, cuando he llegado al trabajo he visto el video y me he encontrado con que hasta ellos mismos en dicho video parecen colocar a los protagonistas en una adolescencia bastante crecidita. Después me ha dado por pensar en la letra de la canción. ¿Me habrá cambiado tanto el tiempo?. Yo creo que en lo esencial no tanto, pero claro, es sólo mi opinión. O tal vez sólo sea un deseo.

En cualquier caso, despues de ver el video y mientras rememoraba las cosas de Kiko he recordado una frase de su película fetiche:

Es curioso que los colores del mundo real solo parecen verdaderos cuando los videamos en una pantalla

Virtual, ¿viene de virtud?

2008-06-26T09:48:00.007+02:00

He contado alguna vez en mi blog (y decenas de veces a quien tiene la mala suerte de sufrirme “in live”) la anécdota que me sucedió hace unos años cuando mi madre me dijo “ten cuidado en Internet que dicen que hay muy mala gente ahí”. Era la época en la que sólo una minoría se conectaba a internet y menos aún accedían a la web. Entonces las noticias que llegaban de internet eran, un poco como ahora, del tipo: “detenidos los pederastas de internet”.

La diferencia consistía en que entonces, no hace tanto, no existía esa mayoría de personas que saben que en Internet, como en casi cualquier otro “sitio”, hay de todo y no por conectarte te vas a encontrar en una sórdida red de estafadores, te vas a convertir en un proxeneta sin escrúpulos o te van a captar en una de las numerosas sectas satánicas.

Insisto que aún hay quien piensa que Internet es algo así como el Averno, la entrada al inframundo donde habitan todas las maldades. Tal vez por eso, me alegró cuando no hace demasiado (ya lo conté en otro post) les enseñé algunas de las múltiples posibilidades de la web a mis padres y comprobaron con los ojos abiertos como niños que Internet puede ser una ventana al mundo de sus ilusiones que, desgraciadamente como en la mayoría de las personas de su edad, están más en el pasado que en el futuro.

Pero entre los que nos conectamos a Internet coexiste otro prejuicio casi opuesto al anterior. Una amiga mía me decía que le encantaba Internet y concretamente los chats porque eran una magnífica forma de desarrollo personal y profesional. Era la forma un tanto rebuscada que tenía de expresar el curioso hecho de que con todos los hombres que se encontraba en el chat tenían varias carreras, “puestazos” profesionales y ganaban dinero a espuertas.

Los americanos, que son muy dados a encontrar nuevas enfermedades y adicciones, ya hace tiempo que tienen clínicas para esto de la adicción a Internet. En uno de mis primeros posts hable de un tipo al que hace tiempo que no “veo”. Se trata de “chatero”. Es un tipo que conocí en Zaragoza hace muchos años. Lo conocí en un chat y es a la única persona de un chat que he conocido en persona y más que nada porque dio la casualidad que vivía justo enfrente de mí.

Chatero era un tipo bastante normal. Un poco más inteligente que la media diría yo, pero normal. Él pasaba horas y horas en los chats y a diferencia de lo habitual por aquel entonces (como digo hace unos años eso de conectarse a internet estaba tan mal visto que casi se ocultaba), defendía las relaciones cibernéticas. Una vez me dijo algo así como “Si yo supiera que en bar que hay debajo de mi casa a cualquier hora que me apetezca bajar voy a encontrar un grupo de gente interesante y divertida si me interesa la charla o excitante si estoy caliente, yo iría todos los días a la hora que me apeteciera a ese bar. Lamentablemente en los bares, sitios de copas y discotecas no sucede eso. Sin embargo yo me conecto a un chat a la hora del día que me apetezca y si me apetece divertirme, chateo en el general con conocidos, o conozco nuevas personas o me caliento con una conversación en un privado”.

Lo que me ha inspirado la escritura de este post es algo que tiene que ver con todo esto y que he pensado en multitud de ocasiones y es lo curioso que es el hecho de que cuando te conectas a internet encuentras personas estupendas que normalmente no reconoces en la calle. Y ahora no chateo desde hace muchos años y mi lista del Messenger es limitadísima por una cuestión pura de tiempo pero a cambio leo blogs y comentarios y me encuentro a menudo con mujeres y hombres brillantes (y brillantas si se me permite la bibianada) , divertidos, inteligentes y atractivos.

Sobre este hecho caben muchas reflexiones. Se puede aplicar el prejuicio negativo al modo que lo hacía mi amiga y que consiste en suponer que en realidad son posturas, distorsiones de la realidad o directamente mentiras. Hay que reconocer que es un medio muy dado a ello y todos supongo (yo al menos sí, en alguna ocasión) hemos jugado con ello. De hecho, alguna vez dije que el anterior blog comenzó más como un ejercicio de ficción (muy inspirado por el blog estrella de entonces que era el de la chica "intelijente") que como un blog personal y autobiográfico y no fue sino mi nula capacidad para desarrollarlo y mi tendencia a escribir sobre lo que opino lo que al poco tiempo de comenzar derivó en lo que es hoy (que cada uno lo defina como quiera).

Sobre esto de la mentira o exageración de las virtudes yo tengo una teoría y es que en este tipo de relaciones entran en juego muchas veces los mismos factores que entran en juego cuando lees una novela y es la propia imaginación del receptor. Yo recuerdo que cuando chateaba (imagino que eso no habrá cambiado mucho aunque ahora con las webcams seguro que ya no es tan habitual) entre las preguntas arquetípicas junto a las “¿de dónde eres?”, “¿Qué edad tienes?” o “¿a qué te dedicas?” existía aquella que se solía hacer cuando habías pasado el primer estadio de preconocimiento y consistía en “¿Y tú como eres?”. En la más de las ocasiones, se refería a como se era físicamente. Como todo el mundo que chatea, a base de repetir las mismas preguntas y las mismas respuestas, yo tenía casi aprendida de memoria una respuesta y siempre me sorprendió que las reacciones fueran en la mayoría de las ocasiones tan, digamoslo así, entusiastas. La cuestión es que cuando yo soltaba la retahíla (moreno, 1,87, ojos pardos, 90 kilos) la interlocutora se imaginaba directamente a cualquier ligue de la Obregon (que ya comienza a ser un biotipo) lo mismo que si una mujer dice “bajita, no demasiado delgada, con bastante pecho” nosotros concluimos que estamos charlando con una clon de Scarlett Johansson. Obviamente, la inmensa mayoría de estas imágenes mentales están destinadas a ser severamente defraudadas. Y no sólo en el físico sino también en el resto de cualidades humanas que creo son mejoradas y aumentadas por la fuerza de nuestra propia imaginación (por más que también haya intentos de maquillarlas desde su origen).

Este argumento explicaría el hecho habitual (al menos en lo que me dicen) de las habituales desilusiones cuando se conoce a alguien con quien has mantenido una relación cibernética, en persona. Imagino que debe ser el mismo choque que cuando ves una película basada en un libro que has leído. Excepto en muy pocas ocasiones (y por ello son excepciones) el intento suele defraudar las expectativas.

Aparte de este prejuicio negativo (suposición de mentira) y neutro (exaltación de la imaginación), yo tengo desde hace un tiempo otra teoría que explicaría el hecho de que en Internet nos encontremos personas más interesantes y atractivas que en lo que se da por llamar “vida real”. Si tengo que meterla en la escala anterior la consideraría positiva. Se trata simplemente de que, aunque para muchos Internet no es real, por este medio se da la oportunidad de expresarse y comunicarse y, aunque seguro a muchos que le leen a menudo les sorprenderá, yo opino que en muchas ocasiones (no se si soy tan optimista como para decir en la mayoría), las percepción de una persona y mi opinión sobre ella mejora notablemente cuando la conoces. Mi padre solía resumirlo en una frase: "mira el tipo más despreciable que encuentres y verás que tiene algún amigo".

Yo centro ahora mi “conocimiento” en la lectura de blogs y estoy seguro que muchas de las personas que leo y que me parecen inteligentes y brillantes tanto en los posts como en los comentarios si alguna vez me los hubiese encontrado en una reunión de amigos, en un bar o en una disco (esto último prácticamente imposible desde hace tiempo) probablemente no me habrían llamado la atención. ¿Porqué?, pues porque no creo que jamás hubiese llegado a conocer que tiene dentro (y no me refiero sólo a la ropa interior, que también). Exactamente igual, estoy convencido que la mayoría de las personas que me halagan y me tienen por alguien interesante en este blog si se cruzaran conmigo en cualquier sitio probablemente ni recapacitarían en mi presencia. Hace mucho tiempo, en uno de los post más incomprendidos de la historia, intenté reflejar de forma sacrcástica la diferencia entre la forma de ligar en un sitio con música estridente y con frases del tipo “vienes mucho por aquí” o ligar por ejemplo en un chat (o Messenger) manteniendo una conversación (puede que intrascendente, pero conversación al fin y al cabo). Lo curioso es que, aunque afortunadamente cada vez menos, el conocer a alguien en un chat tiene mala prensa.

Toda esta disquisición bastante desordenada viene a cuento de algo que vengo observando últimamente. Observo hombres y mujeres que razonan y se expresan en términos que después echo de menos en la calle. Por poner un ejemplo simple pero con el que yo soy particularmente sensible, en cuestiones de xenofobia y racismo leo los comentarios y en poco tienen que ver con lo que se escucha y se ve. Es cierto, y creo que tiene mucho que ver, que yo leo y me leen personas que sin querer parecer elitista considero que tienen cierto nivel. También pasa en cuanto a la forma de ser de las mujeres. Sin entrar en muchos detalles que seguro que serían polémicos, de pronto descubro un tipo de mujer que a mí me resulta tremendamente atractivo pero que no suelo encontrar a menudo (por no decir casi nunca) y me pregunto si será porque en Internet la búsqueda es más sencilla, porque hay más para elegir o porque tal vez yo no sea capaz o no tenga paciencia para descubrir que hay detrás de esas impresiones superficiales en las que, en la mayoría de los casos nos quedamos.

Un día una amiga, pareja de un amigo, me sorprendió diciéndome que mi mujer ideal estaba en Colombia y se atrevió a puntualizarme aún más, en Medellín. Puede que tuviese mucho que ver con el hecho de que era de allá pero ella me aseguraba que en vista de mis gustos sobre mujeres las colombianas de Medellín “estaban hechas para mí”. ¿Será que en vez de Medellín, mi pareja perfecta se encuentra en Internet?.

Lo cierto es que afortunadamente o desgraciadamente, según se mire, mi trabajo aún me obliga a mantener cierto nivel de relaciones sociales porque no si no fuese por eso creo que terminaría por retirarme del juego. Lo cierto es que cada vez me da más pereza relacionarme. Por una vez me encantaría descubrir que esa morena de la barra cuyo escote me pone tantísimo pero me da la impresión de ser bastante simple es además una persona brillante, divertida e inteligente que tiene sus opiniones sobre cualquier tema y que me argumenta a veces de forma sesuda y contundente y a veces de forma ingeniosa y provocadora y que ella dejara de pensar que ese tío que no deja de mirarles las tetas es algo más que un cazador que, en busca de su presa, procura impresionarle mostrándose como el jefe de la manada.

Donde dije digo...

2008-06-13T12:03:00.009+02:00

Alguna vez, cuando alguien dijo delante de mi amigo Santiago que “rectificar es de sabios” él apuntilló: “Si, de sabios... pero equivocados”. Yo no quiero ir de sabio pero si me apunto a lo de equivocado.

Desde aquí y ahora me confieso errado. Me refiero a mi post anterior. En él me refería a, desde ahora, mi ministra preferida. Para ser aún más exactos diría “la preferida entre el conjunto formado por los ministros y las ministras”. En este post yo me quejaba de que la ministra Aído (apellido masculino, por cierto) me había decepcionado en su comparecencia porque de fácil que lo había puesto era aburrido criticarla. Además, me pareció un poco simploncilla y a mí los ministros (y las ministras) me gustan más cuando se rebelan y pelean porque es entonces cuando sueltan esas perlas geniales. Por eso echo de menos a Carmen Calvo con sus rabietas y me pone Magdalena Alvarez (me parece un poco irrespetuoso llamarle Maleni) cuando saca sus “cojovarios” y frente a las risas y/o indignación provocadas por una burrada responde con otra burrada mayor.

Haré un inciso aquí para aclarar que el hecho de que me haya referido a tres ministras es pura casualidad y no tiene nada que ver con machismo. Lo cierto es que Solbes mete la pata a menudo pero como antes ha conseguido sumirte en un sopor que atonta los sentidos, uno no puede reaccionar a tiempo. Además, si quiero verlo de esa forma también podría argumentarse que las tres son andaluzas y no creo que nadie sospeche de mis prejuicios contra los nacidos al sur de Despeñaperros y mucho menos contra las nacidas.

Pero, a lo que íbamos, he de reconocer que he minusvalorado a Bibiana (me comienza a poner hasta el nombre) porque comienzo a verle maneras de luchadora. Iba a hacer aquí una serie de símiles taurinos pero seguro que hay alguien que se me enfada así que simplemente diremos que la ministra se crece ante las críticas.

Si en el último post preveía poco juego o juego simplón, ahora se ha demostrado que de eso nada. En primer lugar observo que no es de rectificación fácil lo cual la hace más divertida. Me refiero a su ocurrencia de “miembros y miembras”. Yo entendí el lapsus perfectamente porque cuando se está hablando (e imagino que nerviosa porque la chica estaba en su primera comparecencia como ministra) y teniendo en la cabeza la intención de hablar de forma poco natural, siempre se comenten errores. Ya le pasó a otra diputada con lo de “jóvenes y jóvenes”, alguien más dijo “los frailes y las frailas” y en el país vasco, desde que a Mr. Spock le ha dado por lo de “las vascas y los vascos” también han sucedido anécdotas como el tipo que dijo “los adultos mayores, tanto hombres como mujeres".

En cuanto a esto del Pais Vasco, hace tiempo leí un artículo de Perez-Reverte donde, analizando la cantidad de referencias de doble genero que hacían ilegible el texto de una ley vasca, proponía que en vez de “los miembros y las miembros” directamente ser tiraran al río de la estupidez y redactaran “los miembros y las miembras”. Suele decirse que la realidad va por delante de la ficción, en este caso ha tardado un tiempo en alcanzarla.

Pero la ministra podía haber minimizado este asunto o incluso le podría haber dado la vuelta. En mi modesta opinión, si se hubiese sacado su vena gaditana para reírse de su propia ocurrencia la cosa habría quedado en un simple lapsus. Seguro que había “losantos” que se quedarían en el chascarrillo pero la inmensa mayoría de los (y las) que formamos la gente normal lo hubiese asumido como lo que es, un error puntual.

Pero no, en dos días ha dado todo tipo de explicaciones a cual más surrealista. En primer lugar dijo que el lapsus fue debido a que venía de un viaje por sudamerica. Por curiosidad pregunté a gente de mi empresa y amigos. Que ellos sepan, ni en Uruguay, ni en Colombia, ni en Argentina, ni en Venezuela se usa eso.

Después incluso alguien le quiso hacer un flaco favor quitando el famoso “miembras” del y como suele suceder a veces, fue peor el remedio que la enfermedad.

Pero lo genial vino cuando, cual Magadalena Alvarez, decidió que la mejor defensa es un ataque y propuso directamente que la palabra fuese incluida en la RAE. Ríete tu de Franco, Castro o Chavez, vamos a incluir una palabra que no usa nadie por decreto ministerial. Propongo desde aquí que se incorpore miembra junto con "bibianada".

Ya cuando leí esa propuesta la ministra comenzó a caerme mejor pero cuando ya decididamente me conquistó con ferviente admirador fue cuando, ante las respuestas (lógicas y evidentes) de algún académico de la lengua, su reacción fue un punto más furibunda y, como suele pasar, aún más surrealista:

Quizás haya una cuestión de género de fondo y haya que tener en cuenta que de los 43 miembros de la Academia solamente hay tres mujeres, pero no es un tema prioritario en este momento"

No está mal. La típica actitud de quien usa el feminismo como agravio comparativo una y otra vez. Claro, imagino que si hubiese mas miembras la cosa hubiese sido menos estúpida. Preveo un sinfín de argumentos similares a este. No es que sea tonta, es que somos machistas.

Pero lo genial de verdad vino después, cuando, para afianzar aún más su postura dijo:

"hay palabras como determinados anglicismos, como 'guay' o 'fistro' que no tuvieron tantos problemas" para ser recogidas por la RAE.

En este momento es cuando decidí hacerme miembro (o incluso miembra) numerario (o numeraria) de su club de fans (o... yo que sé). Porque, además de su punto a lo Calimero (desde aquí exijo inmediatamente la inclusión del adjetivo “acalimerado” en la RAE) resulta que nos enseña algo que muy pocos podíamos sospechar y es que “guay” y “fistro” son anglicismos. Es cierto que a Chiquito del la Calzada, al que tengo el gusto de conocer personalmente, le he dicho alguna vez que desde que vino de Oxford ya no es el mismo, pero en la vida supuse que su doctorado en filología inglesa iba a dar para tanto.

La verdad es que uno no sabe si quedarse con la rabieta o con la rectificación porque en lo del teléfono de los maltratadores si que reculó y no sé yo si fue peor. Vino a decir que en realidad se había explicado mal, que aunque dijo maltratadores “en todo momento pensaba en hombres”. Supongamos a Solbes (es que me hace gracia imaginármelo diciendo estas cosas) rectificando y diciendo que cuando decía “putas” en realidad estaba pensando en mujeres. Definitivamente tendría que abandonar el país (me refiero en el sentido literal, que en sentido figurado ya hace tiempo que lo tiene un poquillo "abandonao").

Asi pues, sirva este post como rectificación al fondo del post anterior y rendirme ante los indudables méritos de la señorita Aido.

Por último diré que mi nueva “heroa” (lo de heroína es denigrante) me ha subyugado de tal forma que hoy he descubierto su blog que pondré en mis enlaces y que seguiré de forma puntual (http://bibianaaido.wordpress.com/). Por cierto, me he ido a su CV y entre sus grandes meritos he encontrado que constantemente se define como “miembro de”. A ver si lo actualizamos un poco Bibiana.

PD: Como creo que debo predicar esta admiración que siento he pensado en hacer algo por la causa confeccionando un logo que a modo de chapita de esas que tanto se estilan en las elecciones americanas para que pueda ser colocado allá donde proceda. Al principio pensé en el "we can" de Obama pero algo modificado (we can't), pero despues, como le he visto algo trascendente me he acordado de alguien....

Un poco de recato por favor

2008-06-11T09:19:00.012+02:00

La ministra de igualdad me lo puso difícil. Seguramente quien me haya leído en anteriores ocasiones no vea mucha lógica a esta afirmación visto el papelón de la ministra en su comparecencia pero cuando digo que me lo puso difícil es porque, de tal fácil que es, no me pone nada criticarla.

Uno, que se debate continuamente entre el ansia de leña para el horno del sarcasmo y mi terrible facilidad para sentir eso tan curioso y raro como la vergüenza ajena, esperaba el momento de la primera comparecencia de la ministra Bibiana.

Ha sido larga la espera pero la disculpo porque hay que ser comprensivos. Para cualquiera que se dedique a la política y para la mayoría de los que se dediquen a lo que sea, un ministerio es un chollo. Hablamos de “puestazo”, con todo tipo de prebendas y de postre un sueldo casi vitalicio (creo que pasó de cinco a veinticinco años posteriores pero ahora no recuerdo). Vaya, como lo de Nestcafé pero con escoltas. Así pues, con la mano en el corazón, que levanten la mano (la otra) quien se negaría a ser ministro de lo que fuese.

Así pues convenimos en que casi todos aceptarían un ministerio aunque el ministerio fuese el del cuidado de los ángeles del cielo. Lo duro viene después cuando hay que reunirse con cuatro amigotes que para la ocasión llamaremos “expertos en ángeles del cielo” y decidir qué coño hacemos con el presupuesto que nos han dado.

Me di cuenta que pasaba el tiempo y nadie sabía nada de la ministra Bibiana. Es cierto que mientras tanto uno saciaba su necesidad de escuchar gilipolleces atendiendo de vez en cuando a las puñaladas con sonrisa del PP, o al gracejo de Solbes (creo que los mano a mano de chistes de Solbes con Acebes en la cafetería del congreso son legendarios) o a nuestro presidente al que le da tanta vergüenza decir las verdaderas razones que se le ocurre decir que no tenemos nucleares porque no tenemos agua para refrigéralo, o a la ministra de fomento con su “no hay polvo sin obra ni obra sin polvo” (ahora va a resultar que una obra va a ser como el rocío donde, como todo el mundo sabe, lo mejor es el polvo del camino).

En estas estábamos cuando aparece Bibiana. Yo esperaba algo en lo que regodearme. Permítanme una comparación tremendamente machista. Me ocurrió algo así como si uno estuviese esperando a una mujer con un vestido sexy para intuir el escote y de pronto se te presentara en pelota picada. Pues si oye, al final es lo que queríamos, pero como que te quedas un poco desilusionado.

Y es que Bibiana (y que me perdone por el símil que desde ya acepto inoportuno) apareció en pelota picadísima y más que insinuante directamente entregada. ¿Cómo puede uno buscarle las cosquillas a alguien cuando se presenta diciendo aquello de “miembros y miembras”?. Es imposible sacar una crítica medianamente brillante que no caiga en lo obvio. Incluso cuando poco después comenzó con una retahíla de plurales dobles (no me gusta decir eso de “ya lo dije yo” así que no lo haré) en los que hasta ella misma se equivocaba.

El informe de evaluación de los tres años de la Ley Integral se presentará a finales de mes en el Consejo de Ministros y Ministras”; “Serán políticas diseñadas con la participación real de las y los jóvenes y en permanente diálogo con ellas y ellos”; “Es una verdad celebrada y compartida por todos y todas…”

Si, es cierto que no dijo eso de jóvenes y “jóvenas” pero también es cierto que llego a decir “señorios diputados y señorías diputadas”. Una vez pasada la estupidez lingüística que (repito que no quiero decir aquello de “ya te lo dije yo”) ya intuí en su día fue el momento de averiguar que puede ocurrírsele a alguien para darle contenido a un ministerio tan artificial como este. Y reconozcámoslo, en este aspecto supero algunas expectativas. Imagino que la cosa no es de la ministra sino más bien de los “expertos”(y expertas) que la rodean porque por mucho que haya hecho seis meses de prácticas y sea cursi hasta decir basta, eso del teléfono para maltratadores de verdad que no me lo esperaba. La ocurrencia, que es un punto sobre “el plan integral sobre los hombres y la masculinidad”, está bien. Imagino que para comenzar te harán esperar escuchando unos acordes musicales porque todo el mundo sabe que la música amansa a las bestias.

Lo cierto es que, bromas aparte, no hay nada como conversar para solucionar confilctos. Al respecto de esto yo recuerdo dos anécdotas, una reciente y la otra del nunca suficientemente ponderado Gila.

La reciente ocurrió en un matrimonio de un familiar mío. Él sicólogo y ella normal. Tienen una cría de cuatro años que como todas las crías de esa edad, a veces está para comérsela y otras veces te dan ganas de que se la coman. Él (que por algo es sicólogo) opta por la vía de la compresión de la conducta y la trata como a una paciente de cuatro años, ella que es una madre de toda la vida, la trata como a una niña de cuatro años. Un día se encontraron a la niña en el baño con la pila del lavabo desbordada, todos los grifos abiertos, todos los botes de cremas abiertos y todo lo que normalmente hay en un baño flotando en el suelo que ya estaba inundado. La niña tenía (vaya usted a saber porqué) la cabeza metida en el lavabo.

Ante este espectáculo la madre reacionó inmediatamente dando un grito mientras cerraba los grifos y cuando le iba a echar la bronca a la cría, apareció él que con pasmosa tranquilidad le dijo a ella: “por favor, tranquilízate, pregúntale porque lo ha hecho por favor, vamos a escuchar sus razones”. La mama, mirando al tipo (imagino que preguntándose que vió en ese tio para casarse con él) le preguntó a la niña:

- María cielo, porqué has hecho esto?
- Porque me da la gana

La mama miró al papa y le soltó “¿ahora qué sicólogo?.

La otra anécdota la contaba Gila cuando decía que ahora no hay comunicación entre padres e hijos. “En mis tiempos –decía él- se conversaba más. Mi padre por ejemplo me decía, como vuelvas a hacer eso te pego una hostia que te quito la cabeza… y yo lo entendía…”.

Así pues, que conste que a mí me parece bien eso del teléfono para maltratadores porque no hay nada como la comunicación. Cuando un tío llame y diga, es que me están dando ganas de clavarle un destornillador en el ojo a mi mujer que el sicólogo de turno le diga: "pues a ver si te queda clarito que te tengo fichao y como se te ocurra tocarla te arranco los huevos con un cuchillo pero por la parte que no corta". Puede que el energúmeno recapacite.

Aparte de eso también habló de meterse en la ley del aborto. No entiendo muy bien que tiene que ver el aborto con la igualdad pero como ya dije en otra ocasión eso nos pasa por pensar que un ministerio tiene algo que ver con su nombre.

En resumen, excepto el hecho de constatar una vez más lo mediocre que se puede ser siendo ministro o reafirmarme en que los consejos de ministros de este gobierno deben ser algo así como las asambleas de “amanece que no es poco”, la comparecencia de la ministra no me aportó nada.

Espero que la próxima vez (y por si alguien no lo ha notado sigo con el símil zafio) la ministra se tape algo y aprenda a insinuar más y a mostrar menos porque, en primer lugar, le esta viendo todo un país y esta quedando fatal y en segundo lugar, como ya dije en otro post, insinuar es un arte y mostrar es un verbo.

Savoir voir, savoir lire, savoir vivre...

2008-05-29T08:41:00.004+02:00

Estoy un poco harto de las noticias "importantes". Bastante tengo yo encima con la crisis (perdón, con la parte bajista del ciclo) como para escuchar más sobre ella.

Por otra parte y aunque al principio me hacía gracia ya me cansa la "partebajistadelciclo" del PP. Cuando ves al primer tío (en el caso que nos ocupa, "tía") diciendo "lo mío no es interés por el poder, solo quiero que se discuta sobre ideología" mientras le clava un puñal por la espalda al Cesar y los parasitos que revolotean alrededor van repartiendose los despojos, te ríes. Después de cincuenta ya comienza a hastiarte.

El escuchar a Solbes es uno de los somníferos más eficaces que conozco. No sé si le contaba cuentos de pequeños a sus hijos pero imagino que sus hijos caerían como troncos con solo decir aquello de “erase una vez” con esa inconfundible ausencia de entonación. Por eso, ni siquiera el que se le escapara aquello de que los cuatrocientos euros eran un compromiso debido a la campaña electoral (algo que todo el mundo sabía pero que se empeñaban el negar) consiguió despertarme.

Por último, ni siquiera lo gracioso que suena el hecho de que se tengan que suspender las obras del trasvase (perdón, la toma temporal de agua) por causa de las lluvia o lo paradójico que se veía el hecho de que un barco descargara agua en el puerto bajo la lluvia consigue divertirme.

Así pues, prefiero quedarme con las otras noticias. Esas que suceden y apenas tienen repercusión.

-------------------------------------

Existe un corriente que a veces aflora entre los publicistas. Hay quien le llama publicidad emocional aunque en jerga publicitaria podría definirse como “tocarle los cojones al target”. O sea (que alguien de una vez me explique si se escribe “osea” u “o sea”) cabrear al personal. El otro día vi la siguiente foto:

Parece ser que el cartel ha causado cierta indignación entre el público en general. No se porqué pero intuyo que el publicista al más puro estilo del tal Risto (al que creo que soy el único en el mundo mundial que no ha visto jamás) le gusta tocar la moral al personal.

Lo más curioso es que ha habido un colectivo feminista que ha protestado por equiparar la mujer a las putas. Me parece una lectura bastante estúpida de la cuestión. Yo no digo que las feministas sean estúpidas, entiéndaseme bien, digo que en este caso la feminista que protestó parecer que lo era.

Cierto es que en un primer vistazo puede parecer que el cartel insulta a cualquiera porque o eres puta, o negro o moro o marica o sudaca o mujer o imbécil. Pero no, en realidad sólo insulta a la gente (como yo) que no es puta, ni negro ni moro ni marica ni sudaca ni mujer. Lo que no me cuadra es el hecho de que parece identificar la diferencia con la imbecilidad. "El diferente eres tú imbécil". Y la verdad, y que me perdone la ministra de igualdad, yo siempre me he sentido algo diferente. Por otra parte, que ser imbécil sea ser diferente tampoco me cuadra visto lo visto.

Así pues, deduzco que si no soy puta, ni negro, ni moro, ni sudaca ni marica ni mujer y, encima, soy diferente, tengo todas las papeletas. Yo soy un imbécil según ese señor (al autor de la obra de arte publicitaria que, me juego lo que sea, es obra de una subvención). Pero como el sentimiento es recíproco tampoco me he enfadado demasiado.

Creo que ayer alguien vió al autor de ese cartel con sus gafas de pasta negra y cara de interesante preguntando en una farmacia:

- ¿Tiene usted pastillas para hacer amigos calvo hijo de puta?

--------------------------------------------------

El Centro Médico Universitario de Leiden (Holanda) anunció en un comunicado el primer mapa genético femenino, el de Marjolein Kriek, una joven genetista de 34 años que trabaja en el mismo centro universitario. Tras seis meses de trabajo, sus colegas han logrado secuenciar su ADN para obtener una información que será clave para conocer mejor la diversidad genética del ser humano. Y, en concreto, el cromosoma X, uno de los cromosomas sexuales del hombre y de algunos mamíferos. «Ya era hora de de equilibrar la proporción de los sexos» en este tipo de investigaciones, señaló Gert-Jan van Ommen, responsable del trabajo.

El anterior párrafo está contenido en una reseña de una publicación dedicada a la investigación y desarrollo. Aunque la noticia pueda parecer curiosa lo cierto es que yo lo vi de lo más normal. Aunque mi grado de conocimiento en genética (o genetismo) podría equipararse al nivel de cualquier tertuliano de radio (es decir nulo) intuyo que se estarán dando pasos de menos a más complejidad. Por eso primero fue la mosca del vinagre, después el hombre y ahora la mujer. ¿Quién será el siguiente en este orden de complejidad?, ¿Acebes?, ¿Pepiño Blanco?.

Lo que no dice en la notica es si han encontrado alguna diferencia entre los cromosomas y genes de la mujer con respecto al hombre. Sin duda sería un duro golpe para el antedicho ministerio de igualdad. En cualquier caso yo siempre he sospechado que los hombres y mujeres tienen algunas diferencias. De hecho, lo descubrí reflexionando sobre una frase que decía con cierta frecuencia mi amigo Rafa en la playa cuando veía acercarse una tía buena:

- “anda que igualita estaría esa tía con mi bañador que yo con su bikini”.

Historia de X

2008-05-26T08:46:00.005+02:00

El refranero español (o debería decir el refranero en español porque muchas de las aportaciones son de América Latina) es sabio y dice: “Nunca digas de esta agua no beberé”. Desde hace un tiempo, con el típico toque anticlerical se suele añadir “ni este cura no es mi padre”.

Insisto, cuánta razón tiene el refranero. Porque vamos a ver, ¿quién me iba a decir a mi edad que me iba a ver involucrado en una sórdida historia de delincuencia internacional?. De hecho, yo puedo aparecer en esta historia como cómplice pero el criminal confeso no soy yo sino X. Si alguien no lo ha notado, X es un nombre ficticio puesto que hablamos de alguien que actualmente se encuentra en busca y captura. Su caso también es ilustrativo de cómo una vida puede cambiar. ¿Qué le sucedió a X para que, dejando atrás una exquisita educación y una posición acomodada se convirtiera en un enemigo público?. Pues intentaré resumirlo con el poco éxito habitual que consigo cuando intento resumir.

X nació hace poco más de dos décadas en el centro de Montevideo. De padre industrial y de madre licenciada en historia, X vivió una infancia relativamente cómoda y feliz. Económicamente algo por encima de la media (en realidad, me suena a mí que lo de “algo” es obra de su modestia), X fue un chaval modélico. Su buenas notas en clase y su talento innato para la pintura hizo que su madre (de una sensibilidad artística acusada) le pagará clases de pintura en una de las academias de artes plásticas más reputadas de Montevideo. En realidad la vida de X es como tantas otras vidas de chavales sin nada excesivamente reseñable hasta los dieciocho años. Fue entonces cuando, como tantas otras veces, disfrazada de mujer a X le alcanzó en pleno un futuro de delincuencia y clandestinidad.

La susodicha era una cría de la misma edad que X. En principio no parecía que la chica fuese nada que rompiese su feliz rutina de adolescente normal y moderadamente feliz. De hecho, la niña encajaba perfectamente en la vida acomodada de X. Hija de un empresario de transporte, la niña era una chica agradable, buena hija, buena estudiante, etc.. Lamentablemente X se enamoró de ella como sólo un adolescente puede hacerlo. Las cartas del fatídico destino de X estaba echadas.

No obstante, durante los primeros años la relación de X fue lo que se esperaba. Una historia que bien podría haber sido contada en las canciones pijas de los primeros tiempos de Mecano. Para continuar en su papel de niño bien y pasar a ser un hombre de bien, X para alegría de su padre y medio disgusto de su madre comenzó a estudiar ingeniería industrial. Para compensar, X seguía pintando cuadros preciosos que regalaba a su mama. Y, que es como llamaremos a la novia de X por su parte hizo honor a la nacionalidad de sus padres (argentinos) y comenzó a estudiar sicología.

Pero cuando todo parecía tan plácido como previsible en la vida de X, una serie de continuos sucesos aparentemente sin relación ninguna produjo un seísmo que hizo tambalear su vida. Lo primero que sucedió fue que sus padres, que vivieron una historia muy parecida a su historia con Y, después de más de veinte años de aparente matrimonio feliz decidieron separarse. X no era un niño y lo entendió perfectamente. Al fin y al cabo sus padres fueron tremendamente civilizados. No hubo guerras ni peleas. Tampoco es que a él le supusiera tanto. Seguía viviendo en su gran piso en la mejor zona de Montevideo con su madre. Su padre vivía a pocas cuadras de allí.

Lo que no esperaba X ni por un momento es lo que sucedió meses después. Un día, sin previo aviso, encontró a Y llorando cuando iba a recogerla a su casa. Y se iba a España. Los dos padres de Y eran argentinos pero hijos en un caso y nietos en el otro de españoles. Últimamente los negocios del padre de Y no iban todo lo bien que esperaban y aunque aún podían vivir muy por encima de la media, el padre de Y decidió aceptar la oferta de un buen amigo y socio de irse a España para montar algún negocio.

El mundo de X comenzaba a desmoronarse. ¿qué podía hacer él si estaba profundamente enamorado de Y?. Cuando se lo dijo a su madre, ella, con la experiencia que dan los años y el pelín de amargura que da el hecho de tener en su curriculum una historia fracasada intentó convencerle de que se la pasaría con el tiempo y de que encontraría a otra chica.

Lamentablemente para los dos, X estaba totalmente convencido. Un día se levantó y le dijo a su madre que se iría con Y a España. La madre notó desde el primer momento que su hijo no le estaba pidiendo permiso sino informándole de sus intenciones.

Hubo un último intento por parte del padre de X de convencerlo pero él lo tenía muy claro. Jugaba a favor de X el hecho de que a sus suegros, y muy especialmente a su suegra el chaval le encantaba como novio de su hija. De hecho, no era muy extraño. Todos los que conocían a X apreciaban su bondad y su simpatía. Esto hace más extraño si cabe el terrible destino criminal en que desembocó la historia.

Se acercaba la fecha de la partida y X se sorprendió con una noticia que al principio le agradó porque jamás puedo pensar en sus consecuencias finales. La mama de X decidió que se iría a España. Lo cierto es que aunque pudiera parecer un sacrificio hecho por su hijo, y a aunque algo de esto había, la madre de X pensó que España sería un buen lugar para comenzar una buena vida en un sitio donde no la conocieran ni a ella ni a su ex-marido. Un sitio más grande que el centro de Montevideo donde ella siempre sería la “ex-señora de”. Aunque X siempre tuvo claro este extremo, no puede dejar de pensar hoy en día que si no hubiese sido por él su madre no sería ahora una criminal clandestina.

Incluso en algo tan drástico como era un cambio de vida radical X, Y yu sus respectivas familias fueron ordenados. Ambas familias esperaron a que los chavales terminaran sus estudios. Pensaron, de forma un tanto ilusa, que el hecho de tener sus estudios terminados les daría mucha más oportunidad en la “madre patria”. No fue hasta que no tenían todo planeado y hecho e incluso su madre había vendido su piso a su padre para poder costearse el viaje y el comienzo de su nueva vida cuando cayeron en un detalle. Ellos no tenían o al menos no les constaba, padres o abuelos españoles o italianos. Su apellido era evidentemente castellano y la piel blanquísima de la madre y sus ojos claros parecían dejar claro un pasado europeo pero por más que hicieron un esfuerzo, no recordaron ese antepasado ante el que justificar su derecho a vivir en Europa.

La cuestión era un problema pero X no pensó que fuese serio. El suegro de X que conocía bien las leyes decidió que se arriesgarían y tomando como precaución el hecho de entrar por un país distinto a España los hizo llegar con visado turístico.

Y es aquí donde la historia de X de un día para otro le hace ser un criminal. Ese día coincidió con las doce de la noche del día en que se cumplían los tres meses de plazo. Ese día, X y su madre pasaron de ser unos turistas a unos criminales. De hecho, incluso tuvieron la mala suerte de que poco después hubo gente que consiguió que se endurecieran las penas para esos peligrosos delicuentes como X y su madre.

Esa gente que siempre ha existido, esos que dicen aquello de “es que vienen a quitarnos trabajo” o “sus hijos nos quitan las plazas de guardería” o “yo estoy de acuerdo con los que vienen a trabar pero no con los que vienen a robar” o el más reciente: “y ahora a cobrar del paro”.

Esa gente que no sólo es incapaz de reconocer la ley natural que dice que una persona debería ser libre de vivir donde le diese la gana siempre y cuando no haga nada malo y respete a la gente que ya vivía allí antes sino que ignora el hecho de que hayamos pasado de trece a diecinueve millones de cotizantes a la seguridad social en ocho años que ha provocado superávit en las arcas de la seguridad social, o que no cae en la cuenta que si un inmigrante cobra paro es porque como todo hijo de vecino lo ha cotizado anteriormente, o que hace oídos sordos y ojos ciegos a la realidad de que más de un tercio de los inmigrantes son gente con estudios superiores (mayor en porcentaje que entre los nativos), o que la inmensísima mayoría de inmigrantes tienen que pasar un examen para legalizarse (certificado de ausencia de antecedentes). Esa gente que curiosamente suele decir que no quieren ilegales porque están hartos de gente que a partir de próximo mes de Enero serán ciudadanos europeos de pleno derecho. Esa gente en fin cuya conciencia les impide reconocer algo que ya saben, que la inmensa mayoría de inmigrantes son como X.

Gracias a esos señores (legión en la vieja y humanitaria Europa) que han hecho que se aprueben directivas europeas donde se apruebe cárcel (o retención forzosa que es el eufemismo que se usa al efecto) de hasta dieciocho meses (hasta en USA tienen un máximo de seis) por el hecho de residir sin permiso de residencia. Gracias a los que han conseguido algo tan justo y equitativo como que se puedan endurecer las penas para el mismo delito dependiendo de tu nación de origen, o que se les eliminé el derecho de asistencia letrada gratuita por su alto coste.

Lo más curioso es que yo conozco una historia de X pero en este caso X es un italiano e Y una española, familiar mía. Afortunadamente para ellos, su origen hace que esta historia termine con boda feliz.

Ahora mismo, X y su mama, viven en la clandestinidad su delincuencia y pasan miedo cuando, por un casual, se cruzan con un policía. X me contaba no hace mucho que él jamás pensó que podría ver a un policía y sentirse en peligro. En sus más de dos década de vida su padre, su madre y su familia le enseñó a ver en cada policía un amigo, un señor que estaba allí para ayudarlo y protegerlo. Esa misma mama que hace un par de días le dijo “X, cruza la calle, allí hay un policía”. Esa fue una de las causas por las que yo me impliqué en esta historia y por las que hoy en día soy cómplice mientras intentamos hacer algo tan (al menos para mi) incoherente moralmente como “legalizar una persona”. Yo también tengo miedo y en cierta forma me he convertido en delincuente. Lo dicho, nunca digas “de esta agua no beberé”.

737. La casilla.

2008-05-22T09:12:00.003+02:00

Durante el resto del año la agencia tributaria y yo nos respetamos mutuamente pero cuando llegan estas fechas, no sé muy bien porqué, la relación degenera. Todo comenzó hará casi diez años en un pueblecito de Valladolid…

Inciso.. no quiero pecar de excesivamente chulo y prepotente (sólo lo justo) pero convendréis conmigo en que el párrafo anterior es un principio para una novela cojonudo.

Pues bien, en el día de la fecha un guardia civil de tráfico tuvo a bien ponerme una multa por atravesar un pueblo a la escalofriante velocidad de sesenta y cuatro (64) kilómetros por hora, es decir ni 18 metros por segundo (para los de ciencia). Como uno odia los papeleos jamás discuto una multa y la pago cuanto antes para volver a esa extraña (pero indispensable para mí) sensación de “tengo todo en orden”. Dio la maldita casualidad que coincidió la fecha con la temporada de declaración de renta.

Ese año presenté la declaración por Internet. Era uno de los pocos años en los que he declarado como asalariado así que era sencilla. Como la mayoría de declaraciones sólo tenía rellena una mínima parte. Aquí pones el pastón que cobras, aquí el pastón que donas a fines de interés social (pagar sueldos, pensiones y prebendas de políticos, tomas temporales de agua, comisiones, etc..), aquí lo que deberías haber donado y aquí lo que te devolvemos sin intereses por lo que te pillamos de más. ¿Renuncia a su devolución?, ¿sí?, ¿no?, ¿una mierda?.

La declaración fue sencilla y se hizo el primer día hábil para ver si cobraba antes. Sin embargo, transcurridos unos meses la pasta gansa no aparecía en mi cuenta. Me fui a Hacienda y le pregunté a la amable funcionaria.. oiga, y de lo mío qué?. La señora miro en el ordenador, me miro a los ojos con esa mirada de reproche que solo un funcionario de Hacienda puede lanzarte y dijo: “Tiene usted una multa pendiente y hasta que no pague se ha retenido el importe”. Tras varias horas en colas en la delegación por fin llegué a un despacho donde alguien me dijo que pasaba. Se trataba de la multa de Valladolid que yo había pagado religiosamente. En realidad –me dijo el señor que estaba detrás del ordenador- debe ser que lo que debe son intereses de demora porque hablamos de poco más de mil pesetas.

Le expliqué que era imposible, que yo había pagado antes de los quince días y que de ninguna manera eso estaba bien. Me dio igual. El tío me dijo que, o pagaba, o no me daban un duro. Le pregunté que porque no me habían hecho la retención correspondiente. Al fin y al cabo lo que se supone que yo debía era una cantidad mínima comparada con la devolución pendiente. Entonces uso “EL ARGUMENTO”: “La reglamentación es asín”. Coño, como el furbo –pensé yo mientras me cagaba en la sección habilitada a tal efecto-.

Como la cosa era como las lentejas, tuve que abonar las mil pelas para que me hicieran la consecuente devolución. Asunto zanjado pensé yo (en realidad pensé asunto sanjado porque yo pensando tengo mucho “asento” sevillano). El destino se encargaría de demostrarme lo equivocado que estaba… (música de misterio).

Al año siguiente ídem de lo mismo. Allí estaba yo, en el mismo despacho, cuatro meses después de hacer mi declaración aguantando como un tipo me decía que tenía una multa pendiente y esta vez en euros. Unos cuatro euros o así (ahora no recuerdo). Nuevas quejas y pataletas reprimidas con “EL ARGUMENTO”. Nueva bajada de pantalones, y nueva sangría de unos pocos euros para poder cobrar.

Al tercer año, como uno ya va aprendiendo, ni siquiera esperé unos meses. Aparecí en cuanto se acabó el plazo y pregunté.. ¿qué hay de lo mío?. Mire usté que debe aquí una cosilla…. Esta vez el humilde y avasallado cotizante se convirtió en una fiera así que dije esa frase que todo el mundo sabe que inspira terror en cualquier organismo público o corporación: “avé… que venga el encargado…”. Como el encargado no venía a mí, yo, cual Mahoma en las intrincadas cordilleras de la burocracia tributaria, tuve que ir al encargado. No iba desarmado, llevaba papeles, decenas de papeles que decían que yo era un buen tío, algo chulillo, pero buena gente.

Como dice la canción “paper for nothing” osea, nothing of nothing. Según el ordenador (que es algo así como la tele pero en serio) yo debía unos seis euros de una multa que me pusieron un día en Valladolid. El tío me dio dos opciones. O pagaba o rellenaba el modelo tropecientos, el tropecientos uno y el tropecientos dos y lo llevaba al registro central, ese de las colas kilométricas. Llegué a un acuerdo de caballeros con ese señor. Yo pagaba una vez más la puta multa de los cojones (que es como se llama administrativamente una multa que renace tres veces) pero el tío me firmaba un papel con el que yo podría entrar en cualquier delegación de hacienda por la puerta grande y al grito de “ave quillo, los que no son tus acreedores te saludan”.

Acepté el acuerdo y guardé el papel que aún conservo como oro en paño. Por el mismo precio me dio un “certificado de deudas” donde decía claramente “Titobeno nos debe cero patatero”. Lo tengo colgado en el despacho al lado de los títulos del Harvard y Stanford.

La multa no volvió a renacer aunque, como en el caso de indiana jones, nos reservamos hacienda y yo la opción de sacar una cuarta parte. Pero lo que yo no sabía es que la multa, cual Tutankamon cualquiera, llevaba aparejada una curiosa maldición. Desde entonces, cada vez que he hecho la declaración, he descubierto algún errorcillo que ha hecho que siempre haya pagado más de lo que debía. Por poner sólo un ejemplo, el año pasado puse mi vivienda habitual donde se ponen los bienes inmuebles osea que me generó unos ingresos por rendimientos del capital que dicho tipo de vivienda no tienen.

Este año, hastiado (osea hasta los mismos) de esa autosangría continua me hice fuerte en casa y me preparé a conciencia. Descubrí una especie de libro que a modo de piedra roseta llevaba la reglamentación actual sobre las normas para la declaración, sólo que este libro en vez de en jeroglífico, hierático y griego, llevaba las normas en administrativo y cristiano. Me rio yo de Champolion si en vez de tener que descifrar el jeroglífico tuviese que descifrar las nuevas normas de “simplificación” del impuesto. También me armé con las 250 preguntas y respuestas básicas que publicó la OCU. Aparte de esto, durante todo el año he prestado particular atención al consultorio fiscal de radio intereconomía.

Así pues, este año me presenté un sábado a primera hora después de la correspondiente tostada con tomate frente a la página de la página de la AEAT dispuesto a rellenar mi declaración sin un error. En realidad mi declaración no es tan compleja aunque soy de esa minoría a la que no le vale el borrador. Al ser autónomo y tener operaciones de bolsa tengo que hacer declaración siempre. Por otra parte, hay que reconocer que la cosa parece fácil. Básicamente abres el programa PADRE, le das a la opción de “importar los datos que hacienda tiene de ti” y ya sólo te queda completar las operaciones de bolsa. Un esfuerzo improbo y un coñazo pero que al fin y al cabo se hace y punto.

Yo tengo hipoteca de manera oficial (aunque en realidad no la tengo, pero es una cosa de ingeniería financiera y fiscal larga de explicar) así que dentro de los datos, el sistema incorpora lo que se supone que yo he pagado por la hipoteca. Una cosa que puede llamar la atención es que te piden la fecha de compra del inmueble. Gracias a la formación intensiva, yo ya sabía que, efectivamente, en función de la fecha de compra la desgravación es distinta. A partir de enero del 2006 (curiosamente cuando se supone que se bajaba el impuesto) la desgravación es del 15% sobre todo el tramo hasta el máximo (creo que es nueve mil euros). Pero anteriormente la declaración es del 25% o 20% (dependiendo de que estuviéramos en los dos años posteriores a la venta o no) para los primeros 4500 euros y del 15% para el resto.

Un inciso. En esto de la renta se vuelva a dar el caso de que se comunica una bajada del impuesto cuando, objetivamente y con datos en la mano, se produce una subida. Cada vez me maravilla más la forma de comunicar de este gobierno (y esto lo digo en serio).

Bueno, pues el caso es que traducido a pasta para la mayoría de los que han comprado su vivienda antes del 2006 la desgravación les supone 225 euros más, y para algunos (los que las hayan comprado en el 2005) hasta 450 euros más. Como ya he dicho, esto lo sabía yo y como al introducir los datos de hacienda en mi declaración automáticamente me pedían la fecha de adquisición, deduje (quien me mandaría a mí deducir…) que el sistema hacía el cálculo automáticamente dependiendo de la fecha. En la vorágine de cálculos supuse (me lo mandó el mismo que me mandó deducir) que los cálculos hechos por hacienda y el porgrama PADRE eran correctos. Además uno ya no es un adolescente como para pensar que el PADRE está equivocado.

Revisé una y otra vez los cuatro datos, calcule mil veces las decenas de operaciones de bolsa, y llegué a la hora de comer con la sensación de trabajo bien hecho. Así que, listo, firmo electrónicamente y la presento telemáticamente. Punto reondo.

Días después, en una comida con gente del trabajo un socio comenta. ¿Habéis escuchado lo de la nueva casilla de la declaración de la renta?, vaya putada. Un escalofrío recorrió me recorrió por las espalda, preludio de una puñalada tributaria. Mi socio continuo.. “pues parece que este año hay un cambio en la desgravación de las viviendas para hipotecas anteriores y las del año pasado y los muy hijos de la AEAT lo han hecho de forma que ni Dios (que presenta declaración en la delegación de Aravaca) se da cuenta de la cosa.

En cuanto llegué al trabajo busqué la información. La cosa iba por donde yo me temía. Los cachondos de hacienda, para solucionar eso de que las hipotecas anteriores al 2006 tengan más desgravación no lo hacen en el cálculo tomando en cuenta la fecha que te obligan a poner sino que te obligan a meter el mismo dato (lo que has pagado de hipoteca en el 2007) en otra casilla aparte. Como si la cosa no fuese suficientemente estúpida, esa casilla está perdida en otra página diferente. Se trata de la casilla 737. Para completar la desfachatez (increíble) resulta que al rellenar los datos como hice yo directamente de los datos que te da Hacienda en un proceso automático el sistema no rellena esa casilla. Parece ser que tampoco lo hace en el borrador. En el extasis del cachondo institucional, el programa PADRE se da cuenta pero cuando le das a verificar te da sólo una advertencia que te dice algo asi como "recuerde que el importe es correcto" y, al reves que en todos los errores, cuando pulsas ni siquiera te lleva a la casilla ni te indica esa casilla en ningún sitio. De traca!.

Inmediatamente me fui a mi declaración y busque la puta casilla 737… vacía, mierda!. La rellené con la vana esperanza de que el resultado fuese el mismo. De eso nada, ahora con el error corrgido me correspondian doscientos venticinco euros más. Fue entonces cuando me puse rojo y comenzó mi trastorno bipolar (que consiste en mi caso en que se me hincha un huevo y después el otro).

En pleno ataque de ira intenté ser positivo y reaccionar, rápidamente utilicé mis armas. Tecleando a la velocidad del rayo y mientras me repetía “no hay dolor, no hay dolor…” rellene en menos de lo que tarda Zerolo en decir que es gay, una nueva declaración complementaria. Resultado de la declaración: “225 eurazos para titobeno”.

Le di a la tecla de enviar a la vez que decía en voz alta.. te jodes Hacienda… Otra oportunidad para callarme perdida. Hacienda se defiende. “La declaración complementaria automática sólo sirve si el resultado es a pagar más, si es a favor del contribuyente hay que presentar instancia de nosequé… te jodes tú so chulo”.

Es curioso que a la empresa privada le obliguen (como debe ser por otra parte) a que los trámites para darse de alta y darse de baja sean idénticos mientras que la hacienda pública distinga claramente los trámites si son a su favor o si son a favor del contribuyente.

Así pues, una vez más.. visita a Hacienda. Conociendome, soy tan perro y tan dejado que seguro que al final dejo pasar los doscientos euros sólo por no pasar el trago de tener que ir a Hacienda.
Al día siguiente, mi hermana me envía un mail de esos que se reenvían automáticamente y a los que no suelo prestar la mínima atención. En condiciones normales, hubiese jurado que se trataba de un Hoax, esas cosas que se envían solo para preocupar a la gente (como que la cocacola lleva nosequé o que hay un virus mortal de necesidad… ). Pero no, la broma es oficial en este caso.

Aviso Renta 2007

Si habéis entregado ya la declaración revisad la página 13 y comprobad que la casilla 737 la tenéis rellena. Se refiere a una compensación. por tener la Hipoteca anterior a 2006. Saludos. Venía ayer en Expansión. Pasalo a la gente que pueda tener una hipoteca antes del año 2006.

Han puesto una nueva casilla para los que tenemos hipoteca antes del 2006. Ademas de las casillas 780-781 se debe rellenar la 737. Si la haceis con el Padre tened cuidado porque en deducciones por vivienda habitual NO avisa de esa nueva deducción. Y para más recochineo, si la rellenas con el certificado digital, a traves de internet, te rellena la 780-781 y no la 737. En resumen, 450 euros que no deduce, si no lo sabes. Avisaos estais. PASALO!!!

Desde aquí deseo cordialmente que vosostros también estéis en mi caso. No es que sea un cabrón (bueno, sólo un poco), es que me siento un poco sólo en este rinconcito de los chulos todolosaben prepotentes que han sido timados por Hacienda. Ya se sabe que mal de muchos, consuelo de todos.

Ya he encargado camisetas “YO TAMBIÉN CAÍ EN EL TIMO DE LA 737”. Creo que también Amenabar está preparando la película:

737. La casilla.

Que formará una trilogía junto con "El canon digital. Money for nothing" y "los 400 de ZP. Nunca tantos han sido tan pocos".

Y si somos los mejores bueno y qué?

2008-05-19T08:39:00.008+02:00

Hace tiempo le escuché a un embajador que un buen diplomático debe parecer tonto y ser muy listo. En ese sentido nuestro ministro del interior cumple a rajatabla al menos la primera mitad de los requisitos. La señora vicepresidenta debería aprender de él (insisto, al menos en la primera parte).

Por cuestiones que no vienen a cuento este fin de semana he estado en Italia y me he encontrado con que uno de los asuntos estrella en la tele eran las críticas del gobierno español a su política de inmigración. Yo, en mi línea habitual, no sólo estoy en desacuerdo con la política de Berlusconi sino que también estoy en contra de la política española.

En cualquier caso, las críticas centradas en la vicepresidenta y que en mi torpe entendimiento del italiano (sólo lo hablo en momentos de mucha intimidad) provenían de "todo el espectro político" (lo del espectro político, bien pensado, es una imagen escalofriante) que se centraban en el muy universal argumento de “y tú más”. Un tipo vino a decir que un país que dispara a los inmigrantes que cruzan la valla de Ceuta no parece que sea el más indicado para dar lecciones.

Y ciertamente creo que tienen razón. La vicepresidenta De La Vega tiene mis simpatías únicamente porque he escuchado muchísimas críticas absolutamente arbitrarias y con un inconfundible deje de machismo. No hace mucho le escuché a alguien el susto que podría darte esa señora si te la encuentras por la noche en tu pasillo a oscuras. No sé yo si el susto sería menor si te encontraras a Zapatero, a Solbes, a Pepiño o a Rubalcaba (estos últimos acojonan incluso a mediodía). También tengo que decir, que como pasa mucho en estas ocasiones, esta señora a veces tiene adhesiones inquebrantables únicamente por su condición de mujer.

Pero la señora “vicepresi” tiene una manía un tanto molestilla y es la de dar lecciones a diestro y siniestro. Es una manía que también tiene el presi y vista la personalidad de uno y de otra no sé si es que una lo copia del otro o es el otro el que lo copia de la una (yo casí apuesto por esta última porque sólo hay que ver la cara de admiración que pone el tipo cuando la mira).

El problema de dar lecciones a los demás cuando se tiene este cargo (y en general) es que tienes que ser muy bueno y tener suerte. Ser muy bueno para que todo el mundo acepte tus lecciones y tener suerte para que las circunstancias no te dejen con el culo al aire (imagen mental ciertamente desagradable). Lamentablemente la señora "vicepresi de la muerte" ni es ni tiene (buena y suerte respectivamente).

Sirvan como muestra los siguientes ejemplos. Ya lo he referido un par de veces anteriormente pero es que no deja de parecerme gracioso. Hace un tiempo la señora tuvo la ocurrencia de hacer una cena “solo para mujeres” con motivo de la visita de la presidenta Bachelet de Chile. Una de esas estupideces que a veces hacen las feministas. Lo realmente gracioso fue la justificación que dio. Se trataba de una cena reivindicativa con la señora presidenta chilena para “apoyarla y darle ánimo frente al machismo imperante en Chile”. Imagino que la señora Bachelet tuvo que cruzar el charco para recibir una muestra tangible del hecho de que ser mujer no debe ser una rémora en el desempeño político. No sé si fue la primera vez que la señora presidenta sintió ese apoyo. A lo mejor la primera vez fue cuando un país la eligió presidenta. Pero no, la vicepresi es así y lo malo es que dejamos esa impresión como pueblo. Nosotros que aún no hemos elegido ninguna mujer presidenta damos lecciones de feminismo a un país que si lo ha hecho.

Tiempo después, la señora vicepresidenta agarrando con fuerza el estandarte de la alianza de civilizaciones criticó duramente a los países que le ninguneaban (prácticamente todos) y, con el señor Zerolo al lado (le han dado un carguito en cooperación), dijo algo así como que el hecho de debíamos hacer un esfuerzo por entender la cultura y costumbres de los demás países y muy concretamente de los países árabes. Sin dar nombres porque es obvio que hubiese tardado mucho tiempo en hacer un listado de los ausentes, vino a decir que España estaba a la vanguardia en cuanto al respeto de las libertades y de los derechos de todos los pueblos. ¡Que aprendan el resto de países incultos e intransigentes!. Para agradecer esa muestra de compresión por parte de la avanzada España, ese mismo día, mientras el embajador iraní aplaudía la iniciativa en la que, por fin, alguien hacía un esfuerzo por comprenderlos, en una plaza de Teheran se colgaron a siete personas de sendas grúas. Su delito: ser homosexuales.

Hace un tiempo en pleno “proceso de paz” la señora De la Vega dijo que la cuestión vasca no debía presentarse como un dilema moral ni en términos de vencedores y vencidos. Una vez más, tildó de intolerantes a quien pensaba lo contrario.

No hará un mes, en un nuevo ejercicio de coherencia, calificó de indigna a la señora representante del PP en el ayuntamiento de Mondragón por abtenerse de votar una “moción ética”. Esa señora que a mi juicio se equivocó en ese caso a mi me merece todo el respeto de mundo porque hay que tenerlos muy bien puestos (sea lo que sea) para hablar tan clarito en ese pueblo (y sino que se lo digan a los que votan acojonados). La señora del PP se había negado porque consideraba eso de la moción ética como algo muy étereo (sin reconocer que es el ámbito preferido de la política de este gobierno). Lo realmente curioso de todo esto es que días antes, los compañeros del adalid (o debería ser adalidesa?) de la dignidad no habían asistido a un pleno donde se debatía una moción de censura a la señora alcaldesa que tiene el paradójico nombre de “Inocencia”.

No hará dos semanas la señora vicepresidenta se fue de gira al territorio donde últimamente tenemos centrada nuestra política internacional: África. En uno de esos ataques de “queguayquesoy” vino a decir que España iba a colaborar con dinero (otra de las constantes en nuestra política exterior últimamente) para la cooperación con ciertos países africanos. Una vez más instó al resto de países que, en un alarde de generosidad, calificó de desarrollados a que “siguieran el ejemplo español”. Lo curioso fue que en una de las ceremonias se fotografió con un capitoste de uno de esos países y sus tres esposas.

Aquello no era más que una anécdota, la poligamia es una de las costumbres más inocuas para las mujeres en aquellos países. Incluso la ablación o la ausencia de derecho alguno podría ser consideradas “peculiaridades culturales”. Cualquier sabe que en esos países las mujeres son tratadas peor que animales. Que, poner sólo un ejemplo, una mujer violada si se atreve a denunciar a su violador puede terminar repudiada a poco que el violador simplemente lo niegue. De hecho, si tiene la mala pata de tener un hijo y no encuentra un “san jose” que se haga cargo del crío tiene bastantes posibilidades de ir a la cárcel y en el peor de los casos ser condenada a lapidación.

Para intentar arreglar la situación cuando llegó a España dijo que eso de la poligamia le parecía una monstruosidad. ¿En qué quedamos señora?, ¿nos aliamos con las civilizaciones o no nos aliamos?, ¿respetamos la diversidad cultural o no?. Es lo malo del mundo real, que tiene estos pequeños desajustes. Yo creo que debería aprender de su jefe y no bajar al mundo real más allá de lo estrictamente necesario.

Así pues, este último paso de la crítica de la política italiana con lección de moralina incluida (y acusación de racismo y xenofobia) es sólo un episodio más en la historia de esta mujer. Imagino que, para completar el episodio en la línea habitual, en breve veremos concretarse en ley algunas de las revolucionarias y muy progresistas propuestas que ya maneja el ministro Rubalcaba como la extensión del plazo de detención para los inmigrantes ilegales o la expulsiones masivas.

En realidad el truco para una política de gestión de la inmigración humanitaria es sencillo. Primero se ponen pinchos y electricidad en las vallas, después se les unta a los gobiernos africanos (y se les llama ayuda a la cooperación) para que los detengan y los dejen en mitad del desierto sin alimentos ni agua o directamente les disparen antes de llegar, se les vuelve a untar para que admitan aviones llenos de gente de cualquier país y después, simplemente se llena uno la boca de lo humanitario que somos y lo racistas y xenófobos que son los demás. Este Berlusconi es tonto.

También es importante evitar por todos los medios pasar por la calle Príncipe de Vergara donde seres humanos como usted y como yo pasan cinco días haciendo cola para que les rellenen un mísero papel (que normalmente no les sirve para nada).

Pues no, a mí la verdad, el hecho de que la señora vicepresidenta se vista para la rueda de prensa posterior al consejo de ministros como si fuese al coctel del Ritz no me ha molestado jamás.

La castracción, los porteros de discoteca y los filamentos de los faros del 1430

2008-05-12T07:52:00.006+02:00

Hace muchos años íbamos un grupo de amigos paseando de camino a una fiesta y mientras el resto iban comentando cosas sobre la misma yo me quede quieto en la acera. Cuando mis amigos repararon en ello y se dieron la vuelta yo me quedé mirándolos fijamente y les pregunte con toda la trascendencia que tiene la cuestión:

“Los faros de los Seat 1430… ¿tienen uno o dos filamentos?”.

Por más que expliqué todo el proceso que me llevó a esa pregunta (y que era perfectamente lógico y consecuente aunque me sería largo de explicar ahora) no pude evitar que la frase me persiguiera como un estigma el resto de mis días.

Fin de flashback y fundido en negro.

Plano picado y traveling de aproximación a un coche avanzando por la A4. La luz del amanecer se desparrama sobre la mancha...

Hace poco escuché de pasada algo sobre la castración. Creo que se referían a los métodos que se están utilizando para castrar a pedófilos, violadores y sicópatas sexuales reincidentes. Parece ser que hay dos métodos de castración: química o física. La física (joe que doló) es evidente pero no sé muy bien en que consistirá la química (¿se trata de meter el miembro masculino en ácido sulfúrico?).

Por lo que conseguí leer mientras escuchaba de fondo, parece ser que hay sitios (creo que en Inglaterra) donde la cosa es voluntaria. Voluntaria sí, pero muy incentivada. Es un factor destacable para conseguir salir de la cárcel. En otros sitios (como no, en Estados Unidos) es obligatoria cuando se reincide en este tipo de delitos.

Probablemente el tema planteé ciertas dudas de carácter ético y moral pero como yo llevo una época de lo más amoral esas disquisiciones me la traen al pairo. No obstante lo que más me llama la atención es el efecto de la castración que no es otro que la ausencia total de cualquier deseo sexual. Incluso uno de los “castrati” venía a decir que desde que se sometió a la castración (química en este caso) no albergaba el más mínimo pensamiento sexual. No se habla de eliminación de excitación sólo, sino de aniquilación del deseo.

Lo primero que me llamó la atención, aunque lo había leído antes, es lo curioso de que una mutilación física (o química) produzca una cierta “parálisis instintiva”. Pero lo que de verdad me hizo reflexionar es pensar en lo diferente que sería una vida cualquiera si anulamos el instinto sexual. De hecho, en mi opinión, si la humanidad careciera de ese instinto el mundo sería algo tremendamente diferente. El primer pensamiento al leer esto puede ser vacuo y simple: “Hombre sin este instinto es muy probable que nos hubiésemos extinguido”. Además de simple es poco original (lo siento anónimo). La cuestión es que yo no me refiero a eliminar el sexo. Ni siquiera la excitación sexual sino más bien esa especie de celo continuo que el humano (tradicionalmente achacado al hombre pero existente en ambos géneros) se encuentra y por el que es capaz de planificar su vida.

Continuando con la comedura de olla, que para esta ocasión y por quedar bien llamaremos reflexión, me dio por pensar en cómo sería una vida sin deseo sexual. Insisto, no hablo de una vida sin sexo que eso es más habitual de lo que todos quisiésemos sino de la ausencia del deseo y como consecuencia, ausencia de todo aquello que, consciente o inconscientemente se hace con el último propósito de follar.

A modo de auto-concurso se me ocurrió hacer el enunciado típico “por veinticinco pesetas, dígame cosas que no haría si no sintiese ese instinto primitivo”. El viaje a Sevilla se me hizo corto. La primera conclusión es que he dedicado una gran parte de mi vida a cosas cuyo fin último aunque no directo es pillar cacho. Debo decir además que es uno de los esfuerzos menos eficientes del mundo. Porque, a no ser que yo sea una excepción extraordinaria en la norma, desde un punto de vista puramente cuantitativo el tiempo empleado en facilitar o promover el sexo es tremendamente superior al tiempo dedicado a follar (y eso que mi capacidad es mítica y legendaria).

Me atrevo a asegurar que la productividad mundial subiría como la espuma con sólo reducir ligeramente la cantidad de horas perdidas en actividades que, de una u otra forma, tienen como objetivo último follar.

Santiago se atrevía a decir algo que todos hemos pensado en alguna ocasión. En los libros de historia se les extrae a los protagonistas las cualidades humanas y muy especialmente el instinto sexual. Eso tiene mucho que ver con el hecho de que es un instinto tan primario como mal considerado. Todos los solemos esconder detrás de un “lo hago por mí, para sentirme mejor” o “jamás se me hubiese ocurrido pensar en eso” o “yo solo busco divertirme con mis amigos” o, en definitiva, decenas de excusas por el estilo.

Conociendo mi historia y la historia de la gente más próxima, no es muy difícil imaginar que existirán cientos de pasajes de la historia donde la causa desencadenante del desenlace o inspiradora del transcurrir haya sido ni más ni menos que el instinto animal de aparearse.
Con esta manía de conectar puntos, y aún fresca la reflexión profundísima sobre el asunto de las consecuencias del instinto sexual leí en un periódico un artículo sobre los porteros de discotecas, pubs y clubs (o clubes). Inmediatamente se me ocurrió que es un buen ejemplo de profesión que no existiría si todos fuésemos castrados.

Porque, vamos a ver, seamos sinceros, si no fuese por el instinto y la más o menos lejanísima posibilidad de follar, ¿alguien haría cola para entrar en un sitio para moverse ligeramente entre codazos, inmerso en la mezcla de olores formado por tabaco, cien marcas distintas de perfumes y sudor humano (alguno inhumano), escuchando música estridente y pagando un dineral por una copa?. Bien, puede que sí. Puede que haya gente que diga que va a esos sitios porque le gusta o para reírse con sus amigos y amigas. Mi sospecha es que son autoengaños pero incluso en el caso de que fuese cierto, son tan pocos que no creo que dieran para una cola que “controlar”. Lo dicho para los porteros de discoteca podríamos extenderlos a decenas de profesiones pero yo me quedé con el ejemplo del portero de discoteca.

Esa misma noche, después de cenar, fui con unos amigos al garito de moda de mi ciudad. En la puerta un portero gorila (aunque este se asemejaba mucho más a un chimpancé) manejaba de forma totalmente arbitraria y pseudo-aleatoria la cola dejando pasar a quien le venía en gracia.

Ante la estupidez de la situación (común pero estúpida) de estar en la calle haciendo una cola que nadie aguantaría en cualquier otro caso, dije en voz alta mientras miraba fijamente al gorila: “Tu espera a que la castración se popularice, que ya verás…”.

Seguramente en otro entorno simplemente me dirían que soy raro pero en esta ocasión estaba con mis amigos. Rafa miró a Chimo y al unísono corearon: “Y los faros del 1430, ¿tienen uno o dos filamentos?.

Es extraña esa sensación de sentirte comprendido e incomprendido a la vez.

Quien nace cochino...

2008-04-30T18:49:00.005+02:00

Churchil dijo “Un hombre feliz es aquel que durante el día, por su trabajo, y por la noche, por su cansancio, no tiene tiempo de pensar en sus cosas”. Bueno no lo dijo Churchill sino Gary Cooper pero es que quería darle una cierta pátina de autoridad moral a la cita y, en este caso, un dignatario que además es premio nobel de literatura viste mucho más que un cowboy por muy sólo ante el peligro que esté.

Si nos atenemos a esa definición, yo soy en estos momentos uno de los hombres más felices del mundo. Lo cierto es que tanta felicidad me toca un poco los cojones (o como se diga) y echo de menos una época mucho más infeliz, holgada y aburrida. Es lo que tiene la crisis (perdónenme el ramalazo antipatriota) que, excepto en el caso de los miembros del gobierno, a todos los demás nos obliga agudizar el ingenio y a trabajar más antes de que nos obliguen a dejar de trabajar.

Por si alguien me ha entendido mal con mi referencia anterior, en el caso del gobierno todos sabemos que es materialmente imposible agudizar más el ingenio y/o trabajar más de lo que ya lo hacen. Un ejemplo es el señor Soria que ha conseguido en tres días lo que a algunas empresas que se dedican a hundir a la competencia (existen estas empresas aunque nos resulte extraño) les ocupa años. De una tacada ha conseguido, acojonar al personal, casi "cargarse" ochocientas empresas fabricantes de aceite de girasol y lograr que, gracias a sus ruedas de prensa surrealistas, en Inglaterra los periódicos hayan publicado que “el aceite español está contaminado” lo que afectará no sólo a los productores de aceite de girasol sino también a los de oliva.

El caso es que, (yo y mis paréntesis), la frasecita en cuestión me la ha recordado algo que me sucedió ayer. Y es que Gary Cooper tiene razón porque llevo una temporada tan liado con el trabajo que no me queda mucho tiempo para darle vuelta a mis problemas, cuitas y traumas. Uno de ellos es la crisis de los cuarenta (y uno). Ayer, sin darme cuenta, una situación aparentemente intrascendente e inocua hizo que de pronto aparecieran todos mis fantasmas.

A mí desde que era un crio siempre me han gustado las mujeres mayores. Pero claro, “mayor” es un comparativo y como tal un calificativo relativo. Cuando yo tenía dieciseis años y a pesar de que el hecho de estar cuadrao me daba cierto éxito con las chicas de mi edad, yo me ponía como una moto cuando veía a las mamas paseando a sus niños en el parque que había cerca de casa.

Había una en particular que me volvía loco. Era una “mujer mayor” que por aquel entonces puede que no llegará a los treinta. Tenía un niño de unos cuatro o cinco años. Solía sentarse con otras marujas cerca del banco donde nosotros nos sentábamos a vacilar (que es lo que se suele hacer con dieciseis años en un banco del parque con los amigos). Yo me quedaba absorto mirándola cuando, como hacen todas las mamis, de pronto veía que el niño se caía o se metía algo en la boca (por aquel entonces a los niños se les permitía ensuciarse). Era cuando la mami salía corriendo con esa poca gracia que tienen las mamis corriendo pero (y eso era lo que de verdad me gustaba) con ese movimiento de tetas al más puro estilo Sabrina Salerno en el especial de fin de año.

Tanto llegué a disfrutar de aquel espectáculo (con el añadido extraordinario de que la mami gustaba de llevar minifaldas) que a veces me sorprendía mirando más al niño que a la mami. Cuando detectaba que el crio comenzaba alguna acción que le llevaría irremediablemente a la catástrofe (en forma de llanto desconsolado) rápidamente mi atención se fijaba en aquella escultural mujer y su reacción. Recuerdo que más de una vez, comenté en voz alta con mis amigos y en voz baja para mí: "A esa mami le hacía yo otro niño".

Años más tarde, cuando tenía unos veinte, para pagarme mi verano en la playa yo solía dar clases particulares a chicos de BUP (fue cuando de verdad aprendí matemáticas). Una de las chicas a las que le daba clase de matemáticas de primero de BUP llamaba la atención por lo guapa que era. De hecho, ahora que lo pienso, tenía un rostro muy del estilo de Scarlett Johansson (o tal vez de cómo Chalize Theron, no sé. Ya he dicho que soy el peor fisonomista del mundo). A pesar de que era guapísima y que tenía unos ojos impresionantes, la chica no me decía nada porque para mí era lo que en realidad era: una cría.

Tal vez por eso, porque era lo más parecido a un amigo mayor que la niña tenía y porque como todo el mundo sabe cuando estas recibiendo clases de matemáticas te apetece hablar de cualquier cosa que no sean las matemáticas, la niña me contaba todos sus amoríos de adolescente incluyendo la historia de un pretendiente "mayor" (imagino que de dieciseis o dieciocho). Yo, que siempre he sido muy juicioso, le hice olvidar al chico mayor y le convencí para que se centrara en las pandillas de su edad y en los estudios. Es curioso como, ahora que lo veo con perspectiva, yo daba consejos tan responsables y politicamente correctos en una época en la que mi vida era de todo menos responsable y políticamente correcta (que razón tenía aguardentero cuando decía que nos volvemos prudentes y sabios cuando damos consejos pero pocas veces los ponemos en práctica).

Tan bien se me dio aquello que la chica le contó todo a su mamá y esta vino a verme para agradecérmelo. Cuando la mama llegó creo que estuve cinco minutos con la boca entreabierta. La mama era una especie de diseño ideal del photoshop. Póngale a la bellísima cara de la cría un cuerpo repleto de curvas y voila!: la supermamá. A pesar de yo por aquel entonces salía con una chica que no estaba nada mal, reconozco una vez más con cierta vergüenza que durante ese verano mis pensamientos más pecaminosos tuvieron como partenaire a esa mamá que, además, a raíz de ese primer encuentro venía con cierta frecuencia a por su hija y ya de paso hablar un poquito (que rabia ser tan tímido a veces). Lo más gracioso es que, lo mismo que cuando veía al crio de la mama anterior yo pensaba “otro como ese te hacía yo” no pude evitar pensar en más de una ocasión cuando le daba clase a la cría de primero de BUP: “cielo, te hacía una hermanita mañana mismo”.

Después de esa, han habido algunas mujeres mayores que me han resultado atractivas (si buscáis en el titobeno wikipedia la expresión: “han resultado atractivas” es probable que os salga “te ponen burro”) y normalmente con una característica curiosa y lógica a partes iguales: las musas cada vez eran mayores.

Últimamente estoy tan liado que, como dice la frase del bueno de Gary, entre la ocupación y el cansancio no tengo tiempo ni de pensar y eso que ahorro de comeduras de coco. Sin embargo ayer sucedió algo curioso. A la hora en que todo el mundo sale de trabajar (cuando a mí me quedan un par de horitas de relax) al tiempo que yo llegaba de una visita vi una mujer espectacular delante de la puerta de mi oficina mirando a las ventanas de arriba con interés. Obviamente, como no puede ser menos, le pregunté si quería algo y me dijo:

- No gracias, sólo espero a mi hijo pero es que no me contesta al celular –con un “inconfundible” acento argentino, que luego resultó uruguayo-.
- Y su hijo es?
- Se llama Santiago, tal vez lo conozca.

Santiago es un chaval que hemos contratado y que es el equivalente a lo que aquí sería un ingeniero técnico industrial. Justamente en ese momento salía Santiago y me presentó a su madre como “su jefe” algo que yo odio particularmente pero, que vaya usted a saber por qué, entonces me agradó. La mujer me sonrió y me dijo que su hijo hablaba mucho de mí y que está muy contento con lo que está aprendiendo.

Soy tan malo calculando que se me hace imposible saber la edad de la mujer pero me pareció muy joven para tener un hijo de veintitrés años. También sospeché que había pasado por el quirófano (con excelentes resultados por cierto). El caso es que recordé esa sensación que hacía tiempo que no recordaba. Si, efectivamente. Me había “resultado atractiva” (véase la wikipedia).

Volviendo en el coche me di cuenta que nuevamente volvían los fantasmas de la crisis de los cuarenta ( y uno) al darme cuenta de que soy tan viejo que me pone la madre no de un chavalin ni de un adolescente sino de todo un ingeniero.

En plena crisis existencial sobre lo viejo que soy y lo poco que me queda para ser aún más viejo, volví a recrearme en la imagen reciente de la mamá espectacular y no pude evitar pensar: “Yo le hacía otro ingeniero mañana mismo”. Inmediatamente, me sonreí y pensé que, después de todo, seré viejo pero no dejo de ser el mismo que cuando tenía dieciséis, cuando tenía veinte, cuando tenía treinta….

Y es que como dijo un buen amigo mío que no es Platón ni Churchil ni tan siquiera Gary Cooper pero cuya sabiduría emanada de la tradición popular me merece mucho más respeto: “Quien nace cochino, muere en el charco”.

Cosas de bomberos

2008-04-23T09:50:00.002+02:00

Los periodistas suelen ser, después de los políticos, uno de mis colectivos favoritos como objetivo de mi sarcasmo. Obviamente, en muchas de las ocasiones soy injusto con ellos pero no puedo evitarlo. La cuestión es que yo defiendo que los periodistas y en general la gente que sale en los medios de comunicación de masas debe conocer un poco de lo que habla y a la par debe ser un modelo de referencia. Está clarísimo que les pido mucho.

Lo cierto es que tampoco pretendo que un periodista que hable sobre la inauguración de un acelerador de partículas sepa exactamente las bases físicas del aparato ni que hable con precisión y exactitud o que escriba con prosa clara y poco ambigua. Eso sería como jugar al poker y ganar. Pero si me gustaría que al menos no cometiesen faltas evidentes.

Hace unos años fui testigo de la reprimenda de un periodista que yo considero serio a una chavala jovencita. Yo era testigo involuntario ya que me encontraba arreglando un ordenador en la mesa de al lado. El tipo le dijo algo así como: “mira, tu tarea de todo el día es preparar un video de treinta segundos sobre una conferencia del presidente del banco mundial. Tu jornada de trabajo es de ocho horas y si quitamos las dos o tres horas de ir a la conferencia, escucharla y venir te quedan aún cinco. No pretendo que te conviertas en una experta economista pero en cinco horas no creo que te falte tiempo para investigar que es y para qué sirve el Banco Mundial, como se llama y como se pronuncia el nombre del señor que da la conferencia y, a grandes rasgos, porque da la conferencia y que significa lo que ha dicho”.

Cuando este hombre se fue la chica bromeó con un chaval que andaba por allí diciendo “vamos hombre, ahora tendré que hacer un master en economía para ser periodista”. Esa noche, por casualidad vi el video en el teledirario. La chica pronunció mal el nombre del conferenciante.

En estos días, en los que apenas puedo atender a nada, vi un video sobre un intento de linchamiento de unos bomberos. Después, he escuchado algunos comentarios sobre los hechos. La noticia tal cual fue que los bomberos tardaron cuarenta y cinco minutos en asistir y cuando llegaron usaron unas “mangueritas” finitas que “apenas echaban agua”. Por supuesto, los tertulianos que tanto se prodigan desde hace tiempo y que entienden de todo criticaron estos hechos. Inmediatamente después, se daba paso a los oyentes. En este caso la mínima prudencia ejercida por los tertulianos dejaba paso a la libertad de expresión entendida como la libertad para decir barbaridades. El que menos pidió la cárcel para los bomberos. Otro sospechó que los bomberos llevaban un camión antiguo y unas mangueras finitas porque no había presupuesto para más.

Yo, en mi juventud (hace más de seis meses), trabajé como voluntario en la cruz roja durante una temporada y me tocó, codo con codo, con una partida de bomberos. Los bomberos son, generalizando de forma gratuita como siempre, unos tipos pelín chulos y ligones (de hecho no me extraña visto el éxito entre las féminas) pero, y esta generalización es mucho menos gratuita, se trata de unos tipos altruistas y buenos por naturaleza. Una de las cosas que se les repite machaconamente en su formación es que jamás deben poner en peligro su vida por salvar la de los demás. Es algo que también me insistían una y otra vez en los cursos de salvamento marítimo. La lógica dice que si el salvador cae, los otros también. En el caso de los bomberos se trata de luchar contra esa especie de “instinto suicida” que tienen y que les hace ponerse en peligro constantemente con el único fin de salvar gente. Así pues, a mí que se critique alegremente a los bomberos no me gusta.

Pero, aparte de valoraciones subjetivas, yo creo que alguno de los periodistas que ha tratado esta noticia debería intentar conocer algo sobre el particular. No pretendo que se vuelvan bomberos pero no pasaría nada si preguntasen.

A los bomberos se les acusa de que llegaron cuarenta y cinco minutos tarde, que no hicieron nada y que usaron "mangueras finitas".

En cuanto al primer asunto, parece que al menos se ha publicado un informe donde avisan de que tardaron cinco minutos. Pero lo que no se ha dicho en ningún sitio es algo que yo creo que debería conocerse. De hecho, me parece mucho más interesante gastar dinero en un anuncio para avisar de esto que ese tan famoso de “lee las etiquetas. Gobierno de España”. Durante mi estancia con los bomberos me comentaron que, en ocasiones, llegaban demasiado tarde por la sencilla razón de que no les llamaban. Y es que es curioso pero cuando sucede un incendio hay mucha gente que da por hecho que ya se ha avisado a los bomberos o que grita “¡llamad a los bomberos!” pero no llama. En definitiva, que ante la duda, es mejor llamar a los bomberos. No se molesta porque se reciban varias llamadas para avisar de un incendio. A mí me pasó hace poco tiempo. Vimos ardiendo una nave industrial en medio del campo al lado de una carretera nacional. Pensé en llamar a los bomberos y mi socio que venía conmigo dijo “seguro que ya han avisado”. Al poco tiempo, pensándolo llamé al 112 y, por los datos que me pidieron, me da la impresión de que fue el primer aviso.

En el informe del que hablo se confirmaba que se tardó cinco minutos en llegar y que cuando llegaron el fuego estaba ya totalmente extendido. Pudo suceder algo similar a lo que he contado?.

En el caso de las “mangueritas” el asunto es aún más sangrante. Si alguien hubiese tenido la mínima ganas de conocer algo podría saber que en la actuación se usaron mangueras de 25mm que son las reglamentarias para utilización en fuegos en estancias confinadas y con personas implicadas. La razones son dos. Una es que es una manguera mucho más manejable para moverse entre muebles, puertas, escaleras, etc. La segunda, mucho más importante es que cuando se echa agua en un incendio se produce vapor de agua y, por si alguien no lo sospecha, el vapor de agua quema y mucho. Un litro de agua produce siete metros cúbicos de vapor de agua y esas “mangueritas” lanzan trescientos litros por minuto. Es decir, hablamos de dos mil cien metros cúbicos de vapor de agua por minuto. Dicho de otra forma, si alguien hubiese echado dos mil litros de agua para “refrescar”, como escuché a algún tertuliano “superentendido”, a la planta superior de esa vivienda es muy probable que hubiese conseguido escaldar vivos a los seis fallecidos. Esto sucede a menudo cuando los vecinos intentan ayudar.

A veces, los bomberos cuando llegan a un fuego “pierden” algún tiempo en conocer que hay, quienes hay y porque se ha producido el fuego. No es una cuestión de curiosidad. Simplemente es bastante fácil de entender que no es lo mismo un fuego con personas implicadas, o electricidad, o con sustancias químicas por medio.

Yo puedo llegar a entender a la masa enfurecida que ha escuchado los gritos de seis personas y asiste impotente al terrible espectáculo pero lo que me parece increíble es el linchamiento mediático.

El problema no es cuando los bomberos tienen cosas de bomberos, el problema es cuando los periodistas tienen cosas de periodistas.

Deciamos ayer...

2008-04-17T23:35:00.007+02:00

Al hilo del post anterior he recibido un correo de una persona que en un tono extremadamente amable y educado me achaca que, escudándome en la anécdota, puede llegar a desprenderse de mi post que ridiculizo el problema del machismo, la igualdad o, incluso por derivación, el problema del maltrato femenino.

Me ha llamado la atención que Miroslav en su comentario al anterior post fuese por el mismo camino. Como en el caso de Miroslav me consta su sensatez e inteligencia y en el caso de esta mujer que me escribe y a la que no tengo el gusto de reconocer como comentarista, la deduzco por la forma y contenido del correo, voy a asumir que no terminé de explicarme bien.

En mi descargo diré que a mi habitual nula capacidad de síntesis a veces se ve más comprometida de lo normal cuando se trata un asunto de especial complejidad y que toca algún tipo de sensibilidad generalizada como es el caso.

Así pues, se me ocurre que en vez de contestarle en un correo aprovecho para hacer un post más que adicional, aclaratorio. Mi única intención es dejar clara (o al menos algo más) mi opinión. Como siempre no pretendo convencer a nadie.

En cuanto a la discriminación positiva, en contra de lo que seguramente se puede desprender de mi post anterior, yo estoy de acuerdo en determinados casos. De hecho yo, que soy eminentemente liberal, creo en la ayuda social cuando realmente es necesaria. Por eso si estoy de acuerdo con la ayudas o condiciones especiales para sectores menos favorecidos o en condiciones muy especiales. Por poner solo algún ejemplo estoy de acuerdo con las ayudas a las empresas para la contratación de discapacitados, o las cuotas reservadas para determinados colectivos que tienen especiales circunstancias, de colectivos en edades difíciles o con larga permanencia en el paro, etc…. Por poner un ejemplo sobre el asunto del que hablamos, si existieran (que no lo sé) yo apoyaría subvenciones, ayudas indirectas y beneficios a las mujeres maltratadas que en muchas ocasiones, lamentablemente no pueden huir de los animales que las maltratan porque literalmente no tienen dónde ir.

En lo que no estoy de acuerdo es en considerar, hoy día, por defecto a una mujer, a cualquier mujer, un colectivo discapacitado o en inferioridad de oportunidades. Legislar cuotas obligatorias además es injusto para hombres y para mujeres. Porque en este caso creo que la norma aplica en ambos casos. De hecho, en pos de la igualdad, podrá suceder perfectamente que en las próximas oposiciones a la función pública tengan que favorecer a los hombres porque en este caso no sólo hay igualdad sino que las mujeres se acercan “peligrosamente” a ese crítico sesenta por ciento. Yo no creo que se impongan las cuotas en general porque sería una barbaridad pero es al menos curioso preguntarse que pasaría en una minería por ejemplo donde las mujeres son evidente minoría o en las fábricas conserveras donde la inmensa mayoría son mujeres. Deberían despedir al cuarenta por ciento de sus empleados?. Pues si eso resulta ridículo no lo veo menos el que se imponga la paridad en el consejo de dirección de una gran empresa.

Yo en mi empresa me encuentro con algunas paradojas curiosas. Nosotros ponemos anuncios donde pedimos “ingenieros” o “mozos de almacén” pero utilizamos un plural genérico. Sinceramente, a mi que quien venga sea un hombre o una mujer, me da igual. No es que yo sea un adalid de nada es que creo que es lo habitual. Lo cual no quiere decir que si viene una tía despampanante no le mire las tetas. Pero eso debe ser instinto. Lo que no voy a hacer es contratar a una mujer antes que a un hombre ni viceversa por el hecho de serlo. Sin embargo, y una vez que lo decido, la forma de contratación es distinta en función de que sea una mujer o un hombre. La razón es que si contrato a una mujer tengo ayudas al hacerle un contrato indefinido que no tengo si lo hago con un hombre. Para mí eso es una estupidez.

Si es cierto y comprobable y a mí me ha pasado que las mujeres son más reacias a determinados puestos que implican más dedicación. Pondré un ejemplo. Hace unos años yo tenía que seleccionar directores de proyecto de entre los empleados de una multinacional. El proyecto implicaba viajar bastante y estancias de días en una ciudad a doscientos kilómetros de Madrid. Entrevisté a un montón de mujeres y hombre. Seleccioné a una mujer y a un hombre. Pero entre los hombres, a todos los que le expliqué las necesidades de viajes y estancias lo aceptaron sin problema. Sólo una mujer de las que entrevisté aceptó las condiciones. Unas porque tenían hijos y no podían ni querían estar fuera de casa y otras curiosamente sin familia pero que tampoco querían estar fuera. Dio la casualidad, que la única que aceptó las condiciones y que curiosamente tenía dos hijos pequeños y su marido era compañero de la misma empresa, era a mi juicio la mejor preparada.

Hay quien defiende que la igualdad debiera consistir en considerar que, en el caso que he contado, yo habría hecho mal al discriminar a las mujeres que no querían viajar. Lamentablemente el cliente no tenia ganas de cambiar su domicilio social. Hoy día en mi empresa la directora comercial es una mujer, pero sabe que tiene que viajar y si mañana se tiene que ir a Dubai (como es el caso) se tienen que ir y punto. Lo siento por la reconciliación familiar pero así es la vida.

En cuanto al asunto del maltrato, imagino que no tengo que decir que lo detesto. Y estoy absolutamente de acuerdo en que no se puede considerar igual un guantazo en el contexto, por poner un ejemplo, de una discusión de tráfico que un guantazo de un hombre a una mujer porque la considera de su propiedad. Esta última es infinitamente más grave porque normalmente avanza algo mucho más grave que puede acabar en un asesinato (al que suele seguir un suicidio que yo siempre me pregunto porque no vendrá antes) o en lo más habitual pero no menos malo que es una vida de infierno. Lo único en lo que no estoy de acuerdo es delimitar una dirección únicamente por más que esta sea inmensamente mayoritaria. Acaso si un hombre es víctima del mismo guantazo (o de la humillación constante) exactamente en el mismo contexto no merece exactamente la misma atención?. Yo creo que sí.

Y a partir de esas aclaraciones, insisto en que para mí, lo que se está viviendo ahora es más una ofensa para las mujeres en general que otra cosa. Es una cosa que observo con cierta frecuencia últimamente. Pondré un ejemplo. Cuando al presidente le preguntan lo primero que hace es presumir del hecho de que hay más mujeres que hombres, de que tiene la ministra más joven y de que por primera vez una mujer y además embarazada se hace cargo del ministerio de defensa. Yo creo que, incluso aunque no lo pensase así, hubiese sido más inteligente decir algo así como “escogí a las personas más indicadas, preparadas y/o capaces y dio la casualidad que salieron tantos hombres y tantas mujeres”. Para mí, el ministerio de igualdad cumpliría su propósito si el hecho de ser mujer y estar embarazada no sólo no fuese un motivo de crítica sino tampoco un motivo de elogio.

Por cierto, es curioso que Berlusconi (impresentable señor a mi juicio) haya nombrado ministra a una tia estupenda (al menos en lo que a físico se refiere) y de pronto sean las mujeres las primeras que despotriquen sobre el hecho de que es ministra porque esta buena. En este caso la ministra es de la familia y hay que convenir en que, como dijo alguien hoy en el trabajo, la muchcacha esta como para hacerle una familia numerosa. Parece ser que el susodicho impresentable se enamoró de la chica en un programa de televisión (cual principe cualquiera) y este en vez de hacerla reina la hizo ministra. Pues más de lo mismo. Uno defiene de modernidad de tener una ministra mujer y embarazada y el otro el hecho de tener una ministra potente.

Insisto es que esto se hace últimamente de forma rutinaria no sólo con esto del feminismo. Uno de los pilares de este gobierno, según Zapatero, será el calentamiento global. Imagino yo que se refiere a combatirlo. Daría para bastantes posts pero por cuestiones profesionales puedo asegurar que España es seguramente el país de Europa que menos acciones promueve para evitar o corregir la excesiva emisión de CO2. La más evidente es la demonización de la energía nuclear. Pero eso sí, no dudo ni por un momento que seremos el país con más y más llamativos gestos a la galería y declaraciones rinbombantes. Creo que hemos estado a un pelo de crear el ministerio para la lucha contra el calentamiento. Para la próxima.

No obstante, seguro que alguno osará dar lecciones al resto del mundo sobre el particular. El problema es que, por poner un ejemplo. cuando se propone almacenar bajo tierra CO2 (algo que hacen en Alemania y Francia desde hace tiempo) las "sensibilidades" se enfrentan y como además somos más ecologistas que nadie nos enfrentamos a ello.

Volviendo al asunto central del post y ilustrando esta forma de hacer se puede referir la anécdota que sucedió cuando se hizo una cena sólo de mujeres para la presidenta de Chile cuyo objetivo era "apoyar a la presidenta frente a la corriente machista que existe en su pais". Un país tan machista que, entre otras cosas, ha elegido a una mujer presidente. Seguro que necesitan de nuestra sabiduria y buen rollito.

De ahí que mi post, en el que criticaba al ministerio de igualdad, tanto por lo que preveo que hará (que no deja de ser un prejuicio) como en el nombre. Como dije, yo creo que sería más adecuado llamarlo ministerio de la mujer tal y como existen consejerías autonómicas o secretarias, direcciones o institutos. Pero no. Hay que buscar nombres efectistas. Por eso, yo si creo que el nombre del ministerio tiene importancia, porque en realidad, es mi opinión, el nombre y el efecto de buenísimo y progresismo (como el hecho de que la ministra esté embarazada) es lo más importante del mismo.

Espero que, al menos, haya conseguido explicar mi opinión. Y perdón por el rollo.

Ministerio de Igualdad (the true history)

2008-04-16T09:11:00.005+02:00

Una característica del talante que impera últimamente es la utilización bastarda de epítetos, frases grandilocuentes o términos “buenistas” asociadas a cualquier cosa. Parece que si mato a una vieja pero lo llamo “reequilibrio de la edad media poblacional” la cosa es menos grave o directamente loable. Es una cosa que siempre se ha hecho y más en política pero últimamente veo que la cosa se agudiza.

Acabo de escuchar en la radio una discusión “apasionante” sobre si que se lleven agua del Ebro a Barcelona es un trasvase o no. La cuestión es que el presidente dijo repetidamente que, mientras él estuviera de presidente, nunca haría el trasvase del Ebro. Así pues, la cuestión es si se trata de trasvase o no para, después, decidir si el presidente mintió.

Para nada importa si esa agua es necesaria (que parece ser que si y mucho) o si el medio es correcto o si se va a fastidiar a alguien o si es ilegal (eso dicen los regantes). Tampoco importa el hecho cierto de que la promesa se refería a no llevar agua de una cuenca hídrica a otra independientemente del medio físico. La verdadera cuestión es si se puede llamar trasvase. Es una bonita forma de perderse en cuestiones nimias.

Además de nimia intrascendente porque no se conoce un caso en España donde una mentira de un político haya supuesto merma alguna en sus expectativas políticas y, muchos menos, se haya conjugado el verbo dimitir.

Pero lo que me hace reflexionar últimamente es el nuevo ministerio que se han sacado de la manga. El ministerio de igualdad. Que nadie espere de mi una crítica por el hecho de que se haya nombrado a una mujer, andaluza y joven. Ya he oído bastantes y alguna rozando la zafiedad sobre esta y sobre Chacón y su nuevo cargo. No entiendo porque se ha criticado tanto a esta mujer por ser mujer, estar embarazada y ser catalana. Aunque también es cierto que intuyo que son esos precisamente sus méritos para obtener el cargo.

Siguiendo con el asunto del post, con esto de los nombres de los ministerios sucede que cada día son más difusos y en un alarde de corrección política intentan contentar a todas las “sensibilidades”. Todo comenzó cuando alguien decidió cambiar el nombre del castizo Ministerio de la Guerra por el mucho menos duro “de Defensa”. En breve, pronostico, el ministerio de Defensa se llamará el Ministerio de Cooperación Humanitaria Internacional. Obras públicas se convirtió en fomento (últimamente se fomenta el cabreo nacional), ahora agricultura y pesca se llama medio rural y marítimo, etc..

Aparte de que cada cambio de nombre implica gastos ingentes en cambios de cartelería, papelería, webs, etc, lo cierto es que muchas veces inducen a error. ¿Acaso fomento se encarga de todo lo que implique fomentar algo?, ¿Acaso medio marítimo se hará cargo de la marina mercante?.

Pero en el caso de la igualdad, hay cosas que me llaman la atención. En primer lugar igualdad es un concepto estupendo en ocasiones, pero que ha demostrado ser fatal en otras. La ministra que ya tiene experiencia en gestionar cosas de las que no tiene ni idea (viene de la agencia andaluza para el flamenco) dijo una de estas estupideces grandilocuentes que tanto le gustan a su jefe: “La igualdad es el pilar básico de la democracia”. ¡Y una mierda! Digo yo. La igualdad es, en todo caso, el pilar básico y la excusa perfecta de los regímenes totalitarios. Desde Lenin o Stalin hasta el compañero Fidel siempre han vendido como valor principal de la revolución precisamente eso: la igualdad.

En la RDA un ministro dijo que el éxito de su sistema era que en una fábrica, el último de sus barrenderos era considerado y tenía los mismos incentivos que el director. Tal vez por eso, tuvieron que poner un muro. Imagino que para prevenir avalanchas de todos los que querían entrar en la RDA. De hecho, es curioso pero no sólo emigraban de la RDA saltando el muro los directores sino también los barrenderos. Y tal vez por eso, por el hecho de no disponer de ningún incentivo y por esa manía de la igualdad "consiguieron" en cuarenta años distanciarse tanto de la RFA en cuanto a nivel de vida y calidad de sus productos.

Un repaso por la historia nos convence del hecho, todo lo discutible éticamente que se quiera pero tozudamente cierto de que cualquier intento de sociedad igualitaria a la fuerza se estanca y cualquier sociedad basada en la desigualdad generada por el meritoriaje progresa.
Así pues, señora o señorita (no tengo el gusto de conocer) Aido, la igualdad en abstracto no es, ni muchísimo menos, un pilar de la democracia.

Pero, sin tener en cuenta a la ministra, en un alarde de buena intención y aunque parece evidente que se trata de un ministerio testimonial que servirá para poco más que para colocar a un puñado de secretarios, subsecretarios y directores, yo pensé que a lo mejor este ministerio se preocuparía de velar porque en España todos los españoles tuviésemos los mismos derechos y deberes frente a la ley tal como dice la constitución.

Se me ocurrió entonces la idea (peregrina, ya lo sé) de que tal vez los españoles seriamos iguales independientemente de donde viviésemos de forma que, por ejemplo, no se produzca el hecho tan curioso de que si un padre vende un piso y reparte el dinero entre sus tres hijos, no ocurra como en mi caso donde yo estoy exento de pagar impuesto de donación por vivir en Madrid mientras que mis hermanas que viven en Andalucía tenga que pagar un buen pico. O incluso que el hecho de poner una empresa en una región u otra no implique una diferencia abismal de impuestos y tasas.

También se me ocurrió que a lo mejor por fin alguien se tomaba en serio un problema muy pero que muy serio que afecta a casi cuatro millones de personas discapacitadas como es la eliminación efectiva (no sobre normativa rimbombante) de las barreras arquitectónicas. Tal vez para eso tengamos que esperar (espero que no suceda) a que un familiar cercano de Zapatero use silla de ruedas. Por último creí que tal vez este ministerio velaría por los derechos de los inmigrantes.

Debo confesar que mis expectativas no estaban alimentadas por la ilusión. Supuse que lo de la igualdad se quedaría en una de las últimas modas del buenismo que es la exaltación del feminismo. Me parece estupendo. Nadie puede negar que problemas como el maltrato machista o la discriminación son problemas importantes. Pero ¿porqué llamar al ministerio de igualdad?. Podrían haberlo llamado ministerio de la mujer. Porque además, mucho me temo que de igualdad nada. En breve, en plena crisis, espero leyes de cuotas. Tal vez yo tenga que poner anuncios del tipo “Se busca ingeniera de telecomunicaciones con experiencia. Hombres abstenerse”.

En un alarde de progreso se habla ya directamente de violencia machista. Nadie que quiera mantener un puesto político se atrevería a hablar de la violencia ejercida por mujeres. Estoy seguro que la violencia ejercida por los hombres sobre las mujeres constituye la inmensísima mayoría, pero la recíproca existe. Y no sólo hablo de maltrato sicológico sino de maltrato físico. Yo conozco dos casos. La bonita paradoja es que el ministerio de la igualdad será el encargado de sostener la desigualdad en los castigos que existe ahora mismo y que es inédita en derecho internacional. Hoy en día, una agresión de un hombre a una mujer se castiga mucho más duramente que exactamente la misma agresión recíproca. Yo he llegado a escuchar a una política (no recuerdo quien) decir que sí, que hay agresiones de mujeres pero que normalmente es porque están hartas o deciden dar el paso antes de ser víctimas de su pareja. Ni me imagino lo que pasaría si alguien justificara la violencia masculina con una razonamiento equivalente.

Le propongo un ejercicio a la ministra de igualdad. ¿En que acepción del término igualdad se encaja el hecho de que un juez supone por defecto que los niños estarán mejor con su madre en caso de divorcio?. ¿Porqué es imposible demostrar un maltrato sicológico de una mujer a un hombre? . Al menos con esas palabras se lo dijo un juez a un conocido mío que recibió una grabación de su mujer beneficiándose a dos de sus amigos cuando aún eran marido y mujer. Por si no ha quedado claro, esa grabación la envío su mujer cuando aún estaban casados y constituye una anécdota comparadas con otras humillaciones y vejaciones que ha sufrido este hombre (y que son tan hirientes que me resisto siquiera a referirlas) y que sólo le han valido para que le quitasen su casa y a sus hijos.

¿Se encargará el ministerio de vigilar este tipo de desigualdades?. Me temo que no. Ya he escuchado algo y parece ser que, como no podía ser de otra forma, se van a emprender acciones en el ámbito del lenguaje. Adiós a los plurales genéricos. Al fin y al cabo, desde el ministerio de vivienda lo primero que se hizo fue regalar cien mil pares de zapatillas así que me encuentro expectante ante la primera acción de hondo calado de este ministerio.

Pensando pensando y conectando puntos de pronto se me ocurre una explicación lógica del porqué del nombre del ministerio. Me imagino una reunión en la intimidad de Zapatero y Pepiño…

- Ya está… que te parece?
- Un momento presidente.. a ver.. dos catalanes, dos andaluces… y lo más importante.. mujeres y hombres. Aquí hay un problema, hay un hombre más.
- No Pepiño, miralo bien.. los mismos hombres que mujeres
- Perdona presidente pero no pillas el conceto, el gobierno está formado por los ministros y por el presidente así que alguien podría decir que hay un hombre más.. contándote a tí.
- Coño Pepiño estas en todo. Que hacemos, quitamos a un hombre?.
- Es que tenemos todos los cargos prometidos. Piensa en las familias de esos pobres subsecretarios.
- Es verdad, entonces ponemos un ministerio más.
- Pero cual?
- Pues no se, uno que sirva para dárselo a una mujer y alcanzar la igualdad… coño… ya tengo el nombre…

Y punto reondo

2008-04-07T21:06:00.010+02:00

Últimamente estoy en uno de esos sobrepicos de trabajo (normalmente siempre estoy en un pico, y a veces el pico es aún más alto) que me impiden escribir y apenas leer blogs. Hace unos días leyendo un post de Miroslav (creo que el único que conozco que escribe post aún más largos que yo) sobre crueldad de animales (por cierto, veo que Amanda ha escrito algo al respecto) comenté sobre el particular.

El texto que se reproducía en el post era de un tal Jesús Mosterín, un “intelectual” del sistema (del sistema socialista parece ser) del que no conozco gran cosa pero que “me cae mal” simplemente porque es el promotor en España (se trata de una iniciativa internacional) del “proyecto gran simio” que pretendía “dar derechos humanos a los primates no humanos”.

Como digo, no conozco al tal Mosterín y a lo mejor es una bellísima persona y un tipo tremendamente inteligente y brillante pero no puedo evitar considerar una solemne tontería eso del “gran simio”. Solemne lo considera él, yo añado lo de la tontería. Por otra parte, el texto reproducido en el post era bastante objetable y en cualquier caso, en mi opinión, pobre en sus argumentaciones.

Mi comentario, aparte de señalar el hecho que ya he mencionado de que este tipo con sus antecedentes no es preciosamente santo de mi devoción, incidía una vez más por el hecho constatado y que a mí me parece curioso de cómo los humanos solemos buscar rasgos humanos en los animales y, en función de esos rasgos, le aplicamos más o menos derechos. Desde un punto de vista nada emotivo y simplemente lógico deberíamos defender exactamente igual los derechos de una rata, de una cucaracha o de un murciélago que de un oso panda, un mono o un delfín.

Sin embargo, como somos como somos, no podemos evitar que, excepto algún espécimen raro, a todos nos haga sentirnos bien ver un oso panda que nos recuerda a los ositos de peluche de nuestra infancia, o a un delfin que parece que estuviese siempre sonriendo o a un mono al que le asignamos una capacidad de sentimientos prácticamente humana. De la misma forma, todos sentimos asco y/o miedo en la presencia de una rata, cucaracha o murciélago.

De hecho da igual que sepamos que un oso panda es un animal peligrosísimo que puede partirte por la mitad sin mucho esfuerzo y que en libertad es muy probable que lo hiciera si te encuentras con él. Tampoco importa el hecho de que el delfín con esa carita simpática sea un animal temible (prácticamente el único animal que ataca y hace huir a los tiburones). Por último y en el caso de los monos es curioso pero nos cuesta asumir que en la mayoría de las especies se han encontrado a menudo casos en los que han degollado a sus crías (o a las crías de otros) o que han atacado sin piedad y comido a congéneres. Preferimos quedarnos con esos ojos de tristeza y melancolía.

Aunque bien mirado estas características podrían acercarlo mucho más a los humanos, nadie duda que cuando queremos encontrar rasgos humanos en animales no solemos fijarnos en los rasgos animales de los humanos.

Lo cierto es que, en función de lo bonito, agradable o simpático que nos parezca un animal, nos parecerá más o menos cruel el matarlo o torturarlo. De hecho, todos consideramos una barbaridad si alguien disparara un arpón a Flipper (quise decir a un delfín), pero nadie se escandaliza cuando una cucaracha o un ratón pierde sus patas al intentar escapar de una trampa pegajosa. A lo más que llegamos es a tener asco pero no pena.

En cualquier caso, mi comentario simplemente abundaba en esta cuestión. Hoy he observado que tenía una respuesta de un tal Lansky. El final de la respuesta decía:

En cuanto a lo que dice Tipo Raro estoy en total desacuerdo, cualquiera que mire a los ojos a un chimpancé enjaulado verá su espejo y su dolor, su enajenación. Es lógico que no sintamos la misma simpatía por una cucaracha ni la misma empatía por un rumiante como el toro u ave como las gallinas. En cuanto a descender del mono, frase que jamás pronunció Darwin, sino sus toscos adversarios, lo cierto es que monos y nosotros, que "somos" monos, descendemos de ancestros comunes por evolución. Y punto.

Hay algo que me ha llamado la atención de ese comentario. El “Y punto”. “Y punto reondo” dice un amigo mío con más gracia. Antes utiliza otro argumento retórico que consiste en negar algo (“...frase que jamás pronunció Darwin... “) que nadie ni en el post ni en los comentarios ha utilizado.

Pero lo que de verdad me llamó la atención es la verdad rotunda del “y punto” que se impone cual losa de verdad inmutable. Como sabe quien me lee, yo soy un apasionado del conocimiento y un amante del método científico pero siempre he sido un escéptico como expliqué (no sé si bien o mal) en el post “Cómo Santo Tomás”. La experiencia me ha hecho ser aún más escéptico si cabe.

No conozco una teoría científica que no haya sido rebatida o puesta en duda. Muchísimas de las consideradas durante años o siglos “verdades inmutables” en los ámbitos científicos han sido destrozadas. Como ya he dicho alguna vez, quien estudia a Newton está estudiando más historia de la ciencia que ciencia porque prácticamente todas sus leyes han sido contra-argumentadas. Ocurre en muchos ámbitos científicos (matemáticas, física, química, medicina) y mucho más en lo que a veces se considera pseudociencia como la sicología o la antropología por decir algo.

Cualquier sicólogo actual estudia las teorías de Freud como historia de la sicología más que como referencia. Que decir de las teorías antropológicas arqueológicas que cada nuevo descubrimiento sufren cambios drásticos. El último por poner un ejemplo con el nuevo descubrimiento de Atapuerca.

La inmensa mayoría de los hechos que reconocemos a diario son prácticamente imposibles de demostrar utilizando el método científico. Me he referido a menudo a ese aspecto tan terco y desagradable del método científico que dice que si observamos continuamente que una cosa se produce no podemos decir que sea una regla pero si no se cumple una vez podemos afirmar que no lo es.

Este fenómeno de escepticismo generalizado es bastante incómodo para discutir porque todos tendemos a argumentar basándonos en reglas y hechos que consideramos ciertos y probados pero en el fondo, la experiencia nos dice (al menos a mí) que es complicado aceptarlo incluso aunque haya un cierto consenso al respecto. Así pues, si ya discutir es un ejercicio apasionante pero a veces agotador, cuando usamos como base una serie de reglas poco consistentes cual arenas movedizas, puede resultar aún más sofocante.

Las últimas teorías sobre la evolución humana (o al menos las últimas que yo conozco) indican que, no sólo efectivamente jamás el hombre ha descendido del mono (algo sobre lo que hay consenso desde hace mucho tiempo) sino que ni siquiera somos dos ramas evolutivas que partimos de una especie común como hasta no hace mucho se pensaba.

De hecho parece ser que las coincidencias aparentes entre primates y humanos son eso: aparentes. El mapa genético presenta de hecho más diferencia entre un hombre y un mono que entre un hombre y una oruga. Ya hace mucho tiempo que las pruebas médicas sobre primates han perdido gran parte de su valor probatorio después de comprobar en repetidas ocasiones como no son para nada válidas ni equivalentes las reacciones fisiológicas de los primates en comparación con las humanas.

Esto, como todo, podrá ser contradicho mañana a la luz de cualquier descubrimiento o de cualquier estudio de una universidad americana, muy dadas a estas cosas.

No obstante, yo admito la discusión sobre cualquier cosa y mi único requerimiento es que se argumenten las opiniones. Probablemente los argumentos sean erróneos en muchos casos. Los míos o los de los demás, pero por favor, que me den argumentos y, como ya he dicho alguna vez, que no sean del tipo “yo tengo un doctorado” o “lo dice la tele”.

A pesar de que me consta que a veces es difícil distinguir entre discusión y pelea, creo que los aficionados a discutir solemos disfrutar con discusiones inteligentes. E mi opinión, discutir es un ejercicio mental sanísimo y del que se aprende mucho. Tal vez por eso, yo discuto a menudo conmigo mismo.

Tampoco me gustan demasiado los trucos retóricos aunque, he de reconocerlo, yo sé utilizarlos. Por ejemplo, no me gusta quien dice “eso es así y tú lo sabes”. Me parece el equivalente al golpe bajo en el boxeo.

Así pues, resumiendo, me encanta discutir pero no me creo demasiado las verdades absolutas salvo en muy pocas ocasiones, no me gustan determinados recursos retóricos ni me siento cómodo en discusiones donde se manejan argumentos de autoridad que emanan de no se donde (puede ser de un titulo o de un telediario) por eso, una de las cosas que no sólo me hacen desistir de discutir sino que me hacen dudar mucho de la capacidad del interlocutor es el famoso “Y punto”.

Sólo contemplo una excepción a la regla. Es cuando mi amigo Chimo me dice… “tito, no insistas. No la llevas y no la llevas.. y punto reondo!”. Lo cierto es que yo suelo contestarle entre risas “a ti lo que te pasa es que eres perfectamente consciente de que tengo razón y eso te jode”.

Pero es que yo quiero con locura a mi amigo Chimo y me hacer gracia cuando pierde los nervios conmigo. Me consta que el sentimiento es mutuo y por eso me aguanta.

PD: Quisiera dejar claro que este post me lo ha inspirado el "y punto" del comentario de Lanky al que ni conozco, ni he leído (aunque por lo visto es un tipo erudito y vehemente) ni considero justo juzgar teniendo en cuenta un simple comentario en un post. Así pues, que nadie vea una crítica a la persona, simplemente a la frasecita en cuestión.

The Chacon boys touch

2008-03-27T07:58:00.003+01:00

Es cierto que, como todo el que me haya leído alguna vez sabe, yo le profeso a los políticos un cariño muy especial. Tan especial que yo lo acercaría más al desprecio. Pero es que lo que acabo de ver supera ya cualquier listón.

Casi por casualidad, cuando llego a casa miro en la tele por si ha empezado el futbol y me da tiempo a escuchar una noticia en el telediario. Nada nuevo. Los pisos están bajando (y si seguimos la estela de los americanos, que la estamos siguiendo, aún no se ha visto nada) y como la gente se espera a comprar esperando mayores bajadas y además los bancos ya no regalan el dinero, parece ser que el alquiler está subiendo.

La razón parecería lógica para cualquiera que tenga un poco de sentido común. En primer lugar los propietarios (esos malnacidos ricachones especuladores) no están muy por la labor de alquilar porque echar a un moroso de tu piso puede llevar meses cuando no años. Por otra parte, parece de cajón que si ya de por si la oferta de pisos de alquiler no es muy extensa y la demanda se incrementa con todos los que no quieren o no pueden acceder a un piso, lo normal es que el precio suba como parece que está sucediendo.

Pero no. A continuación sale un subsecretario de nosequé de la agencia para el alquiler de la vivienda o algo parecido y dice que en realidad lo que pasa es que antes nadie tenía ayudas y no se alquilaba pero ahora gracias a las generosísimas ayudas, el mercado se “dinamiza”.

Me juego lo que sea a que no es funcionario sino uno de los miles (decenas de miles, cuando no centenas) de politiquillos de medio pelo que han puesto en cargos intermedios.

Vale que lo que dice no hay por donde cogerlo porque las ayudas son principalmente a los arrendadores y eso implicaría más oferta y por lo tanto precios más bajos. Y además las ayudas han beneficiado a una raquítica minoría. Vale que, además, esta empresa pública que nace con la idea de “acercar la vivienda al ciudadano” lo que está haciendo (tampoco demasiado pero algo) es encarecer el alquiler al estar pagando de nuestro dinero más de mil doscientos pisos vacíos.

En definitiva, que la "brillantez" del tipo era como para indignar a cualquiera con dos dedos de frente e incluso a su ex ministra Chacón (no sabemos si ministrable) ya que al chaval no se le ha ocurrido otra cosa que justificar la subida del alquiler gracias a la acción del gobierno. ¡Menos mal que ya no estamos en campaña y se puede decir que hay crisis!.

Pero lo que de verdad es indignante es que todo esto lo decía el tío vestido con un traje y sin haberle quitado las etiquetas exteriores en la manga (que además en este caso eran dos, lo que lo hacía más esperpéntico). ¡Toma glamour!.

Siempre he pensando que los políticos, ya que es de las pocas profesiones a las que no le piden cualificación ninguna, deberían ir a una academia donde recibieran normas de urbanidad, retórica, protocolo, etiqueta y buenas costumbres.

En definitiva, que yo no pido que piensen o empleen el sentido común (lo de pedir utopías lo abandoné en mi época revolucionaria) pero por lo menos que tengan un poquito de elegancia, clase y educación ¡por favor!.

Es que hay cosas que al populacho nos indignan.

Responsabilidad real

2008-03-26T09:29:00.003+01:00

Creo que si por mi fuese el número total de conversaciones con el resto de la gente sería cero o muy cercano a cero. Definitivamente me estoy convirtiendo en anacoreta, que es una palabra muy bonita que rima con otra palabra muy bonita.

Como todo en esta vida no se puede conseguir, a veces tengo que escuchar y/o participar en algunas conversaciones y, con esta manía mía de conectar puntos, a veces las conclusiones son cuando menos curiosas.

Conocí no hace mucho a un tipo que, aunque es gallego, ha vivido toda su vida en USA y más concretamente en NY (hoy uso acrónimos). Hablando sobre las formas de ser y de vivir de los americanos que a mí siempre me ha intrigado, nos comentaba el hecho de que allí la justicia o más concretamente la forma de entender y aplicar la justicia es muy diferente a lo que por aquí se estila. No hablamos de penas de muerte ni nada por el estilo sino de lo que allí se entiende por responsabilidad civil. En resumen lo que el tipo venía a decir es que allí simplemente hay que demostrar que algo o alguien tiene la culpa de cualquier cosa. La gran diferencia es que allí los demandantes son escuchados. Yo recuerdo como este mismo tipo me contaba hace años que él solía enterarse de que estaba nevando en la ciudad no por que viera los copos caer sino porque su casero le llamara para que inmediatamente limpiara el trocito de acera que se correspondía con su casa. Si alguien se caía ahí podía demandarle.

También recuerdo casos que me han contado y de los que en muchas ocasiones dudo si son reales o leyendas urbanas como la señora que metió su gato en el microondas para secarlo y como tuvo que ser indemnizada por Westinghouse por que en las instrucciones del aparato no especificaba que no podían meterse animales vivos. También sé (y esto lo leí en un sitio serio) que un juez había condenado a Porsche por un accidente de una cliente porque el coche “era complicado de manejar”.

Me ponía más ejemplos mi conocido. Hace unos meses hubo una huelga bastante dura de los taxistas de NY porque a raíz de algunas condenas, las casas de seguros habían subido una barbaridad las pólizas de responsabilidad civil. Me contó que un tipo denunció a una casa de taxis porque no le enviaron un taxi a su casa. Como consecuencia de eso no pudo llegar al aeropuerto y perdió un negocio. El juez decidió que la empresa de taxis debería indemnizar al tipo al considerarle responsable de que perdiera el avión.

A raíz de eso hubo una serie de denuncias de todo tipo. Una que me llamó la atención de los numerosos ejemplos que mi conocido relató fue la indemnización por daños morales que tuvo que pagar una aerolínea porque a raíz de la suspensión de un vuelo un señor no puedo asistir al funeral de su padre.

Otra diferencia es que allí cuando indemnizan, indemnizan de verdad. Chrysler tuvo que pagar el equivalente a cuatro mil millones de pesetas a una familia que perdió a un crío porque este se cayó al abrirse la puerta trasera de una Voyayer. No hay dinero posible para pagar la muerte de un hijo pero reconozcamos que cuatro mil millones es mucho menos indignante que las indemnizaciones de cien mil euros que dan aquí.

A nosotros, los europeos que tendemos a pensar que estos americanos están locos o son un poco infantiles, nos puede resultar raro este tipo de cosas pero desde luego hay que reconocer que aquí pecamos por defecto. Yo mismo tuve una experiencia al respecto. Hace muchos años tuve un accidente que por un milagro quedó en nada. Viajando desde Sevilla a Madrid a eso de las doce de la noche paré a echar gasolina y desde ahí a tomar un café. El camino desde la gasolinera a la cafetería (unos cien metros) no estaba iluminado.

De pronto sin saber cómo, nos encontramos con el morro del coche metido en algo y las ruedas traseras en el aire. Alguien había hecho una zanja en medio del camino y no había puesto ni valla, ni señal luminosa, ni reflectante ni nada. El milagro fue que la zanja tenía cinco metros de profundidad pero nosotros tuvimos la suerte de encajar el coche en una boca de alcantarilla que sobresalía. Medio metro más a la derecha o izquierdad y es probable que yo no lo hubiese contado o que hubiese quedado bastante perjudicado. Así pues, salvo el susto y daños en los bajos y en la parte delantera del coche, no pasó nada.

Después del susto, pensé en denunciarlo y lo hice frente a la GC (cuyo proceso de denuncia fue, una vez más, surrealista). Al cabo de dos meses desistí porque me avisaron que probablemente me costaría más el abogado que la indemnización. Creo que un abogado con mucho tiempo libre consiguió que el ayuntamiento de Sevilla le pagase una rueda y una reparación de la amortiguación que se le rompió cuando pilló un bache en una calle.

Trascurrida esa conversación, por la tarde tuve la oportunidad de hablar con otra persona que conozco. Se trata de un tío que tiene una pequeña empresa destinada a desaparecer. Esta empresa se creó casi con el único motivo de ofrecer un servicio al gobierno de Venezuela. Es largo de explicar y confidencial pero en definitiva se trata de algo que se decidió hacer fuera de Venezuela. Hace unos meses, a raíz de la estupidez conjunta de Hugo Chavez y El rey Juan Carlos, el dirigente venezolano decidió prescindir de todo aquello que tuviese algo que ver con España. Y dentro de estas cosas, se encuentra este servicio y esta empresa. El servicio, siguiendo ordenes directas del presidente, se traslada a otro país.

Inmediatamente conecté puntos y me acordé de la conversación de la mañana. En USA probablemente este empresario y sus trabajadores podrían denunciar al rey. Bien es cierto que la culpa primera es de la forma de ser arbitraria de Chavez pero no es menos cierto que al rey, al que pagamos graciosamente su vida de sacrificio y abnegación (sólo hay que ver el mal aspecto que tiene su yate de Mallorca, que ya tiene casi cinco años) lo menos que debería pedírsele es que se aplicase su mismo consejo y se limitase a callarse y a no enfrentarse con nadie (sea venezolano, hondureño, saharaui o riojano). En definitiva es responsable civil de la más que probable quiebra de esta empresa.

Yo me preguntaba más tarde meditando, ¿Qué sucedería si este tipo denunciara al rey o a la casa real?. Seguramente saldría en algún periódico como un pirado de la vida. Lo cierto y verdad es que a este tipo, a sus trabajadores y todas las familias que dependían de esta empresa el rey y su incontinencia verbal les fastidió (con j) bien. De hecho si empresas como Telefónica calculasen cuanto les va a costar la gracia borbónica (y yo que no se las veía por ningún lado fíjate por donde salió) y algún juez tuviese los cataplines de condenarlo, es muy probable que el rey tuviese que reclamar los derechos de los politonos que se han vendido con la gilipollez.

Después de esta reflexión espero sinceramente que el fiscal general de estado no sea lector de mi blog porque probablemente terminaría siendo acusado de injurias al rey. Aunque si esto sucediera tengo un plan: le pediré a Chavez que me pagué la defensa legal. Yo creo que aceptará a no ser que lea mi antiguo blog donde lo llamaba payaso.

Si es que lo mío no tiene solución.

Como lágrimas en la lluvia.

2008-03-17T08:35:00.003+01:00

Ahora todo el mundo conoce, navega o habla de internet con total normalidad pero hace unos años no era tanto así. Yo me conecto a Internet casi desde el principio de la world wide web (léase wowaywe). La razón es que, desde que un tipo me enseño en el centro de cálculo matemático de Sevilla algunas de las aplicaciones de Internet (por aquel entonces no existía la web (léase ”wé” y si se es muy fino “wed”) que entonces básicamente se limitaban al correo y a una especie de boletines o menús de texto donde la gente escribía o consultaba todo tipo de cosas. Por supuesto todo en inglés. Seguramente a la mayoría de los mortales, incluyendo los mortales informáticos, cosas somo Gopher o Wais no le sonaran de nada pero son el antecedente de la www (léase doblebédoblebédoblebé en español americano).

Mientras que reconozco abiertamente que jamás llegué siquiera a intuir el éxito de los teléfonos móviles debo decir que si que rápidamente me impresionó la cantidad de posibilidades que abría esto de Internet. Mis amigos me recuerdan a veces lo pesado que me ponía yo intentándole explicarle una cosa rarísima que se basaba en un sistema y un protocolo diseñado durante la época más caliente de la guerra fría para para evitar que los rusos pudieran cargarse de un bombazo el centro de mando aliado (los americanos son tan chulos que siempre le llaman “los aliados” a su bando).

Ya conté una vez como le expliqué con todo lujo de detalles que era y en que consistía internet a un chaval que años después montó uno de los mayores proveedores. Hoy contaré otra curiosidad que demuestra una vez más que lo mío son las ideas, pero no la acción. En el año noventa y tres a mí se me ocurrió una auténtica locura. Un amigo tenía una casa de coches de segunda mano y me contaba que normalmente cuando tenía un coche en stock aparecía un cliente y le decía que le gustaba ese pero que si no lo tenía en otro color o con un año menos, o con ruedas más grandes. Lo mismo pasaba cuando, directamente, un cliente preguntaba por un modelo concreto. Entonces, por su cuenta y riesgo, mi amigo (en realidad su padre) comenzaba una ronda telefónica entre multitud de colegas hasta que encontraba algo similar y hacían un truque o directamente lo compraba a un precio ventajoso para venderlo directamente.

A partir de eso a mí se me ocurrió que sería bueno establecer una especie de bolsa común de vehículos en stock en las tiendas de forma que de alguna forma, cada vendedor de coches usados tuviese un stock virtual de cientos o miles de vehículos a los que acceder sólo con entrar en el ordenador. Hoy esta aplicación es obvia para mucha gente (aunque no sé si existe o no) pero por aquel entonces me costaba horrores que la gente aceptara que era posible.

En una “ida de olla” espectacular y para demostrar las cosas que se podrían hacer, mientras explicaba mi idea a un arquitecto y dos ingenieros que tenían bastante pasta y a los que pretendía convencer para que me financiaran, le dije algo así como “y no sólo eso. Dentro de poco la gente podrá conectarse desde sus empresas o desde sus casas y comprobar el stock de coches y, aún más, podría establecerse incluso una especie de subasta pública.

En este punto uno de los que escuchaba me interrumpió y dijo “en serio tu crees que alguien va a pujar desde un ordenador por un coche?”. Otro hizo una broma “¿y ya puestos porque no subastamos los muebles viejos?”. Todos nos reímos en su día aunque cada vez que me asomo a ebay no puedo por menos que apretar un poco los dientes.

Después, con la paulatina generalización de Internet aún durante mucho tiempo fue coto privado de los iniciados que por cuestiones profesionales en la mayoría de las ocasiones teníamos acceso a la red. Un día, mi madre que no es ninguna inculta me dijo “ten cuidado en internet porque se dicen cosas muy malas de ese sitio”. Y es verdad. Aún recuerdo una noticia que decía “asesinada la prostituta de internet”. Leyendo la noticia completa descubrí que se trataba de una prostituta malagueña que puso un anuncio en Internet pero que fue asesinada por uno de sus clientes habituales que había conocido a través de un anuncio en el periódico. Desde aquel día en que internet se quedó sin puta hasta hace muy poco las únicas noticias que trascendían para los no iniciados eran sobre redes de pedófilos, estafas o adiciones. Incluso hasta no hace demasiado, para mucha gente, que te conectaras a Internet era equivalente a ser un degenerado sexual.

Hoy día, y cada vez más, no dejan de surgir nuevas aplicaciones de internet y ya es difícil que me sorprenda algo. No obstante, hace unos días descubrí una nueva aplicación. O más concretamente, una nueva sensación.

Como ya he dicho en alguna ocasión, mi padre no está pasando sus mejores momentos. Esta muy envejecido y según los días, más o menos triste. La vida de mi padre últimamente se limita a levantarse (normalmente temprano) y a dejar pasar el día entre pequeñas siestas en el sillón, ver la tele y cada vez más esporádicas salidas a la calle a tomar un café. Este fin de semana pasé a verlo y llevaba conmigo el ordenador. Al conectarme a internet para mirar los correos se me ocurrió conectarle el google earth para que viera su pueblo desde el satélite. Le gustó y continuamos, le enseñé la web de su pueblo y en ella había una serie de fotos antiguas que la gente había donado para ilustrar la historia del pueblo. La cara se le iluminó. Reconoció al médico de su pueblo, a su maestro, a amigos, etc..

Mientras me explicaba todo me dijo “fijate que por aquel entonces mi pueblo era más importante que ahora, no sé cuantos habitantes tendrá ahora”. Abrí una página del censo y le di la cifra exacta del padrón de 2006. Con eso nos entretuvimos un buen rato. Él me preguntaba “¿y tal pueblo cuantos tiene?”. Estando como estábamos me dio por pensar que lo mismo en el youtube había videos sobre su pueblo y, efectivamente, había bastantes. Estuvimos viendo unos cuantos (alguno tan significativo históricamente como la pota de un grupo de chavales después de la cogorza de las fiestas del pueblo). Más tarde seguimos buscando fotos antiguas y encontré fotos pertenecientes a una colección imágenes de los años veinte, treinta y cuarenta en flickr. Mi padre reconocía utensilios o aperos de labranza y me contaba para que se usaban.

Con eso, y con algunas cosas más, mi padre y yo pasamos una mañana entera desde las ocho hasta la hora de comer entretenidos y comentando cosas. Aprendí muchas cosas y me enteré incluso de algún cotilleo curioso de hace cincuenta años que jamás me había contado. Mi madre me dijo que hacía mucho que no veía a mi padre tan bien.

Cuando volvía en el coche me dio por pensar en muchas cosas y pensando en mi padre recordé alguna de las cosas que me había contado. Cosas que hace cuarenta o cincuenta años serían conocimientos comunes de la gente y que hoy poca gente sabrá. Recordé las ocasiones en que mi padre me ha sorprendido como cuando en una finca montó a caballo y comenzó a hacer cosas para mí increíbles o cuando dando un paseo de niño por el campo nos encontramos con un pastor de ovejas. Aún recuerdo la cara de estupefacción del pastor cuando mi padre agarró una oveja y casi sin tocar la ubre hizo brotar un chorro de leche.

Y pensando en esa cantidad de cosas de pronto sentí que se terminarán perdiendo pronto como ya se perdió la experiencia de Santiago. Es probable que los conocimientos se puedan escribir pero no deja de ser lamentable que la increíble lucidez de su mente se haya perdido para siempre. Siempre me ha llamado la atención esa manía (afortunadamente en vías de extinción parece) de las prejubilaciones que supone la infravaloración de la experiencia y el conocimiento. También el hecho de que en determinadas empresas, cumplir una edad suponga la asunción de que no se es capaz de acometer nuevos retos. Al hilo de estos temas siempre recuerdo un chiste de Perich donde un padre le decía a un hijo “yo, hijo mío, nací en un mundo donde si no tenías más de cuarenta años no eras nadie pero mientras los cumplía el mundo ha cambiado y ahora que los cumplí si no tienes menos de cuarenta no eres nadie”.

Como el egoísmo es una cosa que siempre está ahí y aunque, espero que aún quede bastante para el momento, no pude evitar pensar que en mi caso será exactamente igual. Tanta ansia de conocimiento, tanta experiencia y tanta inquietud se perderán como lágrimas en la lluvia. De pronto, me dio por recordar la famosa escena de Blade Runner y, de alguna forma misteriosa, me sentí identificado con el replicante. De hecho, la escena, para mí más atractiva por la estética cinematográfica que por el significado, se tornó en trascendente.

Es lo que tiene esta manía mía de conectar puntos, que comienzas enseñándole a tu padre su pueblo desde un satélite y terminas empatizando (gerundio del inexistente verbo empatizar) con un robot.

Cómo Santo Tomás

2008-03-12T09:08:00.009+01:00

Ayer alguien me advirtió de un par de blogs donde se iniciaron peleas. Es algo relativamente común. En este caso, todo hay que decirlo, el tono era demasiado cercano al de la verdulería (eso es lo que nos perdemos los que compramos la verdura en bandejas). Uno de los post tenía que ver conmigo o, mejor dicho, con el famoso (y para mi nimio) incidente de hace un par de post sobre una respuesta a un comentario.

No entraré de nuevo en esto así que ni siquiera me molestaré en contestar o puntualizar y rogaría a los que me leen y de ellos la os que comentan que no conviertan esto en una continuación del asunto, para mi zanjado.

De hecho, si saco a colación este post por dos cosas. Una de ellas es que el asunto que me inspira está basado en una respuesta (mía) a un comentario que en mi interior sentí tremendamente desafortunada. La segunda razón es que el autor de este comentario (creo que es el autor pero no estoy seguro al cien por cien) hizo otro comentario en este post del que hablo con un tono despectivo hacia mí. Ok, admito el despecho. Hubo otro despechado pero no me merece siquiera atención.

Lo que quisiera explicar en este post no tiene nada que ver de hecho con el maravilloso mundo de la blosgosferia. Me parece bien quien haga amigos o enemigos por este medio pero lamentablemente apenas tengo tiempo para escribir y leer algunos blogs y mucho menos para atender o introducirme de lleno en refriegas palaciegas (y eso que me gustaría a veces porque desde fuera se ven divertidas algunas).

El comentario en cuestión al que me refiero vino dado por el post sobre la razón y los monstruos y lo firmaba Maud. En él, el autor ponía en duda o simplemente mostraba el hecho de que la raíz de dos si se podía expresar como la división de dos números. Si alguien no leyó el post o si no lo recuerda, uno de los asuntos centrales del mismo se basaba en el hecho de que la raíz de dos no era un número racional. Un número irracional, continuamos con el recordatorio probablemente innecesario, es aquel que no puede expresarse como la división de dos número enteros.

Maud en su comentario me decía que la raíz de dos era igual a la división de dos números y no dudo que fuese así. El fallo que desmontaba la demostración (o más bien la “mostración”) es que esos dos números no eran enteros sino que tenían decimales.

Debo decir, que yo quise intuir (y es que en esto de escribir cada vez hecho más en falta los smiles que tanto critico a veces) un cierto tono displicente cuando no directamente chulesco en el comentario que terminaba con un “me lo explicas?”.

Ante ese comentario mi respuesta no fue nada afortunada por dos cosas. La primera y más evidente es que el tono de mi respuesta fue exactamente igual de displicente. Para mi público escarnio pondré un fragmento del texto de mi respuesta:

En realidad, hasta ahora nadie había podido expresar la raíz de dos como una división de dos número enteros pero llegas tu y en un pli plas.. ya ves...

De hecho lo único que tenemos que hacer es suponer que 3.41421 y2.41421 son enteros...

Pero bueno, si es que si nos ponemos tisquismiquis...

He de decir, y espero que me creáis que mi arrepentimiento fue casi inmediato y escribí otro comentario rectificando y explicando brevemente algo de lo que pretendo decir en este post pero, cosas de la vida, cuando puse mis datos (en este blog y para evitar usurpaciones es prácticamente el único donde comento con mi cuenta de blogger) debí hacerlo mal porque no salió. La pereza me pudo más que la buena educación y como tampoco me sobra el tiempo opté por no repetir el texto que era (oh sorpresa!) bastante extenso.

He dicho que mi error tenía dos aspectos por lo que no me sentía orgulloso. El primero, el ya enumerado, me daría para hablar largo y tendido sobre esto de los comentarios, las respuestas a los comentarios, etc.. Sólo diré para no extenderme más de lo que es habitual (ya de por sí excesivo) que jamás de los jamases contestaré un comentario ofensivo porque sí. De hecho he tenido algunos (muchos de ellos de mi entrañable troll) y normalmente no contesto. Alguien quiso ver una respuesta al comentario en el post de "yo no me llamo Javier" pero no fue en realidad sino una broma apoyada en la nostalgia de la canción que me recordó.

Tampoco tengo por costumbre borrar ninguno. Pero eso sí, no veo mal que un autor de un blog decida lo que se venga en gana. Tal vez, y espero que me permita la referencia después de que he observado que ella también se refiere a mí (aunque en un tono bien distinto al que voy a utilizar yo) , el caso más claro es Amanda. Siempre ha dicho que hay determinadas cosas que no admite en los comentarios a su blog y a quien no cumple con esos requisitos (mínimo por otra parte) los borra. Me parece perfecto y a quien le joda que abrá un blog o que no se pase más por donde no le dejan.

Eso sí, yo contesto (cada vez con menos frecuencia por una cuestión más de tiempo que de otra cosa) normalmente cuando, o no estoy de acuerdo, o considero que el tono o el contenido no es adecuado y, además, el autor me merece un mínimo de interés (no diré respeto). En cualquier caso, si ya es difícil diferenciar entre discusión y pelea en “la vida real” mucho más usando lenguaje escrito.

Tal vez no debería haber puesto el párrafo anterior porque mi post no va por ahí sino más bien por la segunda razón por la que me sentí disgustado conmigo mismo en el caso que relato. Se trata del hecho de que, en realidad Maud había hecho algo que yo admiro y que, por otra parte, he practicado desde siempre que es aplicar el escepticismo. Me refiero al escepticismo entendido como el hecho de no admitir algo simplemente porque alguien lo diga "y ya está" o incluso porque utilice referencias a terceros sin demostrar nada. No hace demasiado en un comentario yo lo he practicado poniendo en duda esa “verdad absoluta” que dice que las mujeres cobran menos (incluso hablan de un treinta por ciento) que los hombres ocupando los mismos puestos. Me parece bien pero no me conformo con que alguien lo diga en un telediario. Como ya he dicho muchas veces, tal vez por el hecho de haber trabajado en una televisión, eso de “lo ha dicho la tele” nunca me ha parecido una marca de calidad suficiente.

Me consta que a veces el escepticismo es tremendamente irritante para los demás y, en la mayoría de los casos es una postura condenada al fracaso. También creo sinceramente que, junto a la curiosidad, forman la base del conocimiento humano. Si Einstein se hubiese creído las leyes de Newton tal cual, ahora no hablaríamos de teorías de relatividad. “Ídem de lo mismo” para los que ahora ponen en duda las leyes de Einstein.

Mi teoría particular sobre la evolución me dice que la humanidad ha crecido apoyada en dos tipos de personas: los escépticos y los que hacen cosas. Raramente confluyen ambas cualidades en alguien. El resto se deja llevar.

Siguiendo con el ejemplo del post y para reflejar que mi forma de ser no es precisamente una cosa nueva contaré una anécdota que me sucedió cuando yo estaba en quinto de EGB. Una profesora (curiosamente licenciada en matemáticas lo que hace más sangrante el tema) nos dijo que cero dividido por cero era cero aplicando la norma de que “cualquier número dividido por cero era cero”. Yo me rebelé contra eso de tal forma que aun hoy me pongo rojo de vergüenza cuando me acuerdo de las caras de mis compis cuando me miraban con la cara de “que tío más coñazo”. Lo gracioso de esta historia es que la profe me decía: entonces dime tu el resultado y yo le decía “no lo sé pero no es cero seguro . Yo creo que no existe resultado“. Entonces ella contratacaba poniéndome ejemplos que por otra parte indican que vivimos en otra época: “Si viene un mendigo a pedirte a casa y no tienes nada para darle, le das cero” (Nótese el hecho de que por aquel entonces los mendigos pasaban por casa). Yo volvía erre que erre: “pero es que en este caso no hay mendigo… porque es cero”. Años después me hizo mucha gracia y me dio rabia a la vez cuando conocí que cero dividido por cero era una indeterminación. Era lo que yo intuía pero con ocho años no encontraba el término (es que el nivel de vocabulario de quinto de EGB era una mierda).

Desde esa anécdota con ocho años (yo iba adelantado en el colegio, y digo esto simplemente por si alguien le da por hacer cuentas como ya me pasó) hasta ahora podría contar miles de ocasiones en las que he discutido la verdad oficial o las afirmaciones basadas en la autoridad de un apellido o un título. En muchas de ellas, he comprobado que la afirmación era cierta, en otras me encontrado con que no era así y en unas poquitas incluso me ha dado la satisfacción de descubrir algo. En cualquier caso, incluso en las ocasiones en las que todo es cierto, es tremendamente satisfactorio (al menos para mí) conocer en que está basada o como se demuestra determinada afirmación.

Así pues, yo sigo la estela del primer y más famoso tocapelotas de la historia que fue Santo Tomás y defiendo a pies juntillas eso de “si no lo veo (o no me dan argumentos consistentes) ya veré si me lo creo o no, pero pa mí que no”.

Y, en definitiva, eso es lo que hizo Maud en su comentario y por eso para mí se trató de algo especial. Incluso puede ser que su intención fuese simplemente tocar las pelotas un poco pero, al menos yo, le reconozco el mérito de leer algo e inmediatamente ponerse a hacer cálculos para demostrar (en este caso mostrar) que no era correcto.

Debo decir además que cuando yo aprendí sobre los números irracionales y ante la maravilla que para mí suponen (insistiré aquí, para no parecer tan raro, que me gusta el futbol, los coches y las tetas, no necesariamente es ese orden) repasé uno por uno los pasos de la demostración más conocida de la irracionalidad de la raíz de dos. Y que no es tán fácil el empeño. Hasta mediados del siglo XVIII no se obtuvieron las demostraciones de números tan famosos con el número PI.

Así pues, Maud, en mi opinión se mereció mucho más respeto del que yo mostré en mi respuesta. Sirva este post para mostrar mis disculpas y para pedir algo de compresión a esa gente tan coñazo que no se cree las cosas sólo porque lo diga Platón, Churchill, Einstein, el papa o Matías Prats en el telediario. Ya está bien de criticar a Santo Tomás gracias al cual sabemos que lo de la reencarnación no fue un espejismo.